Соло для калаша - Сергей Мальцев

- Да что они там, поумирали? - Гаркавый на всякий случай несильно дернул на себя дверную ручку. Та, к удивлению, подалась. Он вопросительно посмотрел на друга.

- Может, забыли закрыть? - недоуменно предположил Скитович.

Гаркавый отрицательно помотал головой - эта версия никак не увязывалась с укладом жизни антиквара. Он осторожно приоткрыл дверь и, просунув в образовавшуюся щель голову, заглянул в прихожую.

Увиденное ошарашило его. От неожиданности Гаркавый невольно отпрянул и, захлопнув дверь, растерянно положил руку на плечо другу.

- Что, что там? - почуяв что-то неладное, зашептал тот.

- По-моему, они мертвы, - Гаркавый с трудом проглотил слюну, - лужи крови...

- Ты что?!

- Точно тебе говорю, - он несколько раз посмотрел то на друга, то на дверь. - Зайдем?

- Давай...

Открывшаяся картина придавила их своей непонятной жестокостью. С растерянностью глядя то на изуродованную до неузнаваемости голову антиквара, то на небольшую, окруженную багровым ореолом дырку во лбу охранника, они, затаив дыхание, напряженно вслушивались в тишину. В квартире не было слышно ни единого шороха. Гаркавый, не сводя глаз с двери в гостиную, согнулся и, подняв с пола тяжелый бронзовый подсвечник, глазами приказал другу следовать за ним.

Тихо ступая, они настороженно обошли все комнаты. Режущий глаз беспорядок наводил на одну мысль - в квартире что-то искали и искали второпях. Вещи были разбросаны по полу как попало: старинная серебряная посуда вперемешку с постельным бельем, бронзовые иконки с пятицветной перегородчатой эмалью вперемешку с журналами "Плейбой", медали - с шахматными фигурами... Внимание Гаркавого привлекла лежащая у плинтуса красивая брошь. Он машинально поднял ее и посмотрел клеймо. "К.ФАБЕРЖЕ" прочитал он, с трудом различив мелкие буквы. "Ничего себе!" Он положил брошь на краешек журнального столика.

- Уходим, - кивнул он Скитовичу, - мы тут не помощники.

- А сумка?

- Ах да, - Гаркавый заглянул за кресло: сумка стояла там, где они ее и оставили. - Вот теперь все...

Они молча вернулись к трупам.

- Иди к двери, - Гаркавый несильно толкнул друга в плечо, - я сейчас... - Он склонился над убитым антикваром. Зрелище было не из легких: верхняя часть головы была практически снесена выстрелами, правый глаз вытек и, вися на пучке жил и сосудов, мертво смотрел в пол. Гаркавый еле сдержал подкатившую к горлу рвоту.

"Когда, интересно, вас?" Все еще мучаясь тошнотой, он повернул антиквара на бок и, задрав рубашку, осмотрел спину. "Вот!"

Среди множества огромных синяков он обнаружил то, что больше всего смахивало на трупное пятно. Он сильно нажал на него указательным пальцем и, несколько секунд подержав, резко отпустил. Тело под пальцем лишь слегка посветлело - кровь в пятне уже успела свернуться. "Их убили еще вечером или в самом начале ночи".

Взгляд Гаркавого, скользнув по полу, наткнулся на листок бумаги, лежащий в сантиметрах двадцати от тела. Он осторожно поднял его и, перевернув, всмотрелся. Листок оказался фотографией. Гаркавый поднес ее ближе к глазам: на снимке был запечатлен Новиков, держащий в руках толстую книгу. Изображение было слегка мутноватым. Он протянул руку, чтобы положить фотографию на место, но смутная догадка вдруг кольнула его мозг. Он вновь поднес снимок к глазам... Сердце в груди вдруг бешено заколотилось: сомнений не было - на снимке Новиков стоял с ИХ книгой. Он поспешно сунул фотографию в карман и, еще раз окинув все взглядом, заспешил к выходу.

- Все! - коротко кивнул он другу.

Скитович медленно приоткрыл дверь и прислушался.

- Никого, - шепнул он.

Они выскользнули на площадку и, тихо прикрыв за собой дверь, быстро спустились к машине.

- Кто, ты думаешь, из них Гаркавый? - Стрема вопросительно посмотрел на Клима, пальцем указав на вынырнувших из подъезда друзей. - Если это вообще из той оперы... Хотя, смотри, у них черная сумка...

