Альфа Вита. Духовная поэзия - Терентiй Травнiкъ

Верую

Христос воскрес, Христос – воскресе!Но вера в это не нужна —Однажды мне сказали дети, —Христос – живой, зачем она?Своей пытливостью терзаем,С вопросом к старику пришёл.Он, улыбаясь мне, добавил:Не только жив, давно – пришёл.Тогда я подошёл к Распятью,К подножию цветы принёс,И Крест предстал – Животворящим,И терн – зацвёл, и запах роз я ощутил…И Иоанн молитвенно мне произнёс:Христос – воскрес… Воскрес Христос…

«Вечереет… Повечерие звучит…»

Вечереет… Повечерие звучит,Льется в переулках тихим светомИ лампадкой масляной горит,Светлячком мерцая незаметным.

В окнах храма свечные сполохи,Вдоль домов сиреневая тень.И дрожат на колокольне вздохи,Завершая уходящий день.

Скрипнет дверь, в прихрамовую теменьКто-то одинокий проскользнет.И прохожий запоздалой теньюС перекрестьем не спеша пройдет.

Вечерняя рапсодия

И только мальчик на мостуБольшими, как печаль, глазамиСмотрел, как в вечере тонулОбычный день и как кругами

В закатной глади вместе с нимЗеваки молча расходились.И в главках русских чипполинВечерним золотом искрились

Не уложившиеся в стихТе, кто назвался безразмерным.О, если б знали, сколько их —Не просто оглашенных – верных!

То в небо можно не смотреть,Где видишь, что повсюду небо.А не какая-то там треть! —Треть, о которой прежде ведал!

Так вечер медленно менялТона, тональности, оттенкиДня, уходящего в развал.Всё стало вдруг в один момент им,

Всё стало с тёмным в синеву —И ты, и я, и между нами…И мост, и мальчик на мостуС большими, как печаль, глазами…

Вечная весна

Шли на запад с востока солдаты,Сколько зим уж прошло, сколько лет.В прошлом веке, точней, в сорок пятом,Появилась Победа на свет.На дорогах войны миротворцыПреломляли тела, как могли,И стекала винозная кровьВ омедненную гильзу земли.В дар несли золотые медали,Порох ладана, смирну от слез.И сияла звезда над Рейхстагом,И встречал их Воскресший Христос.Ветераны, несущие раныОт креста Второй мировой,Ветром мира для мира вы сталиИ остались в нем Вечной Весной.

Владимирка

По Владимирской дороге, утопая в грязи,Мужичок шел убогий со крестом на груди,Отбивая поклоны и молитву творяЗа детей, что в остроге умирают, любя.

А вокруг только прах, что оставила намТа старуха немая, что идет по пятам,Всех равняя с травою под косою слепою,И рожденный цветок будет скошенным в срок.

Эй ты, лапотник русский, дворянин с топором,С беспредельной душою да заштопанным ртомПод Смоленском ограблен, под Рязанью убитИ в проваленной яме под крестом пьяный спит.

А за белой стеною идет яблочный торг,Там меняют кресты на билет в светлый морг,Там ты можешь узнать, сколько стоит душа,Литр водки – две «Кати», а душа – ни шиша.

Ну а в городе стольном раскупается люд,И застой стал застольным: похмеляются, пьют,Ну а руки хоть в перстнях, под камнями кровь,Каждый день здесь Христос распинается вновь.

И оглохший звонарь, превратившись в язык,Своим телом о бронзу, как о вражеский штык,В колокольном вопле решил умереть,Чтоб озябшую Русь своей смертью согреть.

Во Славу Божию

От рук зависит – крест ты или нет.Такое право руки возымели —Соделывать крест птицею небес.А ты – всё столб,остолбеневший в теле.По стойке смирно ходишь и лежишь,Обвисли руки, как поникли ветви.Взмахни крылами, возжелай, расслышь,Вернись на крест,Очнись,Проснись,Воскресни!И допиши совсем другой куплетК рождённой – в славечеловека – песне.

Вознесенское

Кидайте в небо белых голубейСвоих открытий, радостей, свершений,Своих доброт, терпений и прощений —Кидайте в небо белых голубей.Кидайте в небо белых голубей,Играйте белоснежностью летящей —Всем тем, что в вас хранится настоящим,Очищенным от плевела страстей.Кидайте в небо белых голубей —Надежды вашей, жертвенности пылкойИ бескорыстной трепетной любви —Кидайте в небо белых голубей.Начните кистью, дорисуйте скрипкой,Пусть в голубом купаются они.Смотрите! – Солнце, голуби и небо,Белеет парус в небе голубом.Ещё немного – и коснется света,И впустит его истина в свой дом.

