Русские сумерки - Олег Кулагин

Она не ответила. Распахнула дверь в гостиную – туда, где спали остальные члены «бригады». Только Миха не спал – сидел на полу у двери и недоумённо хлопал глазами.

– Подслушивал? – прищурилась Настя.

– Ага, – честно кивнул он и простодушно добавил: – Интересно ведь, чего вы тут замышляете!

Она усмехнулась. И прошла к своему рюкзаку. Обернулась, укоризненно качнула головой:

– Миха, опять ты брал спутниковый телефон?

– Ну и что? – пожал он плечами. – Нельзя глянуть? Между прочим, я ещё днём у тебя просил!

– Нашёл игрушку…

– А эмэмэски через него можно скидывать?

Я вздохнул.

Блин. Пятнадцатилетний ребёнок. И этого тащить с собой в Зону?

Настя посмотрела на экранчик телефона.

– Работает? – спросил я.

– Сейчас попытаюсь дозвониться… – Она вышла из квартиры.

Ясно. Разговор не для наших ушей.

Я смерил Миху осуждающим взглядом:

– Харламов, ты ещё не понял, что это не игра?

Он улыбнулся:

– Вся наша жизнь игра, Глеб Антонович. Это ещё Пушкин сказал!

– Не знаю. Он не был моим напарником.

– Разве трикстеры живут иначе?

Я поморщился:

– Молокосос ты – а не трикстер!

Если б было можно, связал бы его и тут оставил – под охраной Белки. Жаль, я не уверен, что нам удастся тем же путём вернуться…

Или рискнуть?

Вдруг именно так будет безопаснее?

Я подошёл к окну. Далёкое зарево уже не пылало в небе. Одинокая звездочка выглянула в просвет между облаками…

Я опять подумал о словах Михи.

В чём-то он прав? Может, я и дерьмо. Алкаш, пережравший «сталкеровки», адреналиновый наркоман, который рвётся в Зону, словно «торчок» под кайф, – из-за того, что не находит места среди обычных людей, по эту сторону периметра.

Но я всегда ставил на кон лишь свою жизнь. И никогда не играл чужими.

Мне никогда не понять тех, кто стоит за Настей…

Хм-м… И чего она так долго звонит?

Пойти, что ли, проверить?

Вышел на лестницу и едва не столкнулся с «учительницей».

– Ну? Дозвонилась?

– Сильные помехи. Половину слов не разобрать… Я возьму мотоцикл, подальше отъеду от периметра.

Глупо с ней спорить.

– Как хочешь, – нахмурился я.

Проводил её до двора. Вернулся в подъезд и умостился в углу тёмного тамбура с автоматом между колен.

Это удивительно, но я задремал.

Потому что ясно увидел перед собой отца. Точь-в-точь как в последний день – с перебинтованной ногой, в разодранной куртке. Он посмотрел на меня внимательно, строго. И чётко, будто наяву, произнёс:

«Найди свой путь, Глеб!»

Я вздрогнул и открыл глаза.

Откуда-то из-за домов приближался шум мотоциклетного мотора.

Спустя минуту Настя не въехала, а почти влетела во двор. Тормознула лишь у самого дома – так что камешки брызнули из-под колёс.

«Лихачка сраная», – поморщился я.

Вслух уточнил:

– Удалось поговорить?

– Они будут перед рассветом. Мы должны ждать их в Зоне!

– А чего так неслась? Боялась, что передумаю?

– Видела на дороге БТР. Он едет в сторону посёлка!

– Один БТР?

– Один.

Я усмехнулся:

– Тогда это Керим со своими недожаренными отморозками.

Им таки удалось поставить на колёса и отремонтировать свою колымагу! Можно сказать – я их недооценил. И Керима – недооценил. Реально – настойчивый, гад!

– Мотоцикл спрячь в подъезде, – приказал я Насте. – Через минуту выходим!

Взбежал по ступеням на второй этаж, в квартиру. На секунду замер у порога гостиной.

Миха пытался изобразить, что дремлет. Но Роман и Белка – правда крепко спали.

Бедная моя сестрёнка здорово умаялась за последние сутки.

Я так хотел больше не рисковать её жизнью. Думал оставить в безопасном месте. А вышло только хуже.

И сейчас опять тащить её с собой…

Снова от моего фарта и опыта будет зависеть жизнь тех, кто мне дорог. Белка, Ромка, Миха… Опять у нас общая судьба – одна на четверых.

– Подъём! – сухо скомандовал я.

Никого не пришлось уговаривать долго. Собрали пожитки, навьючили рюкзаки – те, у кого они были, – взяли оружие и метнулись вниз по лестнице.

Выпрыгнули через выходившие в сторону леса окна первого этажа. А спустя минуту уловили где-то за спиной низкий рокот мотора.

Керим и его уроды – легки на помине!

