Синдром гладиатора - Петр Разуваев

— А кто отдал приказ убить Давида?

— Я. — Рихо замешкался лишь на мгновение, но мне этого хватило. Я понял — кто. Точнее — кто именно… А он, конечно, это заметил.

— Андре… Я сделал все, что мог. Ему категорически запретили в тебя стрелять, в толпе было два моих человека, стоило ему только дернуть стволом в твою сторону, и… Ты же сам захотел лететь с Липке, помнишь? — Он смотрел на меня с отчаянием.

— Дело прошлое, Рихо, — повторил я, слегка подтолкнув его плечом.

Он отвернулся.

— Жизнь повернулась, Андре… Это твои слова.

— Да. И опять — задом, — подтвердил я. Он кивнул.

— По-другому не бывает. Пойми, Андре… Босс — великий человек. Поэтому я ему служу. И для меня он — царь и бог…

— И император, — закончил я. Он покачал головой.

— Да. И император. А императоры не проигрывают. Им разрешен только выигрыш, и ничего более. Иначе…

— Заткнись, пожалуйста, — попросил я его. — Видишь? Корабль…

И мы долго смотрели на крохотный кораблик, упрямо тащившийся по линии горизонта, на ленивые волны, облизывающие песчаную кромку пляжа. На мягкие переливы, словно змейки бегущие по загоревшему за день телу воды. «…Если выпало в Империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря…». А потом наступила темнота.

— Куда ты теперь? — спросил Рихо, когда мы прощались.

И я сказал первое, что пришло мне на ум:

— К морю, Рихо. К морю…