Детектор красивой лжи - Марина Серова

— Тетя Катя, вы случайно не знаете, где Чурков живет?

— Неподалеку отсюда. А тебе это зачем? — искренне удивилась Кравцова.

— Да так, кое-что вспомнила, — принялась выкручиваться я, — папа говорил про какого-то сотрудника, который недалеко живет… Он его Михалычем называл… Это ведь тут, совсем рядом, да?

— Да, Чурков в угловом доме, где булочная раньше была, живет. Я помню, как-то он заболел, мы сбросились всем отделом, купили ему фрукты, а отнести их Тимофею Михайловичу меня послали. Так вот, Чурков взял у меня через порог пакет и даже спасибо не сказал. Да он никогда вежливостью особо-то и не отличался, скорее был вспыльчивым — из-за своей гнусной скаредности и отчаянной злокозненности. Представляешь, он женился, когда ему уже за сорок было! Странно, что вообще нашлась женщина, решившаяся выйти за него замуж!

— Да, бывают же такие темные личности, — поддакнула я.

— Оказывается, бывают, — продолжила тетя Катя. — Мы вот частенько на улице с Чурковым встречаемся, так он никогда не здоровается, будто мы и не знакомы вовсе. А мы ведь почти двадцать лет трудились в одном институте! Его после меня тоже сократили, и куда он потом на работу устроился, я не знаю. Но сейчас-то он уже, наверное, на пенсии. Ему, если мне не изменяет память, уже года шестьдесят два, а вот его дочь Наташа школу должна была в этом году закончить. Или в прошлом? Не помню уже. Время так быстро летит… Ой, Полина, что это мы об этом Чуркове столько говорим? Сдался он нам! Добавки положить?

— Нет, спасибо. Очень вкусно, но я уже сыта.

— Тогда чайку? — предложила хозяйка.

— Можно, — согласилась я.

Попив чаю, мы переместились из кухни в гостиную. Кравцова достала из шкафа несколько толстых фотоальбомов и начала перелистовать их, комментируя едва ли не каждый снимок.

— Ой, а это, кажется, мой папа! У нас такой фотографии нет. — Я вгляделась в черты лица моего молодого отца, пытаясь найти сходство с Вольдемаром, и, разумеется, не нашла.

— Возьми, — вынула тетя Катя из уголков черно-белый снимок. — Тем более меня здесь нет. Это я наш отдел на субботнике снимала, фотоаппаратом Чуркова…

— А где же он сам?

— Так вот же он, слева от твоего отца. — Кравцова перелистнула страницу. — А вот это мы уже на первомайской демонстрации. Ну, это я с подружкой на курорте… Это — моя свадьба… А это снова институтские фотографии. Твоего отца здесь почему-то нет. Зато Чурков, видишь, так и лезет везде в кадр, причем стоит все время рядом с начальством…

Когда один альбом закончился, тетя Катя открыла второй. Если сначала я искала на фотографиях своего отца, то потом стала искать его недруга, Чуркова, потому что углядела в чертах его лица отдаленное сходство с Вольдемаром!

Кравцовой кто-то позвонил, и она вышла с мобильником из гостиной. Воспользовавшись моментом, я забрала фотку Чуркова, на которой это сходство было наиболее явно заметно. Когда тетя Катя вернулась в комнату, я быстренько свернула наше общение и ушла, пообещав в самом скором времени ее вновь навестить. Оставив машину во дворе, я решила прогуляться до дома, в котором раньше была булочная. Сколько раз я в детстве я ходила туда за хлебом и пирожными! Постояв на углу, я уже хотела вернуться к «Мини Куперу», но увидела, что мимо меня идет Чурков: постаревший, полысевший и небритый. Я пошла за ним, не имея в голове какого-то определенного плана общения с этим человеком. Конечно, у меня было много вопросов к нему, но не хотелось задавать их впустую. Старик остановился около второй парадной, поковырялся в кармане мятых брюк, достал связку ключей, открыл дверь и вошел в подъезд. Я шмыгнула за ним, пока он не успел закрыть дверь. Тимофей Михайлович поднимался очень медленно, и мне приходилось еле-еле плестись, чтобы не обогнать его. Между вторым и третьим этажами Чурков посторонился, дабы пропустить меня, но я быстро сориентировалась и достала из сумки мобильник, делая вид, что читаю эсэмэску. Старикан потопал дальше. Выждав какое-то время, я вновь стала подниматься по лестнице и догнала бывшего сослуживца отца, когда он уже отворял дверь в свою квартиру. Неожиданно Михалыч оглянулся и, пристально посмотрев на меня, спросил:

— А вы к кому?

— Вероятно, к вам, — ответила я, не задумываясь.

— Ко мне? — удивился он.

— Да, Тимофей Михайлович, к вам, — подтвердила я.

— Вы, наверное, из деревни, от моих? — предположил Чурков, и я согласно кивнула. — Ну проходите! Как они там?

— Нормально.

