Палач. Смертельное оружие I, II, III - Эндрю Никсон

— Мистер Батлер, у вашего спецподразделения есть что сообщить общественности?

— Нет, никаких комментариев, — обрезал Роджер.

— Вы до сих пор поддерживаете версию о том, что Палач — это ваш бывший напарник?

— Вам что, делать нечего в два часа ночи, кроме как задавать глупые вопросы? Черт вас всех подери!

Роджер понимал, что с прессой надо дружить, но это у него не всегда получалось. Чаще просто не получалось. Почти всегда. Наверное, поэтому Роджеру больше всех доставалось от газетчиков. Его трепали чуть ли в каждой статье и телерепортаже о Палаче. Доставалось и его умственным способностям, и лысой голове, и медвежьей походке. Бесчисленное количество раз газеты ехидничали над тем, что Роджеру, может быть, приходится ловить своего бывшего друга и напарника, на чью могилу он несколько лет назад носил цветы. /И это разнюхали!/ Были статьи, где подробно исследовались их с Кэссолом совместная работа в полиции, художественно описывали случаи, когда Фрэнк спасал ему жизнь.

Пресса конечно же с удовольствием ухватилась за эту выигрышную версию: о том, что Палач — бывший напарник Батлера, хотя Роджер и сам до конца не был в этом уверен.

«Мертвые не возвращаются», — говорило ему начальство полгода назад, до раздутия этой версии газетчиками.

«Брось упоминать имя Фрэнка», — раздраженно говорили ему потом. Но сам Роджер уже давно не упоминал этого имени, ни среди журналистов, ни среди коллег.

У машины Роджера перехватил Фолкнер, заместитель мэра.

— Батлер, — не здороваясь начал он, требовательно наставив на Роджера указательный палец. — Хватит болтать с корреспондентами. Мэр велел передать, чтобы ты запомнил раз и навсегда — Фрэнк Кэссол мертв! Люди не должны думать, что по городу бродит сумасшедший полицейский и убивает людей. Ты понял?

— Я устал от вас всех. И еще раз говорю: уйдите к дьяволу от меня.

— Я тебя предупредил, — помощник мэра развернулся и отошел.

Роджер плюнул и начал, хлопая по карманам, искать ключи от машины. Так, спокойно. в кармане плаща нет. В пиджаке нет. Роджер сунул руку во внутренний карман пиджака, задев пистолет. Нету. Ладно, теперь брюки. Роджер запустил обе руки в карманы. Нету. Это уже интересе Где же они могут быть?

— Мистер Батлер, — кто-то тронул его за рукав.

Роджер повернул перекошенное злобой лицо к очередной корреспондентке. Это была молодая женщина с короткой стрижкой, довольно милая на вид.

— Какого хрена вам от меня нужно?! — любезно осведомился Роджер — Вам интересно какого цвета у меня трусы? Какими презервативами я пользуюсь? Исключительно с портретом нашего мэра?

— Я детектив Саманта Ливи. Вы не помните меня? Пять лет назад мы работали какое-то время вместе.

Роджер смутился.

— Извините. Что вам угодно?

— Мы работали вместе, помните? Героин. Семья Маретти… Я выполняла тогда свое первое задание — исполняла роль проститутки.

— Ну и что?

— Я хотела бы работать с вами. Быть вашей напарницей.

— Я работаю без напарников.

— Но раньше у вас были напарники.

— А. теперь нет.

— Вы думаете я стану обузой? Свою часть работы я выполню. У меня высшая квалификация. Я первым номером в выпуске академии. Я лучший стрелок. Я с минимальным испытательным сроком стала детективом.

— Пусть это будет гордостью вашей семьи. Я работаю без напарников…

— Наконец, я единственный человек в полиции, кто считает, что Палач — это Фрэнк Кэссол.

Роджер наконец увидел ключи — они торчали в дверце машины. Когда он успел их в неё сунуть? Батлер открыл дверь и, усевшись на сиденье, опустил стекло:

— Ну и что, все газеты трубят об этом.

— Но в полиции так считаете только один вы. И теперь я.

— Как вы пришли к этой мысли? — Роджер завел двигатель.

— Я проанализировала некоторые психологические черты личности Фрэнка и…

— Завтра в девять.

— Что?

— Я жду вас у себя в кабинете завтра ровно в девять утра.

Роджер воткнул заднюю передачу и обернулся, выруливая. Саманта Ливи осталась стоять в ночи, смотря за быстро удаляющимися огоньками роджеровского «Форда».

Парижский аэропорт бурлил. Высокий симпатичный итальянец прощался с низеньким круглым человечком. Значит, мы договорились, мистер Смит.

— Разумеется, мистер Франкони. Ваша репутация — лучшее поручительство.

— Тогда давайте повторим, у меня еще есть пять минут.

