Записки посланного на фиг - Борис Иванов

– Так что...

– Вот именно... Все мы довольно хорошо понимали масштаб того, что случится, когда, не получив очередной успокаивающей команды, возьмутся за свое тысячи «программных продуктов», заботливо рассованных «БЛЭЗом» по всем сколько-нибудь важным вычислительным центрам страны. И мира. Первыми закроются банки. Успев Бог знает чего понаворочать. Потом пойдет к чертям расписание авиалиний и железнодорожного движения. Станут технологические линии десятков предприятий. Сотен. Потом взлетит на воздух парочка реакторов – их работу тоже контролировали компьютеры с которыми любил «поболтать» «БЛЭЗ». Потом...

– Немедленно вырубите ее из сети к чертовой матери!!! – заорал полковник.

– Этого-то как раз делать и нельзя. Ни в коем случае... – задумчиво сказал шеф.

После этого все трое повернулись ко мне. Действовать надо было быстро и решительно.

– Вы не велели мне появляться здесь без конкретных предложений. Они есть...

– Слушаем вас, – после выразительной паузы сказал шеф.

– Пока что мы имеем достаточное количество вычислительной техники... обычного типа, для того, чтобы справится с тем объемом конкретных заданий, который имеем... И мы имеем двадцать одного кандидата наук и пятерых докторов – в нашем секторе... Ребята могут взять на себя работу «БЛЭЗа»... А там – посмотрим...

– А с самой заразой как быть? – после еще одной паузы спросил на этот раз Иван Николаевич.

– Пока – ни в коем случае не трогать.

– Так, – сказал полковник Мазепа. – Пусть немедленно ваши бугаи бросают к едрене фене всю эту свою архитектуру эвээмов и с утра до вечера формулируют проблемы...

Этим мы и занимаемся по сей день. «БЛЭЗ» вовсю занят проклятой теоремой. Временами он обменивается кое-какой информацией со всеми старыми корреспондентами и подключает новых. Ничего достоверно страшного еще не приключилось. Насколько я знаю, никто никому ни в чем так и не признался. Официально, по крайней мере. Правда, то там, то тут, кому-нибудь удается изловить нечто, очень напоминающее гостинцы от «БЛЭЗа». Но он заботливо обновляет репертуар. Его никто не трогает. Я думаю, он счастлив.

Все остальные думают – как же быть? В общем-то, так можно жить. Если бы только не проклятые счета за электронную почту.