Консультант - John McNeil

— Он самый. А уж когда что-то более серьёзное, тогда едет разбираться сам Мартин Алловей, собственной персоной.

— Манчестер, — повторил Вебб снова. — А у вас светлая голова, П. Д. Что мне теперь делать, поехать туда?

— Ну что вы! Я сейчас просто позвоню начальнику манчестерского ВЦ, а уж он проследит, чтобы вам эту копию отправили нашим фирменным транспортом. Сегодня что — четверг? Значит в понедельник, когда вы придёте, вас уже это будет ждать.

— А пока я могу одолжить ваш экземпляр?

— Конечно. Берите, прошу вас.

— Да, кстати. У вас ведётся вообще-то регистрация разработчиков отдельных программ «БАНКНЕТа»? — спросил Вебб как будто мимоходом.

— Естественно. У нас здесь записывается всё и обо всём. И ничего не выбрасывается. — Сонди беспомощно развёл руками. — Проще всего это хранить, чем тратить время, выясняя, что стоит хранить, а что — надо выбросить, сами знаете...

— А кто разработал операционную систему? К кому мне обращаться, если мне потребуются более подробные разъяснения?

Сонди вытащил из груды книг на столе какой-то толстый фолиант, при этом остальная часть стопки слетела с грохотом на пол. Сонди и бровью не повёл.

— Разработчиков было шестеро, — сказал он наконец. — Оуэн, Пенфолл, Хаксли, Ковак, Эллисон, Эндрьюс.

Вебб записал все фамилии.

— Ну и конечно её делал Алловей, так?

— Он у меня не записан. Но он принимал участие в большинстве разработок.

Кеннеди понадобится полный текст программ. Получить его будет непросто. Копия из Манчестера должна остаться здесь, в ВЦЛ, потому что Сонди тщательно зарегистрировал запрос. Другое дело — экземпляр самого Сонди. Вебб был уверен, что его никто не будет искать, а если и будет, да не найдёт, то Сонди возьмёт вину на себя.

Около полудня зал опустел. В нём осталась лишь небольшая группка программистов, но и они собрались в одном углу с бутербродами в руках за бриджем. Убедившись, что его никто не видит, Вебб вытащил текст из первой книги описания операционной системы и заменил его примерно таким же количеством листов из распечаток, которыми его щедро снабдила Дженнифер в первый день работы. Украденный текст он спрятал на полке, где он будет лежать до тех пор, пока Веббу не удастся найти способ безопасно вынести его за пределы ВЦ.

Чуть позже он позвонил в «СисТех». Сьюзен начала было что-то ему рассказывать, но Вебб прервал её и строго приказал:

— Найди Джека и скажи ему, чтобы он сегодня задержался и ждал меня. Скажи, что за это я приглашаю его на ужин.

— Возможно, что мне это не удастся, — сказала она, — но я пойду его поищу.

На другом конце линии было слышно, как трубка звякнула об стол и наступила тишина, нарушаемая далёким стрёкотом пишущей машинки.

— Так я и думала, — сказала Сьюзен, когда она снова взяла трубку. — Его нет — он в Австрии, на лыжах.

— На чём он, чёрт побери?!

— На лыжах, Крис, у него отпуск.

— А когда он вернётся?

— Недели через две. Он, кажется, только вчера уехал.

— У нас не фирма, а сумасшедший дом! — взорвался Вебб. — Как только сотрудник нужен, выясняется, что именно сейчас это просто невозможно!

Закусив губу, Вебб вытащил украденный лист обратно со своей полки и принялся его терпеливо изучать. В этот день он просидел почти до полуночи. На следующий тоже. В субботу он проторчал в вычислительном центре целый день и повторил этот подвиг в воскресенье. Когда в восемь часов вечера он наконец оторвал голову от программ, позади осталось не больше десятой части пути в недра бесконечного комплекта инструкций. И не нашёл он пока ровным счётом ничего.

Вторник. Дженнифер Оуэн бóльшую часть дня внимательно следила за Веббом, даже переставила свой стул, чтобы лучше видеть его стол. Она заметила, что утром он пришёл пораньше, видимо, чтобы посмотреть результаты ночного прогона своей программы. Но, похоже, программа не прошла — почти час Вебб сидел не разгибаясь над распечаткой. В углу зала стоял перфоратор, огороженный шторами, которые слегка приглушали его стук. Вебб подсел и к нему, правда, ненадолго — переделал три-четыре карты. Потом она видела, как он вышел из зала с колодой перфокарт в руке, из кармана его пиджака торчала верхняя часть бланка-заказа на прогон программы. Бóльшую же часть дня он потратил на изучение какого-то объёмистого фолианта, медленно передвигая линейку вниз по странице, чтобы не потерять место, до которого он дошёл. Вебб делал многочисленные пометки, часто брался за справочники по «БАНКНЕТу», а пару раз воспользовался микрокалькулятором. Кофе он пил тоже почти непрерывно. Ни с кем не обменялся и словом. Лишь изредка он поднимал усталые глаза от текста, но слежки со стороны Дженнифер не заметил.

