Забытая семья миллионера - Настя Ильина

Смотрю на ребёнка, а в мозгу бьётся мысль: у меня есть сын… Этот ребёнок - мой сын! Кто бы сказал раньше, что такое возможно, посмеялся бы, глядя в глаза, а сейчас совсем не до смеха.

В груди, где-то там за рёбрами, где должно быть сердце, клокочет нечто горячее. Я улыбаюсь, глядя на ребёнка, успокоившегося и теперь хлопающего своими маленькими глазками-пуговками.

- Всё будет хорошо, ребёнок. Вряд ли теперь папаша отстанет от вас, если только мама не наладит мне пинка под зад, чтобы не путался у неё под ногами, - говорю я и подмигиваю, а мальчишка смеётся, словно понял, что я имею в виду.