Сплетение песен и чувств - Антон Тарасов

Точно также яростно, решительно они схватывали совместно проведенные минуты на пробежках. Артём обычно быстро выдыхался, по спине катился пот, делая майку в несколько раз тяжелее. Тогда он останавливался, приседал и тяжело дышал, параллельно пытаясь сообразить, как угнаться за Аней.

– Ань, может, передохнем немножко, я больше не могу, сейчас упаду, – Артём закатывал глаза в надежде вызвать хоть какое-нибудь подобие жалости.

– Ага, размечтался, еще чего! – возмущалась Аня, накручивая круги вокруг Артёма. – Когда ты коробки таскаешь Василичу, грузишь их в грузовики, ты же не жалуешься, не просишь остановиться и передохнуть.

– Снова Василия – стонал Артём. – Причем тут он? Вот скажи мне, причем?

Я говорю, что устал, что больше не могу бежать, а ты… Василич… Василич…

– Да, Василич! Буду тебя воспитывать, а то осталась неделя в цеху, потом перестанешь таскать коробки, разминать свое тело и зарастешь жиром по самое не хочу. Даже твой любимый друг зарастет жиром, станет толстым, некрасивым и перестанет мне нравиться.

– Какой друг? – не понял Артём.

– Который в штанах! Неужели непонятно? Давай-ка поднимайся и бежим дальше, осталось немного.

Аня дернула его за локоть и заставила подняться. Еще два круга вокруг домов – и Артём, поцеловав Аню, отправлялся в общежитие. Они бегали днем, так как утром на это просто не было сил: их все забирала ночная смена, и требовалось немного поспать для того, чтобы быть способным выдержать и пробежку, и очередную смену. Действительно, оставалась неделя – впереди ждала учеба и невыносимое ожидание встречи. Неделя. Семь дней. Много ли это?

За семь дней они дважды успели выбраться на острова, побегать по аккуратным дорожками и поваляться на траве, глядя на залив. Артём уже с трудом верил, что когда-то он гулял здесь один, загорал, купался, смотрел на рыбаков, пил пиво и думал о совсем другой, оказавшейся совсем не его, а чьей-то чужой.

Артём бежал и слушал музыку, на ходу прикрывая глаза и время от времени их открывая, чтобы не потерять из виду Аню или просто не попасть под велосипед. Он отыскивал среди сотен и тысяч других те песни, в которых нашел что-то свое, что-то близкое и трогающее душу. Находя, слушая их, он снова удивлялся тому, как не замечал их раньше и думал, что бы было с ним, не заметь он их вообще.

Пару раз он пытался заговорить с Аней об этих песнях; Аня сделала вид, что не поняла. А может быть, и действительно это было так, ведь для того, чтобы понять, нужно прочувствовать слова, повторить их про себя, сравнить их со своими мыслями и увидеть совпадения. Увидеть не глазами, а душой. «Выходит, что ди-джеи на радио не чувствуют песен. Они винтики, автоматы, по шаблону выдающие набор слов, как-то связанный с песней, но в суть не вникают. И какой смысл тогда работать, что-то делать, если не чувствовать и даже не пытаться это делать? – думал на бегу Артём. – Кому они пытаются таким образом сделать лучше?»

Не тревожь мне душу, скрипка,

Как мне нравится эта песня,

Про печаль и тоску,

Которую нужно сдержать в себе,

Чтобы самая любимая

О ней даже не догадалась.

А вот здесь про какую-то девушку,

Она послала его И упорхнула к другому.

А он все ждал и ждал,

Только ждать бесполезно,

Все прошло.

Выйду – дому поклонюсь,

Молча Богу помолюсь,

Обожаю эти строки с детства,

Они такие простые,

Понятные.

И вот, занятный куплет,

Про то, как он

Все-таки попытается

Ее отыскать.

Обойдет землю, еще и еще,

Но, наверное, не отыщет.

«Не тревожь мне душу, скрипка – пел нам Валерий Меладзе, и эта песня была, как известно, первой в его только начинавшейся тогда карьере. Сейчас, боюсь, Валера, тебя не то, что скрипка, даже пурген не потревожит за толстыми-толстыми шорами из пачек банкнот» – забарабанил монотонный голос ведущего. Артём на ходу сорвал плеер и чуть не ударил со всей силы им об асфальт.

– Что с тобой? – спросила Аня и остановилась.

Артём тоже остановился, пытаясь совладать с собой и с мыслями, которые выстреливали в голове и мешали как следует отдышаться.

– Не знаю, Ань. Какие-то плохие мысли в голову лезут, ведущие по радио говорят не пойми что про нормальные песни, красивые, те, что мне нравятся. Помнишь, ты мне говорила про Меладзе?

– Помню, Тёма. Ты еще хотел в интернете что-нибудь про него посмотреть.

