Классик (Городское фэнтези) - Глеб Исаев

— Горим. — Заорал тонкий подвывающий голос. Это среагировала на неожиданность оставшаяся возле него тень одного из соседей.

Кольнуло в плечо, и по вене потекло благодатное тепло. Медленно, по чуть-чуть освобождая его от кошмара. Глаза закатились.

— Приступ сняла… — Недовольно пробормотала стоящая над лежащим на больничной кровати медсестра. — Надлого ли? Молодой совсем… — С горечью закончила женщина. — Похоже, бесполезно… Вот тебе и спортсмен… Один удар и все…

Она аккуратно подхватила блестящую миску с использованным шприцем и двинулась к прозрачной двери из толстого плекса. Толкнула грязную поверхность не имеющей ручки дверь и проследовала в слабо освещенный коридор.

А на истертом, с застиранными блеклыми пятнами серых больничных штампов одеяле лежал, безвольно опустив руки, больной нейрохирургического отделения Алексей Бессонов…

Конец. 17.12.2009