— О’кей, мистер Франкони. Как только я получаю вашу телеграмму с любым текстом, подписанную словами «Вечно твой Джонни», мы посылаем груз частной яхтой.

На подходе к границе, в нейтральных водах мы перегружаем груз в местный рыболовецкий баркас Его не будут задерживать на таможне: ваши рыбаки часто выходят в нейтральные воды, у них не очень совершенное навигационное оборудование. Координаты места встречи…

— Дальше.

— Дальше — дело ваше. Как только мы получаем деньги за товар, начинаем готовить следующую партию.

— Все правильно. Как только я прилетаю в Штаты, сразу начинаю подготовку операции. Впрочем, это мои проблемы… Ну, мне пора.

— Всего хорошего, мистер Франкони.

— Всего хорошего, мистер Смит.

На следующий день в машине Роджера сидела Саманта Ливи. Роджер гнал машину в аэропорт.

— Куда мы едем? — спросила Саманта.

— Хочу встретить одного старого приятеля, — усмехнулся Роджер, покосившись на новую напарницу.

Саманта была почему-то похожа на нахохлившегося воробья. Может быть оттого, что за все утро Роджер не сказал ни слова. Она молча ходила за ним, сначала в лабораторию, потом к машине, в участок.

Роджер чуть улыбнулся:

— Сегодня прилетает Франкони. Я брал его два раза.

Во второй раз его оправдали. Потом он уехал в Европу. Мы с ним старые «друзья».

Саманта знала из газет, что Франкони — глава одного из могущественных кланов города. Она не имела представления только, что именно Роджер Батлер работал по нему когда-то.

В аэропорту уже толпились журналисты. Когда с таможни вышел Франкони, толпа журналистов бросилась к нему.

— Как вы себя чувствуете, мистер Франкони?

— Как прошел перелет?

— Ваши планы на будущее, мистер Франкони?

— Какие могут быть планы, я полчаса назад прилетел! И пока что все идет нормально.

— Вы не боитесь Палача?

Вся компания вышла из здания аэропорта на площадь, где Франкони поджидал длинный «Кадиллак».

— Палача? Хм. Я думал, это придумали американские газетчики, чтобы поднять тиражи.

— Он уже ухлопал 125 ваших коллег за последние 5 лет. Даже больше: вчера был взорван дом Дино Маретти с его друзьями.

В этот момент Роджер и Франкони встретились глазами. Франкони сделал незаметный знак охране, которая тут же оттеснила журналистов. Франкони в гордом одиночестве прошествовал к «Форду» Роджера.

— Привет, мой старый, добрый друг. Я вижу ты приехал меня встречать. Тронут. А может быть у тебя какие-то трудности? Может быть тебя вышибли из полиции за плохую работу? Я бы не удивился. Может, я могу тебе чем-нибудь помочь?

— Ты мне уже помог, как червяк помогает рыбаку, — осклабился Роджер. — Хорошо, что ты приехал, а то у меня уже наживки не осталось.

— Ты о чем?

— О тебе, отец большого семейства.

— Ты что, хочешь снова взять меня? Ничего не получится, я чист, детектив.

— Боюсь, я уже не успею взять тебя, — Роджер воткнул первую передачу и тронул машину. — Пока! Не мельтеши на крючке!

— Он что-нибудь понял? — спросила Саманта по дороге обратно в город.

— Вряд ли. Он не верит в реальность Палача, не принимает его всерьез. Европа далеко отсюда. Он там хорошо отдохнул от Америки.

Роджер испытывал странное двойственное чувство. С одной стороны, он мечтал взять Палача, с другой — ненавидел Франкони и был бы, мягко говоря, не огорчен, если бы Палач расправился с этим ублюдком. Роджер слишком хорошо знал Франкони, одного из самых жестоких отцов мафиозных кланов.

— Надо будет установить наблюдение за этим Франкони, — сказала Ливи.

— Уже сделано, — Роджер сложил пополам пластинку жевательной резинки, сунул ее в рот и выбросил смятую упаковку в окно. — Но чует мое сердце — этому уроду конец.

— Мне кажется, — осторожно сказала Ливи, — что это не сердце чует, а вы просто выдаете желаемое за действительное.

Роджер покосился на напарницу и промолчал.

В тот же день отдохнувший Франкони, с двенадцатилетним сыном Томом /они с матерью прибыли следующим рейсом/, встретился в небольшой пиццерии на пересечении 32-й авеню с улицей Рузвельта со своим младшим братом Стивом.

— Как прошла поездка? — коротко осведомился Франкони.

— Нормально. Я еще даже домой не заезжал. Сразу из аэропорта позвонил тебе и поехал сюда. — Стив подмигнул племяннику. — Ну как, Томми, чему тебя научили в Европе, в привилегированных частных колледжах?