Зимовье зверей - Константин Арбенин

2001

Магадан ж

(По мотивам В.С.Высоцкого)

С.Сургановой

Моя подруга улетела в Магадан.Снимите Шляпу,Прильните к трапу!Свободной птицей от винта —Не по этапу,Не по этапу.

Не то, чтоб ей здесь не везло,Не чтоб кому из нас назло,Не за миллион, не за пятак,А просто так.

Пусть кто-то скажет: «Не пойму!Как так — решитьсяВсего лишиться!И улететь на Колыму!Все ж не в столицу,Не за границу!»

Она ответит: «Ерунда.»Ведь у неё подруга там.Все остальное — трын-трава!Она права.

Не то, чтоб мне не по годам, —Я, в общем, тожеНе слишком старый, —Но я не еду в МагаданС одною скрипкойИ без гитары.

Я лишь пою про города,Но мне, увы, слабо вот так —Собрать украдкой чемоданИ — в Магадан!

А жаль, что не взяла с собой!Вот был бы номер!Вот был бы номер!Я б притворился, что — конвой.Никто б не понял,Я б сэкономил.

На сердце руку положа:Я в жизни многих провожал,Но чтоб поспоривших с судьбой —Таких впервой.

Таких морозы не страшат.Им снег — что пена,Все по колена!Они готовы к рубежамИ к переменам,И к переменам.

А я им телеграмму дам.Они ведь обе нынче там,Где ночь скучает по котам,Где пьют «Агдам»…

Мои подруги улетают в МагаданПоодиночке,Поодиночке.А мне удел от Бога дан —Ни дня без строчки,Ни дня без строчки!

Ведь должен кто-то петь про дам,Что улетают в Магадан.А коль не я им дань воздам,То кто ж тогда?

Я бью в колено, как в тамтам…А может, тоже — в Магадан?Рвануть, не глядя, по следам?Да что уж там…Адью, мадам!

1993

Куплеты про поэта, или поэт в отпуску

(Частушки)

* * * У поэта не все дома —В отпуску семья поэта.Тяготит его истомаИ не вдохновляет лето.

Он отныне только брассомЗаплывает за буйки.У матросов нет матрасов,У матросов — гамаки.

* * * Над поэтом ходит небо,Под поэтом бродит суша,Допекла поэта нега,Солнце жарит, жажда сушит.

Что бы выдумать такого,Чтобы жар не мял костей?Жить поэзией не ново,Да и прозой — не новей.

* * * У поэта нету денег —Не дают за рифмы взятки.Он красив и не бездельник,Но душа уходит в пятки:

Что поэзия? — Помпея,Дни которой сочтены.Я б любил её сильнее,Если б не было жены.

* * * У поэта сухость в горле,Боль в затылке сводит брови,На корню засохли корни,Листья слиплись в самой кроне.

Все дубы с начала мираПровожают по уму.Сотворю себе кумира,Чтоб не спиться одному.

* * * Нет ни рвения, ни жару,Нет желаний неуёмных,Даже выбросить не жалкоСтарый радиоприёмник.

Вырубаю эту ересь,Но в башке звучит само:Башаков поёт про Элис,Комаров — про жизнь-дерьмо.

* * * Без семьи один на свете —Как лунатик в огороде.Стёрлись флойды на кассете,Сдохли рыбки на комоде.

Раньше мыслей было столько!А теперь — в мозгу простор,И из рифм осталась только«Гибралтар и Лабрадор».

* * * Оправдать безделье нечем —У поэта странный вирус.Что там сердце! Даже печеньУ него остановилась.

Он теперь не спит ночами,Воет выпью на лунуИ четвёртый год встречаетТридцать первую весну.

* * * Жив поэт и снова дома;Позади осталось лето.Не дописаны три тома,Не закончено либретто…

Отзвенели пароходы,Усвистели поезда.У природы нет погоды,У природы — как всегда.

