Фантастика 2025-184 - Олег Александрович Волков

class="p1">— Тут, — он ткнул на точку в коттеджном поселке, не том, где мы остановились, а чуть восточнее. И вот тут, здесь торговый центр.

Я заметил, что коммуникатор его не удивил. Значит, встречал уже такие штуки. Что ж, их тут должно побольше быть, чем на южном берегу, все-таки военные тут сидели. Я поставил метки, погасил экран и вернул коммуникатор его владельцу. На всякий случай перенес метки и на свою карту.

— По дороге к базе что-нибудь есть? — спросил я.

Он замялся, но я снова схватил его за челюсть, сдавив сильнее. Он замычал от боли, все-таки кость сломана. Надавив еще раз, посильнее, я проговорил:

— Отвечай.

— Есть… Разное, — сдался он. — Ловушек полно, что на зомби, что на людей. Но тебя этот урод отведет, он город, как свои пять пальцев знает, иначе к нам на базу пролезть не смог бы.

Я повернулся к Игорю, и тот кивнул. Что ж, значит, он действительно людей провести сможет.

— Несколько укрытий, — продолжал тем временем Пастух. — И посты наблюдательные, круглосуточные. Смотрим, чтобы к базе никто не пришел. Один — на разрушенном мосту через развязку транспортную, у торгового центра. Его взорвали, чтобы зомби не пустить, там военные эвакуационный пункт делали. Второй — в лесопосадке, но там по ночам запираются, света нет. Третий — на крыше «свечки» на Блюхера. Этот парень тоже должен знать.

— Как связь держите?

— По рациям, — ответил он. — Есть несколько. Аккумуляторы слабоваты уже, но подзаряжаем.

— Хорошо, — сказал я, ослабив хватку. — Теперь давай поговорим о вашем главном. Кто он такой?

Пастух побледнел, ему явно было больно. Переглотнул. Во рту наверняка пересохло. Я снял флягу с пояса одного из убитых, открутил крышечку, а потом приподнял его за голову и дал напиться. Глотал он жадно, потом откинулся, выдохнул

— Спасибо, — пробормотал.

— Я задал вопрос, — напомнил я.

— Черепом его зовут. Нашу банду в его честь назвали. Он из стариков, родился до Войны. Старый байкер, ему под семьдесят. Дед, но еще крепкий. Весь в татуировках, лысый, с бородой… голова будто череп. Поэтому так и звали, еще в старые времена.

Особые приметы — это хорошо, на всякий случай, чтобы его не пропустить. Но меня больше интересует другое.

— Что за человек?

— Из старой гвардии, — он хмыкнул. — Он же все начал, группировку собрал со своими байкерами, людей стал собирать. Но, говорят, поменялся с возрастом. Старики говорят, что он с ума сходить начал, но шепотом, боятся. Он жестокий.

— С ума сошел? — спросил я.

— У него… своя философия, говорят, что он даже книгу пишет, для преемников. Считает, что зомби — это хороший вариант порядок в мир принести, сделать, как в старые времена. Править должны только сильные, остальные — мусор, их дело — прислуживать.

Я фыркнул. Ну да, а как будто в других местах как-то иначе. Сильные, богатые и могущественные правят. Остальные служат им. Что в Новой Москве, что в Африке, все то же самое. Разве что разные качества ценятся.

— Книгу говоришь, пишет? — я усмехнулся. — Чисто философ. А он там же сидит, в «Скелете»?

— В «Скелете», — повторил он за мной, но замялся. — Но…

— Что? — чуть надавил я на него голосом.

— У него есть бункер. Где — никто не знает. Вообще никто, кроме самых ближних его, из байкеров. Говорят, что он там своих жен держат, чтобы они ему преемника родили, да только не выходит ничего. В свое время он под ядерный удар попал где-то или под выброс радиации, поэтому и лысый и худой такой. И яйца запеклись, так что детей у него нет.

— Как будто злодей из фильма какого-нибудь, — я усмехнулся. — Сами-то в это верите?

— Мне кажется, бред, — Пастух покачал головой. — Но бункер точно есть, только, думаю, что это место, чтобы пересидеть, если все рухнет. Это удобно.

— Значит, вы ему не так уж и доверяете, — заметил я. — Да и сам он вам не доверяет.

— Ты прав, — кивнул бандит. — Сам он никому не доверяет, да и мы ему не очень. Но слушаемся, потому что боимся. Да и хорошо с ним живется, если честно. В городе нас уважают. Еще бы с группой Дикого расправиться, тогда, считай, только «Чистые» и останутся, кто против нас что-то может сделать. Железнодорожники не полезут, а остальных подомнем.

— А что, есть такие планы? — спросил я.

— Не знаю, — он покачал головой. — Я не знаю, что Черепу может в голову взбрести. Но, если скажет, придется делать. Он жесткий, очень, неповиновения не терпит. За косяки руки рубит, зомби скармливает или просто вешает.

— Думаю, ты его боишься меньше, чем меня, — усмехнулся я.

Пастух промолчал, сжал зубы, поморщился. Больно.

Однако, он рассказал много интересного, секреты показал. Что с ним делать-то? В живых оставить, да тут бросить? Нет, в банду ему теперь нельзя, за то, что он нам рассказал, его самого зомби скормят. А об этом узнают однозначно. Хотя бы потому что он единственный, кто в живых остался. И раз раскололся один раз, то и второй раз его тоже хорошенько расспросят и все вызнают.

Неплохо было бы своего человека в банде заиметь, но уж слишком это закрытая формация. В Новой Москве было проще.

Добить? Так ведь пригодиться еще может, многое знает, может рассказать. Одно дело — экспресс-допрос, а другое, вдумчиво уже поспрашивать, с интересом. Надо бы его на базу к Дикому, да только как это сделать?

— Ладно, — сказал я, поднимаясь на ноги. — Спасибо за информацию. Ты молодец.

— И ты, типа, меня не убьешь? — прошамкал он. — Серьезно?

— Есть укрытие где-нибудь поблизости? — повернулся я к Игорю. — Чтобы его до времени подержать можно было, а потом на базу забрать. Только ваше чтобы, не чужое, нельзя, чтобы его нашли.

— Есть, — кивнул проводник. — Выйдем через подъезд, квартал пройти, и там в одном из домов квартирка есть. Света, правда, нет, но место надежное, баррикады стоят. Там можно его спрятать.

— С нами пойдешь, — решил, наконец, я. Но оставлять никого, пожалуй, не станем с ним. Свяжу еще раз, получше, рот заткну, чтобы шума