Плагиат - Елена Липатова
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Исключено! Ты, может, помнишь, что я тогда писала: стишки для стенгазеты, едва осваивала рифмы и размеры, подражала всем, даже Пушкину! Правда, однажды осенью… В третьем… нет, во втором классе у меня был какой-то странный период. Приходили в голову неожиданные строчки, иногда совсем взрослые, не по возрасту. Мама говорила, что это мог быть «период младенческой гениальности». Ну, мама у меня психолог, ей обязательно нужно все по полочкам разложить и приклеить этикетку. А мне просто каждую ночь снились стихи, и я… Постой! Кажется, кажется… Стихи тогда мне снились, но я не могла проснуться, чтобы их записать. А утром ничего не помнила. И вот однажды… это был сентябрь… Нет, октябрь. Такой теплый, яркий, солнечный. Или это мне так казалось? А на самом деле стояла глубокая серая осень? Одним словом, мне приснилось что-то совершенно потрясающее! Во сне я хотела проснуться, записать – хотя бы на обоях! И все никак не просыпалась. И тогда мне приснилось, что я проснулась и записала!
– А утром? Нашла?
– Не помню… Про сон – помню, а вот что дальше было и был ли это сон на самом деле – не знаю. Но… Но это стихотворение мне не могло присниться, потому что его я написала в две тысячи шестнадцатом!.. Ты-то мне веришь?
Перцев озадаченно подергал себя за нос.
– Да верю, конечно.
– Полтора года назад, осенью, помнишь? Я тебе позвонила и прочитала. И ты примчался ко мне с почти готовой мелодией? Я же помню, как оно появилось – такой выплеск полного счастья! Потом я еще неделю ходила как летала. Строчки крутились в голове, одна застревала все время… И я в конце концов ее исправила.
– Та-ак. А на том сайте? На который они все ссылаются. Там как?
– Там? Не знаю. Я, если честно, не смотрела. Так расстроилась…
– Сейчас поищем.
Перцев достал мобильник, вышел в интернет и набрал в поисковике первую строчку их песни. Выскочило множество ссылок и клипов. Потом пошли форумы.
– Так… Сплошное Евровидение. Но это старье. А из нового… Ага! Вот они что пишут:
«Знаменитая песня, получившая столько наград, оказалась плагиатом! Стихотворение написано очень давно, опубликовано на сайте журнала “Светлячок” в 2005 году, когда так называемому автору было всего пять лет».
– Не пять, а восемь! – не удержалась Марина.
«Кто же настоящий автор песни?»
Перцев скорчил забавную рожу:
– Только пожалуйста! Ну без этих, без слез. И вообще – не бери в голову.
– Тебе хорошо говорить – «не бери». – Марина неловко провела рукой по щеке. – Ну и… что там дальше?
– А дальше – ссылка на сайт с регистрацией. Сейчас глянем.
…Ну да, это ее стихотворение. А та строчка – так и есть! – неисправленная.
– Вот, смотри, – Марина ткнула в экран пальцем, – у нас же в песне по-другому! И запятые. И расположение строк… Я очень люблю в последний момент крутить по-всякому строчки. А тут все начерно, как в самом первом варианте.
– Ну и что сие доказывает?
– Ничего! В том-то и дело, что ничего! Я могла списать слова с интернета и переделать на свой лад.
Перцев деловито пролистывал комментарии.
– И все-таки это странно. Кто-то подшутил? Подделал дату регистрации в интернете? Зачем?! Вот так – без фамилии, анонимно… Но они ссылаются на публикацию в старом бумажном журнале. Вот, смотри, даже фото выложено! Половина разворота, текст и картинка. Правда, мелко очень…
Марина нетерпеливо потянула мобильник к себе.
– Тут вроде есть год выпуска, в самом низу. Попробуй увеличить изображение. Видно?
– Сильного увеличения не получается… Ага, есть! «Светлячок». Номер двенадцать (то есть декабрь), две тысячи пятый год…
Они растерянно уставились друг на друга.
– А… фамилии под стихотворением и тут нет… ну, автора.
Перцев пожал плечами:
– Скорее всего, это целая подборка, несколько стихов. А фамилия – где-то в начале, на первой половине разворота.
– Можешь найти?