– Собирался, только нет у меня компьютера. Вот начнется учеба, тогда в компьютерный класс схожу, посмотрю.

– Можно с телефона зайти – предложила Аня.

– Не трать деньги, хорошо? Я сам хочу это сделать.

– Как скажешь – согласилась Аня. – А что, что случилось-то?

– Да не знаю, – Артём облокотился на дерево, огромный вековой дуб. – Услышал хорошую песню, мне она понравилась, оказалось, что это тоже Меладзе. А ведущий взял и сказал про него гадость, что он типа притворяется и не поет, а врет.

– Так и сказал?

– Практически.

– Тём, по-моему, ты устал и тебе надо немного отдохнуть. Зря мы, наверное, сюда сегодня приехали, ты бы поспал немного, и все было бы хорошо. Давай сюда плеер, пока ты его не расколотил.

Артём повиновался. Ему вдруг стало тревожно, как будто скрипка терзала именно его душу, как будто он должен был идти туда, где живет любовь, и долго-долго искать дорогу к ней. Но Аня была здесь, рядом. Вот она прячет плеер в рюкзак, вот берет Артёма за руку и тащит в кафе. Вот им приносят по мисочке греческого салата и по чашке чая. Вот Аня просит присмотреть за вещами и убегает на пару минут. Вот они смотрят друг на друга, медленно едят, о чем-то разговаривают.

Он ли это? С ним ли это происходит? Может, это кто-то параллельно живущий с ним сейчас проводит время с Аней, а он дремлет в общежитии или, как обычно, сидит на подоконнике и заливается тревогой? Тревогой, которая не дает расслабиться и получать удовольствие от жизни, от осознания того, что рядом любимый человек и все складывается как нельзя более удачно?

«Нет, так не бывает, все слишком гладко, слишком просто», – Артём не подавал виду, что с ним что-то происходит, но Аню было сложно обмануть. Она все видела и делала выводы.

– Тём, что с тобой, скажи. Я же понимаю, что что-то не так, – Аня ладонью гладила его лицо. – Ты устал? Я тебя сильно загоняла? Прости, не обижайся. Надо было где-нибудь по дороге присесть, немного передохнуть.

– Да нет, Аня, со мной все в порядке. Только знаешь, какая-то тревога у меня. Посуди сама, – Артём отодвинул от себя чашку и сложил руки на столе. – Все у нас с тобой замечательно складывается. Но так не бывает!

– Бывает, Тём, все бывает, если только этого очень сильно захотеть.

– Ну, положим, что бывает – продолжал Артём. – Но все равно меня что-то тревожит, и я не могу объяснить, что именно.

– Так, я поняла, это все из-за песни – покачала головой Аня. – Тебе надо быть менее впечатлительным, надо взрослеть. А что за песня-то? О чем?

– Не тревожь мне душу, скрипка…

– Знаю, она моей маме нравится, – Аня взяла руки Артёма в свои и принялась медленно поглаживать. – Это ведь старая песня, да? Я тогда еще совсем маленькой была, когда она была популярна. С чего ее сейчас-то решили вспомнить?

– Не знаю – Артём пожал плечами. – Я ее слышал уже много раз. А здесь, знаешь, как-то зацепило. У тебя ведь тоже бывает такое?

– Иногда – ответила Аня.

Действительно, с ней такое случалось. Редко, внезапно, но музыка врывалась в сознание, заставляла задуматься, порадоваться, ужаснуться, испугаться, обрести покой, смятение или странное покалывание под лопаткой. Но это было так мимолетно, что она подчас плохо запоминала песни, слова в них и вообще то, что с ней происходило.

Артёму же была свойственна задумчивость, неторопливость. Он осторожно пытался разобраться во всем, что с ним происходило, что имело место вокруг него. Ему было не все равно то, что он слышал, видел или чувствовал. Ему казалось, будто бы он вовлечен во все это, и не просто вовлечен, а сам порождает те или иные события.

– Нет, Тём, согласись, что тебе все-таки надо больше отдыхать – заключила Аня. – Ты принимаешь все слишком близко к сердцу. Так нельзя, понимаешь?

– Понимаю – вздохнул Артём. – Только меня не переделаешь, Ань, я такой, какой я есть. Я пытаюсь оградить себя от подобных вещей, успокаиваю себя тем, что якобы это меня не касается. Но когда я в песнях узнаю себя, а кто-то мерзко над этими песнями издевается, то что я могу поделать?

Чем могла возразить Аня? Ей не хотелось менять Артёма, она любила его таким, какой он есть. Ведь если признать в нем какие-то минусы, изъяны, то это означало, что и все чувства, вся симпатия была не настоящей. От всего ненастоящего, действительно ненастоящего, она устала. От притворства, лести, подделки под чувства – всего этого было слишком много в ее прошлом, и пускать в настоящее, а тем более в будущее, она не собиралась ни грамма из того.