— Нормально?! — Мой, казалось бы, нейтральный ответ вызвал у старика даже не удивление, а возмущение. — Нормально! Я тут волчком кручусь, а у них все нормально! Ладно, рассказывай, зачем они тебя ко мне прислали. Небось, за деньгами? Я их не печатаю!

— Если честно, ваши родные меня к вам не присылали…

— Не понял? — Чурков угрожающе раздул ноздри. — Ты вообще кто?

— Полина Казакова, — ответила я без всяких уверток.

— Кто? — переспросил Тимофей Михайлович, приложив руку к уху.

Я не смогла «прочитать» его эмоции, поэтому спросила напрямую:

— Вы действительно не расслышали или тянете время, чтобы осмыслить, зачем я сюда пришла?

— А ты, девка, наглая, как я погляжу! Так вот что я тебе скажу — мне без разницы, как тебя зовут, да и все остальное тоже не особо интересует. Выметайся отсюда, пока я полицию не вызвал! Аферистка! Знаю я таких: заходят обманом в дом, а потом деньги и вещи пропадают. Не на того, девка, напала! Прощай! — И Михалыч вытолкал меня за дверь.

Я бы не позволила ему это сделать, если бы почувствовала, что Чурков как-то связан с Пашутиным. Мне показалось, что он действительно не понял, что я — дочь его бывшего сослуживца. А что до его внешнего сходства с Вольдемаром, так оно сейчас уже не проглядывалось.

— Полина?! — вдруг удивленно воскликнула девушка, вышедшая в этот момент из дверей соседней квартиры.

— Оля? — Я узнала свою бывшую одноклассницу. — Ты что, теперь здесь живешь?

— Да, у мужа. А ты какими судьбами здесь?

— По делу, — обтекаемо ответила я, догадываясь, что Михалыч может стоять под дверью и прислушиваться.

— Интересно, какие у тебя дела с Чурковым? — принялась допытываться Бутова, спускаясь за мной по лестнице. — Это такой странный мужик!

— Вот как? И в чем же его странность заключается? — поинтересовалась я.

— В двух словах и не расскажешь. — Ольга открыла дверь на улицу.

— А ты попробуй, — попросила я ее.

— А тебе это зачем? — Бутова попыталась хоть что-то выведать у меня.

— Оля, ты же знаешь, я юрист. Сейчас я как раз занимаюсь одним делом, свидетелем по которому проходит Тимофей Михайлович. Мне нужны его показания, а он молчит. Не могу найти к нему подход.

— Ты разве в полиции работаешь? — удивилась моя бывшая одноклассница.

— Нет, занимаюсь частной практикой.

— Понятно. — Ольга сочувственно улыбнулась. — Тебе не повезло. К Чуркову можно и не найти подхода. Он такой мужик склочный — со всеми в нашем доме на ножах. Одни его залили, другие музыку громко слушают по ночам, третьи на лестничных маршах мусорят, четвертые окурки на его балкон бросают, пятые аллергенные цветы на своем балконе разводят…

— Ясно: он своим зорким взглядом подмечает всю «бытовую ржавчину», — резюмировала я.

— Ну как-то так, — подтвердила Бутова. — Хотя на самом деле мои петунии не вызывают аллергии! Иначе бы их на клумбах не сажали. Похоже, он своими придирками так жену с дочерью допек, что они ушли от него.

— Куда ушли?

— Не знаю куда, но думаю, что насовсем, иначе бы он квартиранта у себя не поселил.

— Квартиранта? А как он выглядит? — осведомилась я.

— Обычно, ничего выдающегося. — Ольга задумалась. — Среднего роста, нормального телосложения, коротко стриженный…

Бутова сделала лишь беглый набросок словесного портрета, но то, что у нее получилось, уже было похоже на Вольдемара.

— И давно этот квартирант у Чуркова живет? — поинтересовалась я.

— Недавно, недели две всего, хотя в последнее время он гораздо реже здесь мелькает. А вот жена Тимофея Михайловича и его дочь месяца два здесь уже не появлялись… А до этого, говорят, Наташка в психушке лежала. Вероятно, папаша достал ее так, что она едва руки на себя не наложила.

— Наташка — это его дочь? — уточнила я для проформы.

— Да, она у него поздний ребенок, — пояснила Ольга и огляделась по сторонам. — Знаешь, Поля, в соседнем подъезде женщина одна живет, так вот, она в психиатрическом отделении работает. От нее этот слух и пошел.

— Оля, а ты не знаешь…

— Полина, ты уж извини, — перебила меня Бутова, — мне надо к маме, за дочкой…

— Да-да, конечно, не буду тебя больше задерживать.

Ольга села в припаркованную рядом с подъездом машину и укатила, а я решила вернуться к Чуркову. Из парадной как раз выходил мужчина средних лет, и я успела прошмыгнуть в открытую им дверь. Поднявшись на третий этаж, я позвонила в тридцать пятую квартиру.