У матросов нет матрасов,А у природы — тра-та-та…

2001

Монолог о языке

(Фрагмент пьесы «ДОН ДИЕГО И ПЛАГИАТ»)

Язык… Не нос! Не ухо, не нога!Что может быть прекрасней языка!Длина и продолжительность звучанья,Прикосновенье, поцелуй, молчанье…Есть в языке иная красота:Он мягок — и упруг, упрям — и гибок,Он, как снаряд гимнастики для рта,Незаменим для рожиц и улыбок,Для всякого кривлянья, и к тому жеНезаменим для заплетенья кружевИз лжи и лести, кривды и интриг…Но если без деталей, напрямик:Любой язык — лишь отраженье жеста,А главных только два — мужской и женский;Язык свободы и язык блаженства.О, сколько нам причудливых открытийГотовит столкновенье этих сферВ одном раю! Хватило б только прытиПерешагнуть языковой барьер, —И неважны уже словарные запасы!Уменье говорить и чувство стиляНам заменяют магнетические пассы, —Язык штормит, он не выносит штиля!О, море словоблудия опасно!Природа языка так сладострастна,Структура так мучительно тонка —Французский шарм, английское скольженье, —Когда находишься под властью языка,Есть прелесть даже в неглубоком погруженьеВ то розовое влажное суфле,Исполненное пагубного флёра.Гимн осязанью! Как писал Рабле,Язык нам дан, чтоб чувствовать партнёра.Почувствовать, понять, проникнуть, слиться!Он сам себе посредник-переводчик,На кончике которого таитсяВсё то, что остаётся между строчек, —Любовь и смерть вселенной. И в придачу —Возможность ощутить, что грех оболган,Из первых уст. Как говорит Боккаччо,Язык — вторичный детородный орган,Ему знакомы девственные звукиРожденья слова. Дантевские муки!Угроза глубины и чувство вкусаВ нём обрели возможность породниться,В объятиях прекрасного искусаПройти меж двух классических традицийСправа налево или сверху вниз…(Тамара! Маргарита! Анаис!..)И, если вы хотя бы раз любили,Вам этот вкус знаком наверняка.Как скажет позже некий Генри Миллер,Художники в долгу у языка.(И кто бы говорил! Замечу кстати,Как правильно сказал один издатель,Пока их хорошенько не побьют,Художники долги не отдают.)Вернемся же к предмету разговора.Во дни сомнений, тягостных страданий,В часы того великого раздораЛишь он был маяком моих скитаний!И собственной гордыне на потребуЕго, его показывал я небу!И в самую трагическую пору,Низвергнутый из Божеского лона,Лишь в нем одном я находил опору.Он дал мне сил, довёл до Вавилона,Где я его носителей возвысилИ научил — поверх иных голов —Бесформенные самородки мыслейПереплавлять в тугие слитки слов.Чем это кончилось? Да не о том же речь,Что я их всех не смог предостеречь…Да, в языке бывают междометья.Но даже щас, когда прошли столетья…Я знаю: нет надёжнее оплотаДля сброшенного в бездну полиглота.Пою язык! Пью за его бескостность,Покоя не дающую уму.Любой язык есть в идеале космос —Словарь из звёзд и сфер, а посему:Да здравствует язык! Язык грядущий,Земную философию ведущийСквозь термины — к поэзии светил.Я породил тебя… И я же извратил…Всё в мире целостно, а значит, завершимо;В любом процессе есть свой долгий ящик,Свой перезрелый блин, своя вершина…А дальше всё скользит по нисходящей.Всё затекает, округляясь в нечто.Лишь творчество могло быть бесконечно…Оно могло бы не иметь конца,Когда бы не потенциал творца.Он, к сожаленью, тоже иссякаем —На каждую косу найдётся камень,У Авеля всегда в роду есть Каин…Отсюда — кто бы ни был виноват —Шаблоны, повторенья, плагиат…Свой дар не смог от тлена уберечь я:Талант иссяк. Но капают проценты.Теперь всего лишь пользую наречья,Изобретаю сленги и акценты —Глумлюсь над словом, то есть без зазреньяКоверкаю свои ж произведенья.Себе дешевле, языку дороже —Таков закон. Но всё же, всё же, всё же…Коверкать языки — не обессудьте —Не то же, что коверкать судьбы.

1999