Бунтарка - Дженнифер Матье

Я захожу домой и вижу маму на кухне. Она делает сэндвич.

— Ты сегодня рано, — говорю я, опуская рюкзак на кухонный стол. Я думала, что у меня будет по крайней мере час или два, чтобы потренировать выражение лица и остроумные ответы перед зеркалом в ванной, включив музыку на всю громкость.

— Привет, милая, — говорит мама, целуя меня в щеку. — На работе отключилась электроэнергия. Так что у меня свободный день. — Она идет обратно к кухонной стойке и намазывает горчицу на кусок пшеничного хлеба.

— Понятно.

Мне как-то неловко обсуждать Сета с мамой. Мама всегда открыто разговаривала со мной о сексе, о периоде полового созревания и дурацких гормонах, но намного легче вести эти разговоры, когда это только теория, а не практика. Не то чтобы я собралась заняться сексом с Сетом сегодня вечером. Я даже не уверена, что я ему НАСТОЛЬКО НРАВЛЮСЬ. Хотя молюсь, чтобы это было именно так.

Мама внимательно слушает мои планы на вечер. Когда я замолкаю, она слегка улыбается, но ее глаза широко открыты от удивления.

— Так мне можно пойти? — Не верю, что она скажет «нет», но все равно задерживаю дыхание.

Мама сжимает губы, размышляя секунду:

— О, ну само собой. Ты можешь пойти. Конечно, я бы хотела сначала увидеть этого парня. — Она делает паузу, а потом смеется и слегка качает головой. — Только послушай меня. Я как мамаша из фильма Джона Хьюза.

Я выдыхаю:

— Ну, он зайдет за мной около семи.

— Так вы не идете на игру?

— Нет… мы просто где-нибудь поужинаем. А ты едешь на матч?

— Я собиралась поехать с Джоном, но я могу увидеться с ним позже. — Она смотрит на свой полуприготовленный сэндвич, словно только что вспомнила про него. Я стою посреди кухни. Мы на неизведанной территории, и все кажется странным.

— Тебе необязательно ждать, — говорю я.

— Нет, я хочу подождать, — настаивает она. — А кстати, я когда-нибудь устанавливала тебе комендантский час, моя примерная дочка? — Она снова смеется, но в этом есть что-то нервное.

Я качаю головой и немного злюсь. Это правда: я хожу только в гости к подругам с ночевкой. Или иногда отправляюсь в «Соник» или «Молочную королеву» по вечерам в субботу. Мама никогда не устанавливала для ответственной Вивви комендантский час. Чувствую себя ботаником.

— Давай где-нибудь около десяти? Я буду уже дома.

Я киваю. Не уверена, что смогу поддерживать разговор с Сетом три часа и не упасть в обморок из-за нервов.

— Ну, надеюсь, вы хорошо проведете время, — говорит мама, и в этот раз ее пожелание кажется мне искренним. Я отправляюсь в комнату подумать над прикидом и избавиться от ощущения неловкости между нами.

Бабочки — слишком слабое обозначение того, что происходит в моем животе, когда Сет подъезжает к моему дому без пяти семь. Я выглядываю через окно спальни и вижу, как он выбирается из своей красной «хонды» и направляется к крыльцу. Я моргаю и сглатываю. С чего бы ему подходить к дому? Чтобы встретиться со мной?

— Вив! — зовет мама из кухни. — Твой друг пришел!

Твой друг? Звучит, словно мы на детском празднике.

Я выхожу, надеясь, что мои черные джинсы и мамина старая футболка с надписью хоккейного клуба «Ойлерз» выглядят круто.

— Привет, — говорю я.

— Привет, — отвечает Сет, кивая.

— Мама, это Сет из школы.

Что за смехотворное представление? Откуда бы ему еще быть? С автобусной остановки в центре города? Лаборатории метамфетамина?

— Здравствуйте, — говорит Сет маме, когда она протягивает руку. Она ведет себя спокойно, только спрашивает, как давно его семья переехала в наш город. Он отвечает развернутыми предложениями, но не подлизывается. Иначе бы мама раскусила его в мгновение ока.

— Ну, хорошо провести время и увидимся в десять, — говорит она и что-то кладет мне в руку. Двадцать долларов. Я засовываю их в карман джинсов и встречаюсь с мамой взглядом. Она улыбается мне, а я улыбаюсь в ответ.

— Мне кажется, или город будто вымер? — говорит Сет, когда мы выезжаем на улицу. — Из-за матча? Раньше я об этом не задумывался.

— Да, — говорю я. — Большинство кафешек и ресторанов будет закрыто.

Сет направляется по шоссе в центр города. Наверняка он недавно получил права, но машину ведет уверенно: голова откинута, а руки периодически лежат на нижней части руля. Сет включает музыку, и из колонок льется какая-то рок-музыка.

— Ты голодна? — спрашивает он.

— Не очень, — отвечаю я. Я слишком нервничаю, чтобы есть, но заставила себя проглотить злаковый батончик перед свиданием, чтобы желудок не начал урчать. — Может, попозже «Соник» откроется, мы можем отправиться туда в круиз.

— В смысле «отправиться в круиз»? — Сет поворачивается и смотрит на меня.

Я улыбаюсь.

— Мы так часто проводим выходные. Едем в «Молочную королеву» или «Соник» и смотрим, есть ли там с кем потусить.

— Серьезно?

— Да, — отвечаю я. — Полагаю, такого в Остине не было.

Сет смеется:

— Нет. Точно нет. — Его глаза скользят по пустым торговым центрам, городским церквям и магазинам секонд-хенд. — Я все еще привыкаю к этому месту.

Почему-то в машине разговаривать проще. Мне не нужно смотреть Сету в глаза.

— Скучаешь по нему? — спрашиваю я. — По Остину.

— Не то слово. — Сет кривит губы, словно раздумывает над следующими словами. — Дело в том, что мои родители художники. У маминой семьи куча денег. У моих дедушки и бабушки бизнес, и мама живет на эти деньги. Поэтому они с папой проводят все свое время за созданием работ для разных выставок. Они работают с тканями. Мама сказала, что хотела уехать из Остина, так как он уже не такой, как был в восьмидесятых годах. Сказала, ей нужно пожить обычной жизнью в маленьком городке, чтобы понять, что значит быть настоящим художником.

— И они выбрали этот город? — спрашиваю я, не веря своим ушам. — Из всех маленьких городов Америки?

— Да, — мрачно говорит Сет. — Жаль, что им не пришло в голову подождать года два, пока я закончу школу. Но какая разница.

— Тебе хоть нравится, чем они занимаются?

— Наверное. Их работы выставляются, и они известны в мире абстрактного текстильного искусства. Не поверишь, но люди готовы платить за это огромные деньги. Хотя, если честно, мне все это кажется просто кучей странно сложенных простыней.

Я громко смеюсь, Сет улыбается. Мы проезжаем мимо «Копирки» со светящейся табличкой «Открыто». Я представляю Фрэнка, который сидит в своем красном жилете и листает комиксы.

— Эй, — говорю я, указывая на окно. — Здесь я делала копии «Мокси».

Сет одобрительно кивает.

— Здорово. Затея с халатами, кажется, сработала.

— Да. Не знаю,