(не)мимолётный роман - Марина Повалей

не понимаешь! Дядя! Наш брак даже создатель не принимает! Смотри: – Кристофер, красный от гнева, дёрнул манжет белоснежной сорочки, отчего запонка улетела куда-то в недра ковра, – пусто! Ты видишь? Нет метки! Эта женщина мне не жена и никогда ею не станет.

– Поклянись, что бы консумировал брак, – Оттон был расстроен. Расстроен и задумчив.

– Клянусь своей магией, что этой ночью я лишил невинности собственную жену Иветту Эука, маркизу Прасгалл. Нэдэри!

Сероватое свечение подтвердило правдивость слов “счастливого” молодожёна.

– Скажи-ка, сколько по твоим подсчётам тебе нужно времени, чтобы наладить производство машин?

– Года три.

– Пусть будет четыре. Ставишь там всё так, чтобы после твоего ухода завод не встал при новом управляющем. Княжна едет с тобой. Чтобы я не видел в столице вас обоих. Ты поклянёшься, что будешь продолжать попытки подтвердить ваш брак и зачать наследника. Если через четыре года не будет ни узора, ни наследника – сам подготовишь реформу развода.

Два года… осталось всего лишь два года. Сущая мелочь для молодого, двадцатисемилетнего мужчины. Только бы не забыть, при встрече с ней снять очки, с которыми он уже успел сродниться. Она не должна увидеть его слабым. Раз магия и медицина не могут помочь в его недуге, он его скроет.