Две недели до рая - Марина Серова

Какая знакомая, банальная история – невольно усмехнулась я. Золушка приезжает из провинции в столицу и находит все то, о чем мечтала в своем бедном голодном детстве.

Интересно, о чем журналисты не знали и чего не написали? А может, Марианне действительно удалось поймать удачу за хвост?

Тут же рядом с текстом была размещена галерея ее фотографий. Даже мне – человеку, который редко находит время, чтобы посмотреть сериалы, – трудно было не узнать лицо, которое глядит на тебя с множества рекламных биллбордов. Кукольный овал сердечком, небольшие, словно припухшие губки, пышные кудри гречишного цвета, с мягким медным отливом. Естественная, хрупкая, еще не тронутая хирургами красота. Бесконечно жаль, что она никого больше не сможет радовать.

Я мельком глянула на часы и обнаружила, что пора собираться, если я не хочу опоздать. Прочитать биографию актрисы подробнее можно и потом – если вообще возникнет надобность. Кирьянов вроде справляется со своей работой и взял надежный след.

Для встречи с Качановым я выбрала классические голубые джинсы, любимую шелковую блузу мятного цвета и светлый летний пиджак. Сдержанно, но элегантно. Каблуки решила не надевать – заказчик должен видеть, что я отношусь к своей работе серьезно. Подойдут обычные лодочки-балетки.

Укладывая волосы перед зеркалом, я подумала, что на самом деле мне жутко хочется, чтобы Кирьянов был прав и убийцей оказался сбежавший парень. Все-таки отдых был мне просто жизненно необходим.

Бодрящий эффект кофе уже прошел, и усталость опять наваливалась на меня медведем, словно я не спала три месяца. В сущности, если не понимать фразу слишком буквально, так оно и было.

Я отметила, что выгляжу неважно – круги под глазами, потухший взгляд. Следы моего преступления перед организмом – недосыпов, перекусов на бегу, избыточного поглощения кофе – все отпечаталось на лице как улика.

Шагая к машине, я набрала номер своего любимого салона и упросила менеджера найти для меня окошко у косметолога и массажиста.

– Я перезвоню вам, – пообещала девушка.

Ну, хоть что-то.

Выезжая в сторону микрорайона Лесной, который в народе за высоту многоэтажек уже успели окрестить «Манхэттеном», я не учла пробки из-за ремонта дороги и подъехала к кафе с пятиминутным опозданием.

«Эльф» представлял собой современное одноэтажное здание с высокими панорамными окнами, спрятавшееся в тени новых высоток. В это время дня в заведении было много посетителей – детей всех возрастов и их мам, скучающих за своими смартфонами, пока чада резвились в игровой комнате или поглощали мороженое.

Едва войдя, я даже растерялась на секунду среди этого птичьего щебета детских голосов, но ко мне быстро подбежала девушка-администратор.

– Добрый вечер, – поздоровалась я. – У меня тут встреча назначена с Борисом Михайловичем.

– Добрый вечер. Идемте за мной, вас уже ждут.

Мы быстро обогнули игровой зал, лавируя между бегающими малышами, и миновали ряд столиков. За перегородкой, уставленной горшками цветов, обнаружилась дверь. Девушка открыла ее, пропустив меня вперед.

Я оказалась в небольшом кабинете, где стояли широкий стол и два дивана с мягкими высокими спинками. Окон в помещении не было, а в дальнем углу по правую руку от входа имелась еще одна дверь. Комната для конфиденциальных встреч, из которой можно легко уйти в случае необходимости.

За столом, чуть склонившись над чашкой, сидел крупный, дородный мужчина лет пятидесяти пяти, который при нашем появлении повернул голову в мою сторону, едва кивнул и указал на диван.

Я поздоровалась и села напротив него. Тут же непонятно откуда у стола материализовался молодой человек в дорогом костюме, который сидел на нем идеально, как на манекене, – я даже засмотрелась. Он устроился рядом с Борисом Михайловичем и достал блокнот.

– Вы моложе, чем я думал, – сказал мой визави, – но думаю, в вашем деле главное – это не возраст.

– Совершенно верно.

– Борис Михайлович, что-нибудь принести? – спросила администратор.

– Ах да, – спохватился мужчина, – что вы хотите? Чай? Может быть, что-нибудь спиртное? Не знаю, удобно ли вам предлагать.

– Только кофе, – попросила я, обернувшись к девушке, – покрепче, если можно.

– А мне, Кристина, принеси еще чашку чая, будь добра. – Борис Михайлович бегло посмотрел на молодого человека:

– Ваня?

– Мне ничего не надо, – махнул тот девушке, и она тут же скрылась за дверью.

– Это мой личный помощник Иван, – пояснил Борис Михайлович, – он в курсе всего… этого… Если согласитесь помочь, то наши дела большей частью будем вести через него.

Я молча кивнула.

– Не знаю, с чего начать. С чего обычно начинают такие беседы?

– Скажите, речь идет об убийстве Марианны Белецкой? – спросила я.

Качанову хватило сил только чтобы кивнуть. Он уперся локтями в стол и прижал кулаки к сжатым губам, пытаясь взять себя в руки. Но несколько слезинок все равно выкатилось на пальцы.

– Это моя дочь, – наконец смог выдавить он и, закрыв глаза, молча дал волю слезам.

Не скажу, что эта информация меня поразила. Такая мысль приходила в мою голову, пока я ехала на встречу, и было время подумать. Если речь идет об убийстве молодой девушки и собеседник уже в телефонном разговоре выказывает такие сильные эмоции, значит, дело в очень близких отношениях. Либо любовница, либо родственница. Девушка жила в Москве, а не в Тарасове. Любовницу можно и поближе найти. Я приехала, ожидая услышать именно то, что услышала.

– Простите, – сказал Борис Михайлович, вытирая глаза тыльной стороной ладони.

На запястье сверкнули тяжелым блеском дорогие часы. «Патек Филип» – машинально определила я.

– Ничего. Я понимаю.

– Ее зовут не Марианна. Звали… Это псевдоним, который она взяла, чтобы сниматься в кино, – начал отец свой горестный рассказ, – а настоящее ее имя Алена Каменцева. Она росла со своей матерью, и я долго не знал о ее существовании.

– Как это получилось?

– Понимаете, – Качанов замялся, – в молодости я, что называется, был мажором. Так, кажется, принято говорить. К слову, я не горжусь тем, о чем расскажу сейчас, но что было, то было. Мой отец в начале девяностых был крупной фигурой в областном правительстве, уважаемым человеком. Деньги в семье