Том 4. Классические розы - Игорь Северянин

1923

Закаты одиночества

Если с нею — как храм, природа.Без любимой — она тюрьма.Я за марку улов свой отдал:Без обеда — не без письма.

Я пишу ей, что трижды встретилБез нее — и я жив? — закат,Что не надо рождаться детям,Если ждет их, как нас, тоска.

Что для счастья большой и белойИ единственной, как земля,Я не знаю, чего не сделал,Но я знаю, что сделал я!

Озеро Uljаste

1925

И тогда

В альбом Б.В. Правдину

Я грущу по лесному уюту,Взятый городом в плен на два дня.Что ты делаешь в эту минутуТам, у моря теперь, без меня?

В неоглядное вышла ли полеВ золотистых сентябрьских тонах?И тогда — сколько радости волиВ ненаглядных любимых глазах!

Или, может быть, легкой походкойТы проходишь по пляжу сейчас?И тогда — море с дальнею лодкойВ зеркалах обожаемых глаз…

Или в парк по любимой тропинкеМчишься с грацией дикой козы?И тогда — ветрятся паутинкиЖенской — демонстративной — косы…

Не раскрыт ли тобою Шпильгаген?Книга! — вот где призванье твое!И тогда — моя ревность к бумаге:Ты руками коснулась ее…

Неизвестность таит в себе смуту…Знаю только — и это не ложь! —Что вот в самую эту минутуТы такой же вопрос задаешь…

Юрьев,

17 сент. 1926

Зеленое очарованье

Распустилась зеленая и золотая,Напоенная солнечным соком листва.Грез весенних вспорхнула лукавая стая,И опять — одряхлевшие юны слова.

Снова — необъяснимо и непостижимо,Обнадеженно, опыту наперекор —Все разлюбленное стало нежно-любимо,Очаровывая разуверенный взор.

И недаром ты в парке вчера щебеталаО давно не затрачиваемой любви:Ведь на то и весна, чтобы все, что устало,Зазвучало, как тихие губы твои…

1928

В снегах

Глубокий снег лежит у нас в горах.Река в долине бег остановила.Вся белая, слилась со снегом вилла.И мы одни идем в своих снегах.В устах медлительное: «Разлюбила…»«Всегда люблю!» — поспешное в глазах.

Ну да, всегда… Я знаю, снег растает,Под звон литавр взломает лед река.В ней снова отразятся облака,И в рощах жемчуг трелей заблистает.Ну да — всегда! Об этом сердце знает!Иначе снег лежал бы здесь — века!

1927

Серебряная соната

Я стою у окна в серебреющее повечерьеИ смотрю из него на использованные поля,Где солома от убранной ржи ощетинила перьяИ настрожилась заморозками пустая земля.

Ничего! — ни от вас, лепестки белых яблонек детства,Ни от вас, кружевные гондолы утонченных чувств…Я растратил свой дар — мне врученное богом наследство, —Обнищал, приутих и душою расхищенной пуст…

И весь вечер — без слов, без надежд, без мечты, без желаний,Машинально смотря, как выходит из моря лунаИ блуждает мой друг по октябрьской мерзлой поляне,Тщетно силясь в тоске мне помочь, — я стою у окна.

1925

Не более чем сон

Мне удивительный вчера приснился сон:Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.И слезы капали. И вился русый локон…

И больше ничего мой сон не содержал…Но, потрясенный им, взволнованный глубоко,Весь день я думаю, встревоженно дрожа,О странной девушке, не позабывшей Блока…

1927

Поющие глаза

Над калиткой арка из рябины.Барбарис разросся по бокам.За оградой домик голубиный.Дым из труб, подобный облакам.

Домик весь из комнаты и кухни.Чистота, опрятность и уют.Подойди к окну и тихо стукни:За стеклом два глаза запоют.

Женщина с певучими глазамиСпросит, кто любимый твой поэт,И, с улыбкой прислонившись к раме,Терпеливо будет ждать ответ.

