Евгений Евтушенко. Все стихи - Евгений Евтушенко

1972

Евгений Евтушенко. Медленная любовь.

Домашняя библиотека поэзии.

Москва: Эксмо-пресс, Яуза, 1998.

Я шатаюсь в толкучке столичной…

Я шатаюсь в толкучке столичнойнад веселой апрельской водой,возмутительно нелогичный,непростительно молодой.

Занимаю трамваи с бою,увлеченно кому-то лгу,и бегу я сам за собою,и догнать себя не могу.

Удивляюсь баржам бокастым,самолетам, стихам своим…Наделили меня богатством,Не сказали, что делать с ним.

1954

Евгений Евтушенко. Идут белые снеги.

Москва, «Художественная Литература», 1969.

Ярмарка в Симбирске

Ярмарка!      В Симбирске ярмарка.Почище Гамбурга!             Держи карман!Шарманки шамкают,            и шали шаркают,и глотки гаркают:           «К нам! К нам!»В руках приказчиков      под сказки-присказкивоздушны соболи,            парча тяжка.А глаз у пристава           косится пристально,и на «селедочке»            перчаточка.Но та перчаточка            в момент с улыбочкойвзлетает рыбочкой            под козырек,когда в пролеточке            с какой-то цыпочкой,икая,  катит      икорный бог.И богу нравится,      как расступаютсяплатки,   треухи      и картузы,и, намалеваны         икрою паюсной,под носом дамочки            блестят усы.А зазывалы        рокочут басом,торгуют юфтью,           шевром,               атласом,пречистым Спасом,            прокисшим квасом,протухшим мясом             и Салиасом.

И, продав свою картошкуда хвативши первача,баба ходит под гармошку,еле ноги волоча,и поет она,        предерзостная,все захмелевая,шаль за кончики придерживая,будто молодая:

«Я была у Оки,ела я-бо-ло-ки.С виду золоченые —в слезыньках моченные.

Я почапала на Каму,я в котле сварила кашу.Каша с Камою горька —Кама слезная река.

Я поехала на Яик,села с миленьким на ялик.По верхам и по низам —всё мы плыли по слезам.

Я пошла на тихий Дон,я купила себе дом.Чем для бабы не уют?А сквозь крышу слезы льют».

Баба крутит головой.Все в глазах качается.Хочет быть молодой,а не получается.И гармошка то зальется,то вопьется, как репей…Пей, Россия,          ежли пьется,—только душу не пропей!

Ярмарка!       В Симбирске ярмарка.Гуляй,    кому гуляется!А баба пьянаяв грязи валяется.

В тумане плавая,царь похваляется…А баба пьянаяв грязи валяется.

Корпя над планами,министры маются…А баба пьянаяв грязи валяется.

Кому-то памятникподготовляется…А баба пьянаяв грязи валяется.

И мещаночки,      ресницы приспустив,мимо,   мимо:      «Просто ужас! Просто стыд!»И лабазник — стороноюмимо,   а из бороды:«Вот лежит…          А кто виною?Всё студенты да жиды…»И философ-горемыканиже шляпу на лоби, страдая гордо,—                  мимо:«Грязь —      твоя судьба, народ».Значит, жизнь такая подлая —лежи и в грязь встывай?!

Но кто-то бабу под локотьи тихо ей:      «Вставай!..»Ярмарка!      В Симбирске ярмарка.Качели в сини,           и визг,               и свист.И, как гусыни,      купчихи яростно:«Мальчишка с бабою…               Гимназист».Он ее бережно        ведет за локоть.Он и не думает,         что на виду.«Храни Христос тебя,               яснолобый.А я уж как-нибудь             сама дойду».И он уходит.       Идет вдоль барокнад вешней Волгой,            и, вслед грустя,его тихонечко крестит баба,как бы крестила свое дитя.Он долго бродит.      Вокруг все пасмурней.Охранка —       белкою в колесе.Но как ей вынюхать,          кто опаснейший,когда опасны        в России все!Охранка, бедная,         послушай, милая,—всегда опасней,            пожалуй, тот,кто остановится,          кто просто мимочужой растоптанности не пройдет.А Волга мечется,             хрипя,                 постанывая.Березки светятся         над ней во мгле,как свечки робкие,         землей поставленныеза настрадавшихся на земле.

Ярмарка!      В России ярмарка.Торгуют совестью,             стыдом,                  людьми,суют стекляшки,         как будто яхонты,и зазывают на все лады.Тебя, Россия,         вконец растрачивалии околпачивали в кабаках,но те, кто врали и одурачивали,еще останутся в дураках!Тебя, Россия,          вконец опутывали,но не для рабства ты родилась —Россию Разина,Россию Пушкина,Россию Герцена         не втопчут в грязь!Нет, ты, Россия,         не баба пьяная!Тебе великая дана судьба,и если даже ты стонешь,                     падая,то поднимаешь сама себя!

Ярмарка!     В России ярмарка.В России рай,         а слез — по край.Но будет мальчик —            он снова явитсяи скажет праведное:                «Вставай!»

1964

Евгений Евтушенко. Стихи.

Россия — Родина моя. Библиотечка русской советской поэзии в пятидесяти книжках.

Москва: Художественная литература, 1967.