Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Коллективный сборник

459. Кошка

Жизнь, как большая красивая кошка,Вкрадчивой поступью влезла ко мне.Кошке бы надо сливок немножко,Кошке бы шерсть приласкать на спине…Кошка мурлычет. Подогнуты лапки.Узкою щелью сквозит изумруд.Кошка устала. Ей скучно и зябко,Ей отвратительны холод и труд.Милое дело — лежать и мурлыкать,Усом изящным слегка вертя.Милая кошка! Послушайте, вы-ка,А не убраться ли вам к чертям?Я вас любила пушистым котенком,Диким, пружинистым и шухарным.С вами мы бегали наперегонкиПо косогорам нашей страны.Вы научили меня не боятьсяТяжеловесных и глупых псов.Вы научили шипеть и кусатьсяВ ответ на претензии разных «усов».За это спасибо. Но нынче другое:Вам захотелось жирок нагулять.Мне же всего ненавистней в покоеСыто мурлыкать, зрачками шаля.Знаете что? Так и быть, примирюсь я –Шерстку хольте на крышах других.Но только не здесь, дорогая Маруся,Не на расстоянии моей руки!Иначе возьму вас за нежное ушко,Розовое, как греза первой любви.О, сытая сволочь с богатой опушкой,Иди, дармоедка, хоть крыс лови!

460. Дискобол

Наследье веков повелело,Чтоб вынес и выхолил тыВ Элладе точёное телоИз мрамора и быстроты.Не знает ни злобы, ни болиЛепной, неулыбчивый рот.И каменных плеч дискоболаСтремительный поворотПластичным, певучим движеньемКидается в пустотуЗа линией статных коленей,Приподнятых на лету.Смотрю: красота на разгоне!И вдруг свирепею: тоскаТакая, что стынут ладониИ хочется – до костякаРазъять это слитное телоИз камня и нервных узлов,Чтоб дрогнуло и захрустело,Чтоб длительно, вязко и зло –Сквозь мускулов мощь и усталость,Навылет и нараспев –Гудело и нарасталоВеками зажатое жало,От боли окоченев.Чтоб книзу, и насквозь, и прямо –Элладу переборов –Хлестала и пачкала мраморЖивая, животная кровь!

461. Скульптор

Перед тобой громада мокрой глины,Сырая плоть встревоженных болот.А день так мал, а ночи слишком длинны,И отдых так мучителен. И вот –

Встают из хаоса натруженные спины,Пудовых плеч свирепый поворот,Безмолвный бой взъярённых исполиновИ смертной болью искажённый рот.

Но ты не рад. Тебе покоя нетОт созданных тобой побоищ и побед,От рук и лбов, от воплей и рыданья.

Из тьмы веков воинствующий бредИ выношен, и вынесен на свет.И пахнет мокрой глиной мирозданья.

462. Автопортрет

Ты не можешь, не смеешь свалиться,Грузом плеч своих овладей –Одичалою буйволицейТы протопаешь меж людей.

В твоей поступи тяжеловеснойНе сегодняшних женщин разгон,И становится слишком теснымУзкий уличный небосклон…

Пусть тупицы меня обливают помоями,Но позвольте мне жить по-своему.

463. Над пропастью (Вступление к поэме)

Пусть будет, как будет.

Стоят надо мною горы,Высокие, как мечты.Лежат подо мной Дигоры,Невидимые почти.«Пусть будет, как будет…» – прощаясь,Сказал ты. И скрылся. И вот,К словам твоим возвращаясь,Гляжу с непривычных высот.Пусть будет, как будет. От векаШаманы, жрецы и попыВнедряли в умы человекаПокорность веленьям судьбы.Пусть будет, как будет… Ведь лучшейВселенной под звездами нет.И лермонтовский поручикПодносит к виску пистолет.Пусть будет, как будет… РазумноВсё сущее на земле.И Гегель, не зная Шумана,О прусском поет короле.Но семя чревато ростом.И в страхе и в муке глядитНа черные язвы ПанглосаКолеблющийся Кандид.И толпы людей взъяренных,Земли трудовой костяк,Швыряют в лицо законамРазгневанное: «Не так!»И ныне в стране, распахнутойОт синих до бурых гор,Умы и поля распаханыВсем судьбам наперекор.И я, спотыкаясь в пенеНедоброй, гнедой Лабы,Бреду вперерез теченьюЛукавой своей судьбы.Пусть ноги скользят и берегНе близок, но я не ропщу.Я слишком судьбе не верю,Я многого слишком хочу.Хочу, чтоб тебя не обуглилПожар бытовых стихий,Чтоб вечно — светлый и смуглый —Читал мне свои стихи.Чтоб вечно рассветное небоВ твоих зеленело глазах,Чтоб места в душе твоей не былоПонятиям «ложь» и «страх».Чтоб в Перу, Пальмире и Польше(Любую страну назови!)Рождалось людей побольшеМоей и твоей крови.Чтоб сбросили дряхлую ветошьПривычек, приличий, примет,Чтоб встали, мечтою согреты,Под знамя высоких победИ сделали эту планетуПрекраснейшей из планет.…………………………………Стоят надо мною вершины,Доступные, как мечты.Лежат подо мной стремниныНетроганой красоты.И к камню прижавшись грудью,Над пропастью я кричу:«Пусть будет не так, как будет!Пусть будет, как я хочу!»

464. Проводы

Я буду слушать, как ты спишь. А утромПораньше встану, чаю вскипячу,Сухие веки второпях напудрюИ к вороту петлицы примечу.

Ты будешь, как всегда: меня шутливо«Несносной хлопотуньей» обзовешь,Попросишь спичку. И неторопливоГазету над стаканом развернешь.

И час придет. Я встану, холодея,Скажу: «Фуфайку не забудь, смотри».Ты тщательно поправишь портупеюИ выпрямишься. И пойдешь к двери.

И обернешься, может быть. И разомКо мне рванешься, за руки возьмешь.К виску прильнешь разгоряченным глазом,И ничего не скажешь. И уйдешь.

И если выбегу и задержусь в парадном,Не оборачивайся, милый, уходи.Ты будешь биться так же беспощадно,Как бьется сердце у меня в груди.

Ты будешь биться за Москву, за звезды,За нынешних и будущих детей.Не оборачивайся. Слишком поздно.И слез не видно на щеке моей.

465. На Лабе (Акростих)

Да верно ли было со мноюВысокое небо вдвоем,И ясное солнце в дорогеИ мужественная ладонь?

Всё было просто: пыль плыла,А ветер слёг, сомлев.Лаба клубилась и несла,Едва я устоять могла,Разгон преодолев.И камень жёг. И солнце жгло,И падал светлый лист.Мне было тихо и тепло.А ты был ясен, как стекло,Ребячлив и речист.Читал стихи мне. А потомИзвивом шла тропа.Хлестала ноги, как жгутом,И шла навстречу напроломНеверная Лаба.И вечером, при свете звёзд,Я плакала, что мир так прост.

466. Поэт

…ходит из снов в сны, пересекает время достигает бронзы… В столетиях располагается удобно, как в качалке.

Ты существуешь. Это так же точно,Как то, что из земли растет трава.Как траектория. Как дважды два.Как вывод после двоеточья.

Пусть бьется мой несовершенный умО грани человечьего познанья,Как муха, заключенная в стакане,Как полны океана в трюм.

Пусть я исчезну, ничего не завершив,Пусть, как слепец, блуждающий по кругу,Я упаду под окрики и ругань.Но ты — останешься. Ты будешь вечно живКак центр тяжести. Как радиус. Как кореньТы существуешь. Это — априори .

467. Ненайденному адресату