Катунь - Антон Хохлов

успокоился, мышцы его старого лица расслабились. Хотя, возможно, это лишь игра света тусклой керосинки. Ужасный скрежет разрезал пыльное пахучее нутро дома. Звук разбитого стекла.

Дед тихо повёл всех куда-то, пока нечто, судя по звукам, залезало в дом. Слышно было всё: возня, какой-то скрежет, стуки, ветер. Из-за тонкой стены доносилось тяжёлое, хриплое дыхание. А возможно, это лишь ветер играет меж комнат и коридоров старого деревенского дома. Может, ничего и не было? Возможно, это лишь дерево упало? Или снег с крыши? А может это лишь галлюцинация? По лицу хозяина дома узнать ничего нельзя, свет остался позади. Скрип. Скрип. Скрип. Что бы там ни было, оно приближалось. Вдруг отблески лампы полностью погасли, а звуки раздавались всё ближе и ближе. Мозг рисовал жуткие картины. Мужчина представлял как что-то, лица чего не видел, рыскало между оставленной в панике аппаратуры. Казалось, что прямо сейчас, как в дешёвом ужастике, зазвонит телефон или ещё что-то. Но в глубине души он понимал, что и без этого то, что там рыщет, найдёт их. Обязательно найдёт. Сковавший репортера ужас мешал ему осознавать происходящее. И он уже не замечал, что угловатое белое лысое подобие лица с огромным разорванным ртом и чёрными как смоль провалами глаз уже пялится на него из тёмного проёма двери.