Ангелы крови - Максим Макаренков

Бабуины на месте танцоров, пожалуй, выглядели бы поизящнее, решил Кинби и направился к бару. Дорогу ему преградило квадратное существо в униформе, которая должна была, по замыслу хозяина заведения, придавать охране более респектабельный вид. Выходило плохо.

— С оружием нельзя, — скучно протянуло существо. Кинби оценил его как перекачанное недоразумение из людей Ночи.

— Мне можно, — не менее скучно ответил Кинби и улыбнулся. Слегка выпустив клыки. Существо сглотнуло.

Кинби протянул руку, поправил вышибале галстук и стряхнул с нелепой пародии на фрак какую-то блестку.

— Застегни лапсердак, выдохни и вали к дверям, неси службу.

Не оглядываясь, Кинби продолжил свой путь к бару.

Тощий, изогнутый вопросительным знаком храт со свернутыми тугими спиралями усами подлетел с дальнего конца стойки:

— Чего изволите?

— Мне нужно шепнуть несколько слов для господина Стерлинга, — проорал Кинби, глядя в фиолетовые глаза храта.

Тот резко дернул усом, матовый хлыст развернулся и обвил шею хозяина. Кинби знал, что у хратов это выражает целую гамму чувст — страх, неуверенность, озадаченность. И все это разом.

Становилось все интереснее.

— Простите, но я не совсем понимаю, кого вы имеете в виду, — бармен был сама любезность.

— Уважаемый, — Кинби двинул по стойке купюру, — господин Стерлинг сказал мне, что если мне надо будет передать ему что-нибудь важное, то я могу это сделать в заведении под названием «Башня Итилора». Название, конечно, идиотское, но вывеска соответствует. Так что? — изобразил на лице дружелюбие Кинби: — Я попал по адресу?

Второй ус храта, изобразив в воздухе сложную фигуру, указал на опоясывающий зал балкон, где были расставлены пронзительно-красные диваны и столики из тяжелого стекла. Почти все столики были заняты. Ус был направлен на прятавшийся в углу диван, где уютно расположился какой-то мужчина. По всем признакам человек из людей. Правда рассмотреть его как следует мешала подсветка танцпола, лампы которой были расположены как раз над диваном. Очень удобно, если ты хочешь, чтобы тебя не могли разглядывать снизу, оценил Кинби. Видно только, что он пьет нечто разноцветное из широкого стакана.

— И зачем вы так невежливо тычете в этого добропорядочного гражданина? — осведомился детектив.

— Попробуйте поговорить вот с тем человеком, — сказал бармен и пододвинул Кинби бокал с чем-то зеленым. — Это за счет заведения.

После чего моментально исчез из поля зрения, материализовавшись в противоположном углу стойки.

Взяв бокал, Кинби не спеша направился к лестнице, ведущей на балкон.

Несмотря на слепящий свет, мешающий рассмотреть лицо, Кинби узнал того, кто сидел на диване. Правда он не ожидал, что Рональд Конверт решит обосноваться здесь — обычно «почтовые отделения» выбирали места потише и поуютнее, специфика работы обязывала.

Подойдя к столику, он понял, что Рональду этот грохот не мешает. К трем имплантантам, установленным, как знал Кинби, в Центральной храмовой клинике бога Лантоя, добавились еще два. Теперь Конверт напоминал легендарную Медузу Горгону — гибкие камеры слежения, микрофоны, сканеры эмосферы, детекторы некроактивности и прочие, необходимые для профессионального «почтового отделения» устройства, извивались вокруг его головы на тонких гибких стеблях, пучками выходящих из черных кругов имплантантов. С таким оборудованием он мог сохранить сообщение любой степени сложности, а также по желанию формировать звуковую сферу вокруг себя.

Дела у Конверта явно шли просто замечательно, поскольку каждый имплантант стоил целое состояние.

Отсалютовав стаканом, Кинби кивком показал на свободное кресло возле столика Рональда и изобразил лицом вопрос: «Можно?».

Дождался ответного кивка и с усталым вздохом сел.

Таких как Рональд-Конверт в Городе было немного. Абсолютно надежные, при любой обстановке сохранявшие абсолютный нейтралитет «почтовые ящики» не просто принимали сообщения и передавали адресату. Нет, их роль в теневой жизни Города была куда более существенной, хотя и с трудом поддавалась определению.

Они были своеобразными нейтральными территориями, их присутствие гарантировало безопасность любых встреч и переговоров. А еще они были живыми летописями, сохраняя в своей бездонной памяти малейшие крупицы информации.

Конверт был старейшим, насколько знал Кинби, «почтовым отделением» города и пользовался безграничным доверием клиентов.