В начале девятого Дженнифер поняла, что Вебб собирается уходить. Его движения внезапно изменили свой характер, в нём было заметно какое-то беспокойство.

— Вы прямо кофейный наркоман, — сказала она, подойдя к столу и указывая на целый ряд пластмассовых чашечек из-под кофе, выстроившихся на полу около его стола.

Вебб поднял на неё глаза и усмехнулся. Но улыбка его была отсутствующей; мыслями он был ещё далеко отсюда.

— Я подумала, — сказала она, — что если вы уже решили закончить на сегодня и если у вас нет другой программы на вечер...

Он встал, немножко ошарашенный.

— Именно это я и сам подумал. А программы на сегодняшний вечер у меня нет никакой.

— Тогда, может быть, мы пойдём куда-нибудь поужинать? Куда-нибудь поблизости?

— Отличная идея, — сказал Вебб и захлопнул свой фолиант. Потом он удивлённо взглянул на часы и охнул, — Господи, и куда же это день подевался?

— Когда человек славно развлекается, время бежит быстро, — ответно улыбнулась Дженнифер, стараясь незаметно прочесть название сборника распечаток, лежащего на столе у Вебба. «Дисковая подсистема», — прочла она наконец и подумала, что особенно забавным это чтение трудно назвать, особенно, когда читаешь его впервые.

— Как вода, — согласился Вебб, тоже улыбаясь. Он надел пиджак и просмотрел содержимое своего «дипломата». Проверил дважды, причём второй раз очень тщательно. Потом начал вдруг открывать один за другим ящики стола, проверил содержимое карманов своего пиджака.

— Вы что-то потеряли? — поинтересовалась Дженнифер.

— Письмо. Я думал, что оно у меня с собой, но наверное...

— Что-то важное?

— Да нет. Пара пустых слов от одного человека из Челси.

— Да? — протянула она, пожимая плечами.

— От директора банка, где у меня счёт, Дженнифер, — пояснил он.

— Ах, вот как.

Вебб отказался от дальнейших поисков.

— Если честно, — улыбнулась Дженнифер, — ты вы как раз очень похожи на человека, который перерасходовал свой счёт в банке. Впрочем, это относится к любому мужчине, который похож на мужчину.

Она вела его тихими пустыми улочками, дорогой, которую он не знал, куда-то к северу, в направлении Бейкер-стрит.

— Я мог бы взять машину, — сказал Вебб.

— Я люблю ходить пешком, — ответила Дженнифер, а через секунду добавила, — кроме того, меня мама предупреждала, что надо быть осторожнее с парнями, у которых дорогие иностранные машины.

— Да?.. — протянул Вебб. Машину она, конечно, могла заметить в гараже. А проверить по номеру, кто владелец — это пара пустяков.

Совсем рядом от вычислительного центра им пришлось пройти по особенно узкой и тёмной улочке. На одной её стороне была стройка, огороженная забором, который ещё больше сужал и без того не слишком широкий тротуар. В заборе была дыра. Надпись рядом с нею гласила «Окошко общественного контроля» и Вебб остановился, чтобы заглянуть внутрь. Он увидел глубокую канаву, спускающуюся значительно ниже уровня мостовой, тёмную и осыпающуюся. На стройплощадке стояли ярко-жёлтые строительные машины, застывшие, будто их заколдовал волшебник. Здесь шла перестройка старинного дома. Строители оставили от него только фасад, укрепив его лесами из уже проржавевших стальных труб. В слабом свете дежурного освещения это сооружение выглядело совершенно фантастически.

У въезда на стройку тротуар был покрыт глиной. Дженнифер поскользнулась и вынуждена была схватить Вебба за руку. Выпрямившись, она не стала ничего менять, и когда они двинулись дальше, ещё глубже просунула руку под локоть Вебба.

Наконец они добрались до маленькой полупустой пивной, недалеко от Мэриленбон Хай-стрит, и уселись с кружками пива в двойное овальное кожаное кресло, которое так и дышало стариной. Крашенный белой масляной краской потолок давно пожелтел от постоянного табачного дыма. Обычная скромная пивная.

— У меня была причина позвать вас сюда, — сказала она, наконец.

— Я догадывался, что это произойдёт.

— Нет, давайте говорить серьёзно, Кристофер...