Бандиты караулили у дома Новикова с шести утра. На авось. Узел связи, в котором по номеру телефона можно было справиться об адресе абонента, начинал работать с девяти.

- Кроме них и охранника, у антиквара вчера никого не было. - Клим завел машину - сегодня за рулем был он. - Или в твою смену приходил кто-то еще? - он покосился на дружка. (Два дня накануне нападения они поочередно следили за квартирой Новикова.)

- Нет, - замотал головой Стрема, - бля буду, никого не было!

- Смотри... - угрожающе просипел Клим.

- Сам хорош! - взорвался Стрема. - Кто тебя просил мочить его раньше времени? Наглотаешься разной дряни, а потом творишь черт-те что. Книги-то у антиквара действительно не оказалось. Теперь ищи-свищи...

- Не воняй! - Клим нервно тронул машину вслед за отъехавшей от подъезда "шестеркой". - Я этого Гаркавого из-под земли достану.

- Я это уже в десятый раз слышу. А если антиквар соврал? - горячился Стрема.

- А ты бы на его месте врал? - Клим нехорошо посмотрел на подельника.

Машины, свернув одна за другой за угол, выехали на широкую оживленную улицу.

- Не знаю... - Стрема сплюнул на резиновый коврик в ногах.

- То-то! - Клим выжал газ до отказа, и "восьмерка", легко нагнав преследуемую машину, поравнялась с ней. Клим косо вгляделся в скуластое лицо сидящего за рулем. "Это Гаркавый или тот, рядом?"

Он, наклонив голову, попытался рассмотреть пассажира, но толком так и не смог.

"Шестерка" вдруг резко затормозила.

- Черт! - Клим тоже с силой нажал на тормоз.

Завизжала резина. Сзади послышался тревожный сигнал: водитель серого "Опеля", следовавшего за ними на небольшой дистанции, едва успел избежать столкновения. Притормозив, он выразительно покрутил пальцем у виска, и "Опель" тотчас, взревев мотором, умчался вперед.

- Да пошел ты! - Клим прижал машину к бордюру. - Где они?

- Пассажир пошел, по-моему, звонить.

- Сбегай, потрись рядом - может, чего узнаешь.

- Момент... - Стрема пулей вылетел из машины. Через несколько минут он вернулся. - Звонил в "Скорую", назвал адрес антиквара, зовут Сергей! выпалил он на одном дыхании.

- Вот видишь, а ты ныл.

- Я успокоюсь только тогда, когда книга будет у нас.

- Ага, отъезжают, - Клим оторвал взгляд от зеркала заднего вида. Теперь он от нас никуда не денется.

Они двинули за обогнавшей их "шестеркой".

- Дернул нас черт! - Скитович был не в духе. Машину он вел нервозно, то и дело кляня на чем свет стоит отвратительный городской асфальт. - Может, нужно было позвонить и в милицию?

- Обойдутся, - Гаркавый со страхом вспомнил, что чуть не назвал диспетчеру "Скорой" свою фамилию. Мысли его крутились вокруг фотографии. Чтобы не усугублять тревожное настроение друга, он решил пока о ней ничего не говорить. Но как долго можно хранить такую тайну?

И вообще, кому понадобилось фотографировать антиквара с книгой, и почему снимок оказался у тела убитого? Если убийство напрямую связано с книгой, то что убийцам известно о нынешнем местонахождении книги? Ответить на это он пока не мог.

- А что ты смотрел у него на теле? - глухо поинтересовался Скитович.

- Трупные пятна, - Гаркавый с трудом оторвался от мыслей о фотографии.

- Зачем?

- Чтобы узнать, хотя бы примерно, когда их убили.

- Узнал?

- Думаю, их убили поздно вечером: кровь в пятнах уже свернулась значит, смерть наступила больше чем восемь часов назад.

- Откуда ты этого нахватался? - Скитовича разговор о трупных пятнах поверг в еще большее уныние.

- "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.

- По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.

- Медицина. Только немного иная...

Хватить киснуть! - Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.

Они остановились за квартал от дома Гаркавого.

- Выше нос! - Гаркавый ободряюще подмигнул другу. - Мы же никого не убивали.

- Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся. - Звони.

Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.

У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.

Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.

"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.

Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.

- Братан, не спеши, разговор есть! - послышалось за спиной.

Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.