Убийца первого кла$$а - Сергей Дышев

Баздырев вновь предложил Петровичу сигарету, зная наперед, что он ответит.

— Да нет, я лучше свою «Приму».

— По моим прикидкам, у нас еще минуток шестьдесят есть… Слушай, Серега, если мне не изменяет память, там за углом гости из знойного Кавказа торгуют едой с подогревом. — Максимыч достал полторы сотни. — Возьми чего-нибудь пожевать и минералку полторашку. Со вчерашнего вечера ничего, кроме виагры, не видели.

…Алла Сергеевна позвонила через час, сухо произнесла, что готова ехать и спросила: «Где пересечемся?»

— А мы здесь, внизу, — ответил Баздырев.

Алла Сергеевна прошла сквозь раздвижные двери, провожаемая озадаченными взглядами охранников, легко спустилась по лесенке.

Баздырев выскочил из «жигуленка», услужливо открыл дверцу на переднем сиденье.

— Спасибо! — сухо произнесла Зайцева, тиснула брелочек, и неожиданно для Баздырева квакнул находившийся поблизости серебристый «Мерседес». — Я поеду за вами, только вы не слишком гоните.

— Стерва! — вынес личный приговор Петрович. — На п… ездит.

Уж кто-кто, а Петрович разбирался в людях.

— Поехали, Петрович. Дама не торопится, — вздохнул Баздырев. — На свидание в морг не опоздаешь.

— О как! — признал народившийся афоризм Ребров. И попытался продолжить:

— Мертвый лежит, земля дрожит.

ТЫ БУДЕШЬ МЕРТВЕЕ ТРУПА!

Иной раз пустая сцена несет больше смысла, чем спектакль, происходящий на ней.

Автор

По пути они заехали за Куроедовым. Ему, как следователю, предстояло составить протокол мероприятия.

В морге их встретил щупленький патологоанатом в очках, с большими, как лопаты, руками, представился Василием Малосольным. Куроедов назвал себя и сказал, что приехали на опознание тела Зайцева Бориса Петровича.

— Вот он, — бесцветным голосом произнес очкарик и показал на лежавшее на столе тело, покрытое простыней.

Алла подошла, поколебавшись, откинула простыню с лица покойника и отшатнулась.

Это был не Зайцев! На мраморе покоился неизвестный мужчина, явный бомж, порядком залежалого цвета.

Каждый из присутствующих отреагировал по-своему.

— Это не он!!! — истошно закричала Алла. — Где мой муж?! Куда вы дели Бориса, негодяи?!

Баздырев резко повернулся к патологоанатому, жестко произнес:

— Кого ты показываешь? Где тело Зайцева?

— Вы что, с ума тут все посходили? — ошалело отреагировал Куроедов.

— Это он… — растерянно пробормотал патологоанатом, сорвал простыню с тела. — Вот его бирка!

Он показал на бирку, висевшую на пальце ноги покойника. И в самом деле значилось: Зайцев Борис Петрович.

— Нет, нет! — Алла кипящим взглядом окатила онемевших мужчин. — Где Борис? Куда вы дели Бориса? Скажите же мне… Выродки! Уроды! Где мой муж?!

У нее подкосились ноги, и Ребров еле успел подхватить женщину, посадил на табурет.

— Так кто же это тогда? — растерянно глянул на присутствующих патологоанатом.

— И вы меня об этом спрашиваете, гражданин Малосольный? — громыхнул Баздырев. — Итак, суду все ясно… И с тобой тоже. Труп подменили! Сколько тебе заплатили за это? Две, три тысячи баксов?

Патологоанатом стал бледнее трупа.

— Мне ничего не платили! — возмутился патологоанатом. — Это какое-то недоразумение… У этого бомжа была бирка с одним только именем «Гриша».

— У этого? — уточнил Баздырев, показав на труп.

— Да!

— И куда же сбежало это «недоразумение» с биркой бомжа по имени Гриша?

Пытаясь осмыслить жуткую ситуацию, патологоанатом, похоже, впал в ступор. Его глаза остановились, а в голове набатом зазвучала мелодия «Вечерний звон».

— Слушай, Вася, меня внимательно. — Максимыч перешел на задушевный тон. — Я, майор Баздырев, даю тебе на ответ ровно три с половиной секунды. Или ты сейчас будешь мертвее этого трупа, — кивнул он на тело.

Патологоанатом, встрепенувшись, просевшим дискантом произнес:

— Его увезли в крематорий…

— Что?! — не поверил Баздырев.

Алла встала, как мертвая из гроба, судороги исказили ее лицо.

— Как вы посмели? В какой еще крематорий?!