Назови какое хочешь имя:Будь то Надсон или Малларме,В дом, где облака таятся в дыме,Будешь вхож, назвать себя сумев.

Если же ты скажешь: «Что мне в этом!Знать стихов я вовсе не хочу», —Женщина, рожденная поэтом,Вдруг погасит взоры, как свечу.

И хотя бы кудри поседелиПред стеклом, скрывающим уют,О твоем тебя не спросят делеТе глаза, которые поют…

1927

На закате

…отдыхала глазами на густевшем закате…

Отдыхала глазами на густевшем закате,Опустив на колени том глубинных листков,Вопрошая в раздумьи, есть ли кто деликатней,Чем любовным вниманьем воскрешенный Лесков?

Это он восхищался деликатностью нищих,Независимый, гневный, надпартийный, прямой.Потому-то любое разукрасят жилищеЭти книги премудрости вечной самой.

А какие в них ритмы! А какая в них залежьСлов ядреных и точных русского языка!Никаким модернистом ты Лескова не свалишьИ к нему не посмеешь подойти свысока.

Достоевскому равный, он — прозеванный гений.Очарованный странник катакомб языка!Так она размышляла, опустив на колениВоскрешенную книгу, созерцая закат.

1928

Солнечный луч

В твою мечтальню солнце впрыгнулоС энергиею огневой,И, разогревшись, кошка выгнулаПолоски шубки меховой.

И расплескался луч в хрусталикахЦветочной вазы от Фраже,С улыбкой на диванных валикахЗаметив томики Бурже…

Луч попытается камелииПонюхать, в тщетном рвеньи рьян.Разглядывая рукоделия,Тебе покажет на изъян.

Потом (пойми, ведь солнце молодоИ пустовато, как серсо!)Чуть-чуть придать захочет золотаНедопитому кюрасо…

О, солнце марта любознательно,В нем шутка и предвешний хмель!Смотри, сосет оно признательноРазвернутую карамель…

И все стремится в сердце девичьеБесцеремонно заглянуть:Вместилась в грудь строфа ль Мицкевича,Строфа ль Мюссе вместилась в грудь?

И напроказничав в мечталенке,Взглянув кокетливо в трюмо,Запрячется в конвертик маленький,В котором ты пошлешь письмо…

1926

Узор по канве

По отвесному берегу моря маленькой Эстии,Вдоль рябины, нагроздившей горьковатый коралл,Где поющие девушки нежно взор заневестили,Чья душа целомудренней, чем березья кора,

По аллее, раскинутой над черной смородиной,Чем подгорье окустено вплоть до самой воды,Мы проходим дорогою, что не раз нами пройдена,И все ищем висячие кружевные сады…

И все строим воздушные невозможные замки,И за синими птицами неустанно бежим,Между тем как поблизости — ласточки те же самые,Что и прошлый раз реяли, пеночки и стрижи.

Нет, на птицу на синюю не похожа ты, ласточка,На палаццо надземное не похожа изба.Дай рябины мне кисточку, ненаглядная Эсточка,Ту, что ветер проказливо и шутя колебал…

Toila — Valaste

1928

Отличной от других

Ты совсем не похожа на женщин других:У тебя в меру длинные платья,У тебя выразительный, сдержанный смехИ выскальзыванье из объятья.

Ты не красишь лица, не сгущаешь бровейИ волос не стрижешь в жертву моде.Для тебя есть Смирнов, но и есть соловей,Кто его заменяет в природе.

Ты способна и в сахаре выискать «соль»,Фразу — в только намекнутом слове…Ты в Ахматовой ценишь бессменную боль,Стилистический шарм в Гумилеве.

Для тебя, для гурманки стиха, остротаСологубовского триолета,И, что Блока не поцеловала в уста,Ты шестое печалишься лето.

А в глазах оздоравливающих твоих —Ветер с моря и поле ржаное.Ты совсем не похожа на женщин других,Почему мне и стала женою.

1927