Последнее предупреждение - Кирилл Казанцев

Объяснить причину своего визита Василий не успел – из комнаты в прихожую вывалилось нечто. Судя по штанам и слипшимся усам – мужского пола.

– Ты, блин, хто такой?! – "нечто" выкатило тощую грудь, испещренную синими линиями татуировок. Оно пыталось выглядеть грозно, но получалось это у него не ахти как хорошо – слишком уж много было выпито с утра.

"Дама" шустро развернулась и, упершись в татуированную грудь двумя руками, довольно сноровисто затолкала это явление туда, откуда оно только что выползло. Послышалось негромкое монотонное бормотание... Явственно мелькнуло слово "мент".

"Дама" вернулась через пару минут:

– Извините... Он пьяный – дурак.

– А кто это? – спросил Скопцов, кивнув на закрытую дверь.

– Муж... – просто ответила "дама".

– А Шохин Владимир Сергеевич?

– Тоже муж...

"Лихо тут у них, однако!" – подумал Скопцов. И там муж, и тут муж... А Жириновский за демографию переживает.

– ...Только бывший, – между тем продолжала "дама". – Он же умер. На "зоне".

– И давно?

– Да с полгода уже.

– А где его похоронили?

– Не знаю... – "дама" пожала костлявыми плечами. – На "зоне", наверное...

– А вы что, на похороны не ездили?

– Денег нет, – "дама" скорбно опустила уголки губ.

– Понятно, – Василий не знал, что еще можно спросить.

В это время из комнаты вырвался муж. Тот самый, который живой. Но "дурак".

– Не, ты хто, блин, такой?! – покачиваясь, заревел он дурным голосом.

Повторилась уже знакомая сцена, только с некоторыми вариациями – в этот раз "отец семейства" оказывал активное сопротивление, вырывался и бросал в сторону Скопцова грозные взгляды. Суровый мужчина. И ревнивый. Настоящий Отелло местного разлива. И даже рожа черная. От грязи и от того же спирта.

Из комнаты доносились звуки перебранки. Потом звучный и сочный, как выстрел, шлепок. Семейная сцена, судя по всему, перерастала в легкую драку.

Скопцов не стал дожидаться возвращения "дамы" – повернулся и медленно начал спускаться вниз. Живут же люди! Преемственность поколений. Не было, да и не могло быть сомнений в том, что в самое ближайшее время "ревнивец" тоже отправится вслед за первым мужем любвеобильной "дамы". В смысле не в могилу, а на "зону"!.. И хорошо, если отправится не за убийство "любимой", совершенное им в пьяном угаре...

Разумеется, Василий был разочарован. Почему-то он ожидал от этого визита большего. А тут... Вообще ничего.

Но в то же время он не собирался отступать так просто, после одного только неудачного разговора! У него еще были адреса. И он собирался продолжить проверку. Если не всех, то хотя бы ближайших.

Сверившись со списком, Скопцов определил, что ближайший адрес находится всего лишь в двух кварталах от того места, где он сейчас находится. Значит, туда и надо идти! В квартиру, где еще совсем недавно проживал пропавший без вести Самуков.

На этот раз дверь была в полном порядке. Даже более того – толстый стальной лист, оклеенный пластиком "под дерево", с двумя навороченными замками и панорамным глазком. Солидно и со вкусом.

И звонок работал так, как ему и положено это делать.

Перед тем как идти непосредственно в квартиру, Василий для начала поговорил с соседями. Ничего особо выдающегося о личности хозяина жилья ему, конечно, выяснить не удалось. Ну, молодой, здоровый мужик. Жил один, выпивал, постоянно нигде не работал. Выходил иногда на "бичку" – было такое местечко в городе, неплохо, кстати, Самукову известное, – крутился там с какой-то бригадой. Друзей? А откуда у него друзья?! Только собутыльники! Родственники? Да вроде бы есть где-то сестра, приезжает иногда. Но очень редко. Вот, собственно, и все, что удалось узнать Василию до того, как он придавил черную пуговицу звонка.

...На секунду глазок озарился "потусторонним" светом, который тут же погас, – кто-то из-за двери изучал Скопцова. Долго и старательно, не меньше двух минут. Потом женский голос поинтересовался:

– Вам кого?

– Извините, а могу ли я видеть кого-нибудь из родственников Александра Самукова?

Пауза...

– А это кто такой?

– Ну, до недавнего времени он здесь жил... – вообще-то разговаривать с бронированной дверью очень сложно.

– Здесь я живу, – ответила невидимая женщина. – А вы кто такой?

– Я из газеты... – Скопцов помахал в воздухе редакционным удостоверением, сохранившимся у него с незапамятных времен.

Еще одна, долгая, пауза. Потом защелкали замки...