Она шагнула к нему, патологоанатом отпрянул:

— В наш районный…

Видя, что женщина пока не собирается вырвать ему глаза или порвать как медицинскую перчатку, неожиданно густым баском пояснил: — Я тут ни при чем, мне, видите ли, приказали.

— Кто приказал? — тут же отреагировал Баздырев.

Уже с напором патологоанатом пояснил:

— Приезжал заместитель главного санитарного врача Москвы, сказал: немедленно отвезти в крематорий невостребованные трупы месячной давности. Разорался тут, говорит, разводим тут антисанитарию, трупы с червями, обещал разогнать всех, уволить.

Он пожал плечами, снова обвел взглядом присутствующих, но сочувствия не дождался. В обители смерти патологоанатом — не друг.

— Когда его отвезли? — нетерпеливо спросил Баздырев.

Патологоанатом глянул на настенные часы, развел руками:

— Полтора часа назад.

— Догнать! — глянув на свои часы, бросил Баздырев. — На какой машине увезли?

— Ну, на нашей, такая, типа «буханки»…

— Номер какой?

— В журнале записан.

— Где журнал? — Баздырев терял терпение: морг — чертово место, где время для «гостей» остановилось навсегда.

Малосольный бросился в соседнее помещение, принес журнал.

— Вот номер машины.

— Ребров, надо перехватить.

— А если план «Перехват» объявить? — предложил Куроедов, ошалевший от перспективы «документирования» этого могильного водевиля.

— Пока я его согласую, покойного можно будет не только кремировать, но и воскресить, — брякнул Баздырев и, спохватившись, глянул на Аллу, — простите…

Но она не прореагировала.

— Телефон водителя знаешь? — Баздырев готов был душу вытрясти из Васи.

— Нет, — сделал вымученную гримасу патологоанатом.

— А крематория?

— Где-то в журнале записан. — Он раскрыл журнал: — Вот, вот этот…

Баздырев переписал номер машины и телефон в свой потрепанный блокнот, сунул его в карман.

— Едем!

Во дворе в тени одноэтажного «анатомического театра» Куроедов продолжил исполнение предначертанной ему роли.

— Как фамилия санитарного врача?

— Не помню. Он удостоверение мельком показал, я толком и не прочитал, — ответил Малосольный.

— Дальше что было?

— Как я сказал, он разорался: немедленно отвезти труп на кремацию! А потом он сказал, чтобы я пошел, ну, позвонил и вызвал сюда главного врача больницы. И я вот пошел в коридор, стал звонить по служебному телефону.

— Так, это ясно. Только не понимаю, как и при каких обстоятельствах произошла подмена бирки?

— Я не знаю, — устало сказал Вася.

Куроедов глубоко вздохнул, чтобы продышаться: предстояло вновь возвращаться в морг.

— Пошли обратно. Будем проводить следственный эксперимент.

— Пошли, не напугаете.

— Сколько у вас сейчас на сохранении усопших?

— Жмуриков?

— В каждой профессии свой цинизм, — проворчал Куроедов.

— А как у вас называют нераскрытое убийство, — парировал патологоанатом, — висяк или глухарь?

— Глухой висяк… Так сколько же у вас на сохранении тел усопших? Или вы их не считаете?

— Считаем. Четырнадцать… Нет, тринадцать.

— С исчезнувшим или без него?

— И с исчезнувшим, и без него. Не путайте меня. С этим последним была организована запланированная неразбериха: трупы ведь, так сказать, местами поменялись… Этот, который был Зайцев, у окна лежал… Теперь эта бомжатина лежит…

— Они что, у вас сами поменялись местами, а потом и — бирками?

— Навряд ли…

— Сколько вы отсутствовали?

— Да минуты две-три… звонил главврачу, как сказал уже. А у него как раз обход был. Он сказал, что сможет минут через пятнадцать прийти, не раньше. И вот в это время, да, точно! — Василий хлопнул себя по лбу. — Это ведь зам главного санитара и сделал! Он подменил мертвецов, сволочь…

— Потрясающая догадка! — иронично заметил Куроедов. — Вас можно смело ставить начальником уголовного розыска… Как выглядел этот зам. главсанитара?

— Невысокий, с бородкой и усами, волосы черные, густые, нос с горбинкой.

— Еще какие приметы запомнили? Цвет глаз…

— Нет, не запомнил. Неприятно смотреть на него было… А еще на руке был маленький круглый шрам, типа от кислоты.

— На какой руке?

— Кажется, на правой.

— Никуда не отлучайтесь. Будем проводить следственный эксперимент. По-взрослому.

— Это как?

— Будем выяснить, кто в помещении морга совершил преступное деяние в особо циничной форме. Двое усопших, естественно, отпадают. Остаетесь вы и этот ваш мифический зам. главсанитара…