«Вокруг меня одна Россия …»

Вокруг меня одна Россия —На тыщи вёрст! На тыщи вёрст —Туманы сине-голубыеДа бездорожий перехлёст.Закатной медью пламенеютТо ль свечи, то ли купола.И звоногласным повечерьемПоют хвалу Творцу церква.Вокруг меня одна Россия —Не та, что будет, – та, что есть.Что время!.. Ты и впрямь бессильноПеред несущими свой крест!..

Воскресение в деревне

Обычно так: встаёт над полем,Неспешно разводя туман,Рассвет, благословляя волю,Разжав полуночный капкан.И сине-васильковой птицейНа доли солнце обогнав,Взлетает воля по крупицам,Рассеяв утро. Купола,Завидев солнца край, невольноИскрят, и сельский малый храм,Вдохнув на полную раздолья,Разносит звон по сторонам.И следом, солнечнопрогретым,Со звонницы во все краяЛетит волною вольной лето,Благовествуя и даря.И слышится повсюду пенье.Знакомым словом ектиньяВзывает к Вышнему прошеньем,И вторит русская земля:Помилуй мя…Помилуй мя!

Воскресное

Как хочется писать о Боге —Во славу Божию писать.В полночных бдениях, в дорогеСтихами – нити не терять.О, Боже, знал ли ты когда-то,Что я стихом к Тебе приду!?Конечно – знал. Твои солдаты —Все, как один, пройдут войну.И… возвратятся во спасенье,С победой: яко с нами Бог!Молюсь стихами в воскресеньеИ каждый час мне так – за год.Есть в новострочьях – упоенье,Когда печаль свою несешь.Держись, солдат! Там – Воскресенье,Там всё зачтётся, что пройдёшь…Любить, а не любимым быть —Для счастья – этого довольно.Тогда – совсем, совсем не больноВсю жизнь решиться и… – прожить.

Тогда совсем, совсем не страшноБросаться в бой с самим собой.Отныне, станет ненапрасным…Закономерным,нужным,яснымВсё, что казалось роком властнымИ – предначертанным судьбой.

Время поста

Великий пост… и черноризны образа,Сапфирной грустью светятся лампады.И вороны мантийные сидятУ перекошенной кладбищенской ограды.

Погашен свет, лишь свечи, скорбно тая,Сердца взывают горе в тишине…Канон Андрея Критского читаютВ неделю первую постящейся земле.

«Всем убогим и болящим…»

Всем убогим и болящим,Сирым, нищим и скорбящим,Боже, дай немного рая,Но того, что – настоящий.

Что нужды не чает. ГореИсправляет на покой.Господи, прости за вольность.Что дерзнул своей строкой

Я за всё людское гореСнова пред Тобой стоять,Не чернилами, а больюЭти строки наполнять.

Господи, прости поэта,В просьбе – верность распознай.Коль уйду я без ответа,Значит, ждёт их всё же – рай…

«Всё дурное пишу и… – сжигаю…»

Всё дурное пишу и… – сжигаю.Лист, проплаканный, плохо горит.Вместе с дымом прогоркшим вдыхаюЯ печали и грусти свои.Долгий кашель,.. слезюсь на бумагу.Наболело, а я его – в печь.Снова – пропасть и также – в полшага.Я пройду, я смогусь уберечь.Для того ли мной жгутся тетради,Чтобы горечью судьбы чадить?Для того, чтобы жить – Христа ради,Это значит прощать, и любить…

«Вычеркиваю из стиха…»

Вычеркиваю из стиха,И стих становится корявымЛегко, а в жизни всё не так —Не убираются изъяны.Не перекрасить в общий цветГрехи – не вычеркнуть, не счиститьОшибки уходящих лет,Следы разубеждённых истин.Она совсем иная, жизнь,В ней всё до точки остаётся.Любой неверный шаг душиЗапишется, но не сотрётся.И, право, сразу не поймёшь,Как из проступка добродетельРастёт, как будто кто ведёт,Как будто кто-то есть на свете,

Кому подвластен ход судеб,Кому и пишется доточник,Кто зрит всевременной портретДуши, а не её подстрочник.И оттого прощает нам,Что видит, как душа слагаласьЗдесь на земле из тысяч ран,Как святость болью вылеплялась.

«Где нам с тобою суждено…»