Сказание чужих дорог - Александра Комкова

– День, когда я дождусь от тебя ласкового слова, станет праздником, – Грай с улыбкой развёл руками. – Но не уверен, что я до него доживу.

– Кстати, – Буква окинула разведчика пристальным взглядом. – Как спина?

– О, не бойся, от этого я в ближайшее время не помру, – улыбнулся Грай. – Жить можно, и даже передвигаться тоже, – но при попытке нагнуться лицо его скривилось от боли.

– Тебе бы полежать хоть денёк. Ожоги довольно сильные.

– Что я слышу, тебе пришлась по душе гостеприимная хозяйка этих мест? Что? Нет? Мне тоже. Поэтому пожуём хлебушка, выпьем водички и пошагаем. К ночи хотелось бы быть подальше отсюда.

Буква вздохнула, понимая, что спорить смысла нет, и стала собирать вещи.

– Ты невыносим, – тихо пробормотала она, но Грай услышал.

– Что? Невыносим? Ха-ха, был бы невыносим, ты б не вынесла меня из деревни. И можешь не поджимать губы, я всё равно знаю, что ты улыбаешься.

Книжница с досадой швырнула в него измятым светлым комом, и вправду едва сдерживая улыбку:

– Твоя рубашка. Прости, начисто выстирать не получилось.

Грай вещь поймал, встряхнул, чтобы расправить, и осмотрел: видны были жёлтые потёки и пятна – следы крови.

– Ещё пригодится, – решил он. – Не носить, так раны перевязывать.

Раны. Грай-то не видел, как выглядела его спина ещё сутки назад. Но Буква знала, и это не давало ей покоя.

– А может, отсидимся денёк у Лио? Вряд ли они туда вернутся, – предложила девушка.

– Нет, – хмуро отказался Грай. – Они наверняка оставили в деревне стукача, только подставим беднягу. В эти дни ты не чувствовала запаха дыма?

– Нет, – покачала головой книжница.

– Надеюсь, его дом цел. Ты готова? Идём.

– Стой, – Буква довольно крепко ухватила его за рукав, Грай удивлённо обернулся. – Надо намазать тебе спину, быстрее заживёт.

Конец ознакомительного фрагмента.