Сейчас Конверт рассматривал Кинби с выражением спокойного интереса. Откинувшись на спинку дивана он неторопливо пил коктейль, со вкусом затягиваясь сигареткой ручной работы.

Поставив стакан на стол Кинби закурил, выпустил несколько безупречных дымных колец и перешел к делу:

— Рональд, один мой клиент оставил координаты этого заведения в качестве места, где я могу оставить для него сообщение. Бармен указал на вас.

Ответом ему было вежливое молчание и жест, означающий — будьте любезны, продолжайте дальше. Что-ж молчаливость была еще одной характерной чертой «почтовых отделений». Болтливые просто не выживали.

— Мой клиент сказал, что его зовут Питер Стерлинг. Так вот, он неожиданно исчез а мне как раз очень срочно понадобилось оставить ему весточку. Так что будьте добры, передайте Питеру, чтобы он связался со мной.

— Увы, человек, которого вы называете Стерлингом, более не является моим клиентом, — покачал головой Рональд. Пучки «щупалец» заколыхались вокруг его головы, словно водоросли в черной глубине и постепенно успокоились. — Сегодня днем он полностью расплатился со мной.

Да, парень явно решил сделать все, чтобы на него нельзя было выйти, — подумал Кинби.

Пытаться расспрашивать Конверта о клиенте было абсолютно бесполезно. С бо́льшим успехом можно было пробовать разговорить столешницу или дверную ручку. Испустив еще один тяжкий вздох, детектив поднялся и, попрощавшись, спустился в зал. Прокладывая путь к выходу сквозь ставшую куда более плотной толпу, Кинби прикидывал маршрут, по которому стоило пройтись в поисках хоть какой-то информации о «братце». Дело обещало быть скучным и нудным. Как и девяносто девять процентов детективной работы.

Мягким текучим движением Кинби развернулся и человечек, пробиравшийся следом за ним, ткнулся ему в грудь.

— Мизинчик, тебе чего? — негромко спросил Кинби.

Ростом человечек явно не вышел и как многие глуповатые люди маленького роста пытался компенсировать это наглостью и броской одеждой. Сейчас же, глядя на Кинби снизу вверх, коротышка явно чувствовал себя не в своей тарелке. В такие моменты Кинби думал, что и его существование имеет светлые стороны. Его хотя бы боялись.

— Ну так тут кто-то о Питере спрашивал? — кривовато улыбнулся Мизинчик.

На ловца и зверь, — подумал Кинби, не выказывая внешне какой-либо заинтересованности.

Мизинчик действительно мог знать что-нибудь интересное. Мелкий жучок, постоянно крутившийся на ипподромах, вокруг букмекерских контор и закрытых спортивных клубов, Мизинчик видел многое, а слышал и того больше. По большей части это были просто обрывки фраз, но если знать, как спрашивать… Кинби спрашивать умел и за ответы платил.

— Пошли, выйдем, — кивнул в сторону дверей Кинби и, не оборачиваясь, зашагал к выходу. Мизинчик пробирался следом, торопливо работая локтями и придерживая норовившую сползти на глаза шляпу.

Вывалившись из дверей человечек заозирался в поисках Кинби.

— Я здесь, — раздался из глубоких теней, причудливым узором расползавшихся по стене дома, голос Кинби. Изображая чувство собственного достоинства Мизинчик зашагал к едва различимому силуэту.

— Итак, что ты хотел мне сказать?

— Ну так я слышал, вы Питером Стерлингом интересуетесь? — попытался заглянуть Кинби в глаза Мизинчик. Попытался и отпрыгнул на шаг, рассмотрев красноватые отблески в тенях.

— К делу. Если будет интересно, сам знаешь, заплачу, — скучающе протянул вампир.

— Ну так думаю будет. — Мизинчик сдвинул шляпу на нос, почесал затылок и продолжил, — Ну на самом деле не Стерлинг он никакой. Звать его Борис Паланакиди, сам он не из Города, все больше по пригородам шарился, да около Залива.

— Знаешь откуда?

— Ну… вроде как пару дел вместе проворачивали.

— Чем промышляет?

— Да по-всякому. То тем, то этим. Все больше по побрякушкам, которые с Войн остались. Что попадалось — скупал, правда по мелочи все, настоящих-то бабок у него никогда и не было. Если катило, фуфло толкал да ноги делал.

— Он как, один работал или с кем-то?

— Да когда как, — пожал плечами коротышка. — Но последнее время деваха какая-то вокруг крутилась. Ольга, вроде. Атласная такая кобылка. Но из тех, что сначала на кошелек смотрит, а уж потом на остальное.