Евгений Евтушенко. Все стихи - Евгений Евтушенко
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
1967, Севилья — Москва
Евгений Евтушенко.
Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.
Что заставляет крановщицу Верочку…
Что заставляет крановщицу Верочкудержать черемухи застенчивую веточку,и веточкой дышать, и сразу делаться,как маленькая-маленькая девочка,которая не восемь строек выдюжила,а в первый раз одна из дому выбежала?Что заставляет старого бетонщикаглядеть под вечер нежно и беспомощнона Волгу молодую, разливанную,от зыбкого заката розоватую?Мы столько с вами войн и строек выстрадали.Как трудно нам ни приходилось — выстояли.Стреляли мы, в руках сжимали циркули.Склонялись над проектами, над цифрами.На койки падали усталые, замаянные,замаранные глиною, замасленные.Казалось, мы с природой разлучилисьи ветками дышать мы разучились.Но в нас жива любовь к всему российскому,зеленому, пахучему, росистому.И мы, усталые, в цементной серой пыли,как дети, улыбаемся цветам.
Природе надо, чтоб ее любили.Ей это надо так же, как и нам.
1958
Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
Я груши грыз, шатался, вольничал…
И. Тарбе
Я груши грыз, шатался, вольничал,купался в море поутру,в рубашке пестрой, в шляпе войлочнойпил на базаре хванчкару.Я ездил с женщиною маленькой,ей летний отдых разрушал,под олеандрами и мальвамиее собою раздражал.
Брели художники с палитрами,орал мацонщик на заре,и скрипки вечером пиликалив том ресторане на горе.
Потом дорога билась, прядала,скрипела галькой невпопад,взвивалась, дыбилась и падалас гудящих гор, как водопад.
И в тихом утреннем селении,оставив сена вороха,нам открывал старик серебряныйиграющие ворота.
Потом нас за руки цепляли там,и все ходило ходуном,лоснясь хрустящими цыплятами,мерцая сумрачным вином.
Я брал светящиеся персикии рог пустой на стол бросали с непонятными мне песнямипо-русски плакал и плясал.
И, с чуть дрожащей ниткой жемчуга,пугливо голову склоня,смотрела маленькая женщинана незнакомого меня.
Потом мы снова, снова ехалисреди платанов и плюща,треща зелеными орехамии море взглядами ища.
Сжимал я губы побелевшие.Щемило, плакало в груди,и наступало побережие,и море было впереди.
1956
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Я комнату снимаю на Сущевской…
Я комнату снимаю на Сущевской.Успел я одиночеством пресытиться,и перемены никакой существеннойв квартирном положеньи не предвидится.Стучит, стучит моя машинка пишущая,а за стеной соседка, мужа пичкающая,внушает ему сыто без конца,что надо бы давно женить жильца.
А ты, ты где-то, как в другой Галактике,и кто-то тебя под руку галантненьковедет — ну и пускай себе ведет.Он тот, кто надо, ибо он не тот.Воюю. Воевать — в крови моей.Но, возвращаясь поздней ночью, вижу я,что только кошка черно-бело-рыжаяменя встречает у моих дверей.Я молока ей в блюдечке даю,смотрю, и в этом странном положеньиодержанная час назад в боюмне кажется победа пораженьем.Но если побежден, как на беду,уже взаправду, но не чьей-то смелостью,а чьей-то просто тупостью и мелкостью,куда иду? Я к матери иду.Здесь надо мной не учиняют суд,а наливают мне в тарелку суп.Здесь не поймут стихов моих превратно,а если и ворчат — ворчат приятно.Я в суп поглубже ложкою вникаю,нравоученьям маминым внимаю,киваю удрученной головой,но чувствую — я все-таки живой.И мысли облегченные скользят,и губы шепчут детские обеты,и мучившее час тому назадмне пораженье кажется победой…
1958
Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
Я кошелек. Лежу я на дороге…
Я кошелек. Лежу я на дороге.Лежу один посередине дня.Я вам не виден, люди. Ваши ногиидут по мне и около меня.Да что, вы ничего не понимаете?!Да что, у вас, ей-богу, нету глаз?!Та пыль, что вы же сами поднимаете,меня скрывает, хитрая, от вас.Смотрите лучше. Стоит лишь вглядеться,я все отдам вам, все, чем дорожил.И не ищите моего владельца —я сам себя на землю положил.Не думайте, что дернут вдруг за ниточку,и над косым забором невдалиувидите какую-нибудь Ниночку,смеющуюся: «Ловко провели!»Пускай вас не пугает смех стыдящийи чьи-то лица где-нибудь в окне…Я не обман. Я самый настоящий.Вы посмотрите только, что во мне!Я одного боюсь, на вас в обиде:что вот сейчас, посередине дня,не тот, кого я жду, меня увидит,не тот, кто надо, подберет меня.
1955
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Я разлюбил тебя… Банальная развязка…
Я разлюбил тебя… Банальная развязка.Банальная, как жизнь, банальная, как смерть.Я оборву струну жестокого романса,гитару пополам — к чему ломать комедь!
Лишь не понять щенку — лохматому уродцу,чего ты так мудришь, чего я так мудрю.Его впущу к себе — он в дверь твою скребется,а впустишь ты его — скребется в дверь мою.
Пожалуй, можно так с ума сойти, метаясь…Сентиментальный пес, ты попросту юнец.Но не позволю я себе сентиментальность.Как пытку продолжать — затягивать конец.
Сентиментальным быть не слабость — преступленье,когда размякнешь вновь, наобещаешь вновьи пробуешь, кряхтя, поставить представленьес названием тупым «Спасенная любовь».
Спасать любовь пора уже в самом началеот пылких «никогда!», от детских «навсегда!».«Не надо обещать!» — нам поезда кричали,«Не надо обещать!» — мычали провода.
Надломленность ветвей и неба задымленностьпредупреждали нас, зазнавшихся невежд,что полный оптимизм — есть неосведомленность,что без больших надежд — надежней для надежд.
Гуманней трезвым быть и трезво взвесить звенья,допрежь чем их надеть,— таков закон вериг.Не обещать небес, но дать хотя бы землю.До гроба не сулить, но дать хотя бы миг.
Гуманней не твердить «люблю…», когда ты любишь.Как тяжело потом из этих самых устуслышать звук пустой, вранье, насмешку, грубость,и ложно полный мир предстанет ложно пуст.
Не надо обещать… Любовь — неисполнимость.Зачем же под обман вести, как под венец?Виденье хорошо, пока не испарилось.Гуманней не любить, когда потом — конец.
Скулит наш бедный пес до умопомраченья,то лапой в дверь мою, то в дверь твою скребя.За то, что разлюбил, я не прошу прощенья.Прости меня за то, что я любил тебя.
1966