– Тут фото только одной страницы. Я, конечно, пошарю дома по нормальному компу. С мобильником как-то заморочно.
Перцев неожиданно расхохотался.
– Слушай, вот не знал. Ты же тогда уже была гением! Неужели не помнишь?! Такого стихотворения? Фантастика! Мистика какая-то…
– Мистика?
Эта странная мысль пришла ей в голову несколько минут назад. Такая странная, что Марина попыталась отмахнуться от нее. Все равно никто – даже она сама! – не поверит. Однако отмахнуться не получалось, и Марина упорно всматривалась в числа в конце журнальной страницы, пытаясь понять, что ее беспокоит.
Дата публикации: декабрь две тысячи пятого. Декабрь… А «Фонари» она написала в октябре. На два месяца раньше и на одиннадцать лет позже. Просто совпадение? Случайность или…
– Ты знаешь, я не хотела тебе рассказывать… Помнишь, я тебе говорила, что в тот день – ну, когда я написала «Осенние фонари», – я потеряла телефон?
– Что-то припоминаю, – вяло отреагировал Перцев. – Но какое отношение…
– Телефон нашла какая-то девочка. Я до нее дозвонилась – ну, на свой номер, – и мы с ней разговаривали. Я думала, что она прикалывается, но разговор был – сейчас я это припоминаю – какой-то очень странный. Словно она с луны свалилась! Живет в Арзамасе на Севастопольской, а сама не знает, что там детский садик за твоим бывшим домом. Она что, слепая? Там же огромные ворота!.. И связь постоянно пропадала, и вообще… Мы договорились о встрече. Мне хотелось немедленно вернуть мобильник, потому что в нем у меня все контакты. Да и денег жалко, конечно. Он же дорогущий! Мне его папа на день рождения… А главное, то стихотворение осталось в телефоне, в «Заметках», я его только что написала и боялась, что забуду. Я же пишу не за компьютером. Брожу по улицам, строчки в голову лезут…
– Ты думаешь, она вошла в «Записную книжку» и присвоила твои «Фонари»? – усмехнулся Перцев. – Тогда откуда взялся две тысячи пятый год?
– Подожди… Я сама не понимаю. Телефон так и пропал тогда. Она не пришла. Прислала две эсэмэски и замолчала. Я ее в библиотеке ждала, потом звонила по городскому и со Светкиного сотового – глухо! «Абонент временно недоступен…»
– Ну а при чем тут твое стихотворение? – хмыкнул Перцев. – Даже если она его зачем-то разыскала в «Заметках», переписала с твоего телефона и решила повесить в интернете, даже если кто-то помог ей подделать дату… Бумажный журнал-то она не могла подделать? Да и зачем?! Никто же не знал тогда, полтора года назад, что ты станешь такой знаменитостью.
– Я… Только не думай, что я сошла с ума, хорошо? Я думаю, что… ну, не знаю, наверное, я дура. Только я думаю, что она звонила из тогда! Случайно пересеклось что-то, временные связи…
– Та-ак… Кто из нас тут фантастику пишет? Ты или я? Ха! Начиталась всякого! Просто кто-то тебя здорово разыграл, вот и…
Перцев замолчал, ушел в себя, вернее – провалился (с ним это бывает). Глаза отрешенные, смотрит в никуда. Верный знак, что «будущего великого фантаста» осенила очередная блестящая идея. Теперь с ним разговаривать бесполезно. Ему бы только до ноутбука добраться.
– Эй, ты здесь? – позвала Марина. – Если даже кто-то и разыграл, я все равно не понимаю…
– Мы вот что сделаем, – вернулся на землю Перцев. – Найдем тот «Светлячок» или как там его, узнаем фамилию якобы автора, свяжемся с бывшими издателями – ну а там по обстоятельствам.
– А как ты его найдешь? Скорее всего, это журнал-однодневка. Их тогда выпускали пачками. Мне мама покупала иногда в киоске.
– То есть как это где? В интернете!
А что? Вполне логично. Интернет – это же огромная свалка! В интернете есть все – даже то, чего нет. Набери любое слово – и какая-то информация выскочит.
И выскакивала. «Волшебный светлячок», «Веселый светлячок», «Светлячок и его друзья»… Нашли и просто «Светлячок», но он не подошел. Слишком недавний, как и все остальные, в основном