Но это – самая меньшая из проблем…

Лес мы одолели без приключений. Я шагал впереди, остальные двигались цепочкой, след в след – всё, как я учил. Настя шла замыкающей.

У опушки остановились.

Было непривычно тихо.

Небо над Зоной только иногда озарялось сполохами, и сейчас – густая тьма окутывала периметр. Но глубокая и широкая борозда, оставленная червём, угадывалась даже во тьме.

Мы успели проползти вдоль неё половину минного поля, когда от ближайшего бункера ударил яркий столб света.

Охрана включила прожектор!

Не знаю, имелись у них особые, лишённые электроники, звукоуловители. Или они действовали наугад?

Я замер, вжавшись в изрытую землю.

Яркое пятно ползло к нам. Вот уже осветился неровный вал сбоку борозды… И луч задержался.

Так, словно они что-то заметили?

Гнетущее, напряжённое, как струна, безмолвие давило на нервы хуже гула мясорубки.

Знаю, охрана не рискнёт вылезать из бункера.

Но там, в башенке, обязательно есть пулемёт. И несколько сот метров, которые отделяют нас от бункера, – сущая мелочь для хорошо пристрелянного «ПКМ».

А ещё имеются гранатомёты…

– Ой, мамочка! – прошептала Белка.

Я стиснул зубы – только истерики нам не хватало.

В это мгновение луч света скользнул дальше.

И я пополз вперёд.

Лишь минут через двадцать мы оказались по ту сторону периметра. Повернули за угол ближайшего дома. Я включил фонарик и глянул на карту.

Она достаточно подробная. Жаль, что полугодичной давности. И совсем паскудно, что ориентироваться надо в кромешной тьме.

Ни один ловкач не сунется ночью в плохо знакомую Зону. Город-то я помню. Но всё остальное изменилось слишком сильно.

Сейчас бы пригодились «ночные глаза». Ещё лет пять назад в сети курсировали байки о новом компактном устройстве. Дескать, хороший обзор в темноте даже в условиях сильной аномальности.

Оказалось, чья-то дурацкая шутка.

А мне сейчас не до юмора…

Я осмотрелся.

Судя по карте, вон там, за соседним кварталом, начинаются поля фиолетовой плесени. А точка, где у нас встреча с двумя посланцами от хозяев Насти, расположена к северо-востоку.

Напрямик не пройдёшь, надо двигаться влево.

Я выключил фонарик. Перешёл разбитый тротуар, остановился посреди улицы, заросшей низенькой травой. Постоял, ожидая, пока зрение полностью адаптируется, и махнул рукой – можно!

Группа поняла без слов и двинулась за мной.

Шли не торопясь.

Но следующие двести метров оказались одними из самых трудных в моей биографии. Не потому что было страшно.

Да, неприятно застывать, вслушиваясь в каждый подозрительный шорох. Когда ветер катит мусор по грязным тротуарам, а тебе чудится шелест лап прыгунца. Когда силуэт разлапистой ветки – как готовый к броску живоглот.

Но сердце колотится не из-за этого. И не от этого – холодные капельки пота на висках…

Самое трудное – знать, что за твоей спиной люди, которые в тебя верят.

– Уф-ф! – выдохнул я, едва дома заслонили нас от бункеров ОКАМа. И снова включил фонарик.

Посветил перед собой, прямо, налево. И аккуратно обошёл воронку.

В темноте её заметить куда труднее…

Мы повернули направо.

Обошли груду ржавчины, сохранившую смутные очертания троллейбуса. И дальше двинулись по обычному проспекту в спальном районе города.

То есть лет двадцать назад он был обычный. А сейчас дома густо оплела какая-то коричневатая хрень, напоминающая лианы.

Никогда не видел её раньше. Но рассматривать это вблизи нет ни малейшего желания.

Я держался посреди проезжей части, не поднимаясь на тротуары, покрытые стекловидной плёнкой. Там, где плёнка растрескалась, сквозь щели пробивалась трава. Частью – изменённая.

На проезжей части трещин не меньше. Она вообще вся неровная, бугристая – будто ей лет сто, не меньше. Но почему-то здесь ни хрена не растёт.

И, кстати, машин тоже нет – бесформенные ржавые кучки изредка видны только во дворах.

Это даже подозрительно.

Я помню, что в день Первого Выброса, перед тем как опустились сумерки, все окраины были забиты транспортом. Масса народа ломанулась из города на своих автомобилях – и большая часть навсегда застряла в пробках. Так и остались вместе с машинами в клубах серого тумана…

Стоп!

Кажется, зря я подумал о тумане… Накликал на нашу голову!

Только не серый.

Луч фонаря выхватил ярко-лимонные языки, не стелившиеся по земле, а спускавшиеся откуда-то сверху.

Там, между двумя длинными домами, густые клубы сливались в непроглядную пелену.