На этот раз сомневаться в половой принадлежности не приходилось – точно, женщина. Молодая и симпатичная. В коротеньком, по самое "не могу", халатике. И пахнет из-за двери приятно – хорошим парфюмом.

– Вы документик-то посмотреть разрешите? – хозяйка квартиры протянула руку с ухоженными пальчиками.

– Пожалуйста, смотрите! – Василий вложил в ее ладонь свою потрепанную "ксиву".

– Василий Арсеньевич Скопцов, – вслух прочитала женщина. – Корреспондент... И чего вы хотите, господин корреспондент?

– Я ищу господина Самукова. Александра Самукова! До недавнего времени он жил по этому адресу.

– Сейчас здесь живу я, – сообщила женщина.

– Вы родственница Самукова? – уточнил Василий.

– Нет. Я просто купила эту квартиру. Два месяца назад.

– А... У кого купили?!

– Откуда же я знаю?! – удивилась женщина. – Обратилась в риелторский центр, дала там денег. Мне предложили несколько вариантов. Я выбрала этот. Вот и все... А никакого Самукова я, прошу прощения, знать не знаю и слышать про него не слышала.

– Понятно, – пробормотал Скопцов. – А что за риелторский центр? Не подскажете?

– Отчего же... – женщина пожала округлыми плечами. – Подождите секунду.

Она исчезла где-то в глубине квартиры. Скопцов остался на площадке.

Новая хозяйка этой квартиры вернулась минут через пять.

– Вот, возьмите... – она протянула Скопцову небольшой листок бумаги. – Телефоны. Звоните.

– Спасибо, – поблагодарил Василий, принимая бумажонку из ее рук.

– Да не за что... Я надеюсь, у вас больше нет ко мне вопросов? – поинтересовалась женщина.

– Нет, – признался Скопцов, заталкивая бумажку в карман.

– Тогда – до свидания! – Дверь гулко захлопнулась.

Василий медленно вышел на улицу. Остановился у подъезда, достал из кармана список. Медленно разорвал его. Все! Хватит! Он, как последний идиот, мечется по городу, ищет незнамо что, пытается вычислить какую-то систему там, где ее просто нет! Один загнулся на "зоне" от туберкулеза и плохого питания, другой просто продал втихаря квартиру и свалил из города!

"Прости меня, Валька! – подумал Скопцов. – Прости! Но я ничего не могу сделать! Мне непонятны твои записи!" Развернувшись, он направился домой. На выходе из двора невзначай оглянулся, скользнув взглядом по фасаду. И еще успел заметить, как дернулась занавеска на кухне той квартиры, с хозяйкой которой он только что разговаривал.

Опустив занавеску, женщина подошла к телефону. Быстро набрала номер. Только не городской, пятизначный, тот, что дала настырному журналисту, а федеральный номер сотовой связи.

– Алло...

– Слушаю вас! – мужской голос.

– Здравствуйте. – Женщина говорила спокойным, уверенным тоном. – Это – Трегубова.

– Простите?

– Послушайте, не надо только прикидываться, что вы меня не помните! Два месяца назад мы с вами заключали сделку! Я приобрела в собственность квартиру! Вам меня рекомендовал Дмитрий Владимирович. Его еще иногда друзья называют Паленым. Вспомнили?

– Ах, да! – мужчина попытался изобразить нечто, похожее на радость. – Вы извините, столько дел!

– Мне наплевать на твои дела! – заявила женщина с легким презрением в голосе, переходя на "ты".

– Понятно... – обескураженно ответил мужчина.

– Ты мне лучше объясни, почему в эту квартиру, по которой, как ты меня уверял, "все чисто", ходят журналисты и ищут прежних хозяев?

– Что за журналисты?! – Голос невидимого мужчины заметно осел.

– Если тебе это так интересно, то приходил некто Скопцов Василий Арсеньевич, чего-то там корреспондент! Знаешь такого?

– Нет, что вы! Первый раз слышу!

– Понятно. Значит, я тоже буду говорить только один раз. Если у меня из-за этого клоповника будут неприятности, если моя фамилия мелькнет в какой-нибудь газетенке... Попробуй представить, что тогда с тобой будет! Попробовал? – требовательно спросила женщина.

– Д-да... – шумно сглотнув слюну, ответил мужчина. – Так как, вы говорите, фамилия этого журналиста?

– Скопцов, – женщина негромко фыркнула и добавила:

– От слова "скопец"... Знаешь такое?

– Н-нет...

– Вот если не решишь проблему – узнаешь... – Настроение женщины заметно улучшилось за эти короткие секунды беседы. – Понял?!

– Понял...

– Ну то-то же! – женщина повесила трубку.

Мужчина тоже выключил свой сотовый. Вот же сука! И, что самое обидное, ничего ей не сделаешь! Пришедшие от Паленого люди – это серьезно. Это действительно самые непредсказуемые последствия...