Воспоминания и размышления о давно прошедшем - Андрей Болибрух

Летний дождь (сонет)

Сначала вздрогнет и заплачет,Чего-то испугавшись, ива;И дождь пригоршней черносливаЗапустит в маленькую дачу.

Затем, чуть подождав, проскачетСкороговоркой, торопливо,Веселый и нетерпеливыйПолк первых пропыленных капель.

И только после, в вышинеРазрежет молнией полнеба,Пригнет к протопленной землеНамокшие колосья хлеба.

И ливень, нудный и унылый,Запричитает с новой силой.

25.10.1974. Новая * * *

Здесь зелень до небес.Здесь часто по утрам,Запутавшись в непроходимой чащеДремучих зарослей из клевера и трав,Израненное солнце тихо плачет.

И капельки росы — лишь пот смахнёт палач —Ложатся на траву, на лезвия осокиПод похоронный комариный плач,Под солнца обескровленного вздохи.

Май 1974. ВГБИЛ * * *

И твердишь ты мне раз за разомВсе одно и то же: что «разумИ любовь» — это только фраза,

Что любовь — это просто проза,И глядишь на меня с вопросомВ своих синих с отливом росным.

В твоих синих с отливом пресныйИ ненужный мой мир надтреснут.

Все в одном, одном твоем взгляде,Взгляде юном, порочном взгляде!Губы в модной блестят помаде,

И пальто по последней моде.Твое тело желанье сводит,В твоих синих усмешка бродит,

И стоишь, как в гриппозном бредеУ порога своей передней.

Мир свернулся, зарылся в платье,Лег клубком у твоей кровати,Как собака в ночной дремоте,Взвыв на ржавой протяжной ноте.

И опять ты мне раз за разомОб одном и том же, что «разумИ любовь» — это только фраза,Что любовь — это просто проза,И глядишь на меня с вопросом.

11.10.1970. Покровка * * *

Сонет

Мне лень мила, мы с ней накоротке,Я коротаю с ленью дни и ночи,И мне милее леность многоточий,Чем бойкость точек в стиснутой руке.У времени на жестком поводке,Как часто убеждаешься воочью,Что даже леность стихотворных строчек —Иллюзия, постройка на песке.

Но я люблю песчаные строенья!Они сродни моим стихотвореньям.Сегодня есть, а завтра — наплевать!

Мне лень возиться с одой, триолетом,Я связан с ленью, стало быть, с сонетом.И не покину мягкую кровать!

* * *

Море

Когда кипящею струёйНа море ляжет позолота,Из поднебесного киотаУходит солнце на покой,

Когда созвучна с тишинойЛуны тоскующая нота,Земля рукою Дон-КихотаПреображает облик твой.

О, если б морю сохранитьИ эту золотую нить,И толстые седые пряди

В своём языческом наряде,И в брачном утреннем обрядеНочные звёзды утопить.

4.08.1971. Махинджаури * * *

Одна печальная история

Тонкое чувство ритмаДано ему от природы.И молодость, звонкость рифмы,Изящные поворотыСтиха сберегли б от рифов,Когда б ни служебных грифов,Ни скрепок водовороты.И он ушёл в Бегемоты.На дне большого болотаДрузья нашлись и подружки.И как-то, сострив, за кружкой(Обидев при том кого-то),Был прозван одной лягушкойЗа цепкость и злость Андрюшкой.

6.04.1971. МГУ * * *

На смерть Берлиоза

Мне не забыть этот тягостный день:Шпалы в подсолнечном масле,Злая упала трамвая тень,И фары его погасли.

04.1970. МГУ * * *

Смерть Берлиоза

Правая рука — хрясь!Левая рука — хрясь!Голова Берлиоза — в грязь!Ужас.

Тут и Аннушка с маслом,И Бездомный с Пегасом,И рабочая массаВ блузах.

Не дожил к Первомаю,Переехан трамваем.Мы с Коровьевым знаем:Воланд.

Хулиган с портсигаром,Рукоять до упору,Смотрят очи с укором —Поздно.

Правая рука — хрясь!Левая рука — хрясь!Голова Берлиоза — в грязь!Ужас.

04.1970. МГУ * * *

Приморский бульвар

Баку хорош вечернею порой,Когда спадает августовский зной,Когда огней цветная вереницаПреображает ночь, преображает лица.

О, как тебе идет ночной покрой,Редеющий автобукашек рой,Прожекторов светящиеся спицыНа разноцветной водной черепице.

Каких несостоявшихся наядСкрывает твой таинственный наряд?

Но скоро утро, и белесой ватойСменилась ночь, и жестким ароматом,Бакинским запахом очередного дняУпало с моря утро на меня.

13, 15.08.1971. Баку * * *

Эпиграмма

Когда захочешь чувствовать себяНа положенье муравья,Быть винтиком в могучей колеснице,Не нужно в прошлое переноситься.Достаточно пойти в военкомат,И муравейник будет очень рад.

18.08.1971. Покровка. * * *

26 Сонеты сонету

Сонет влечет меня своею красотой,Своею первозданною природой,Где первых строчек медленные водыК озерам слов приходят на постой.

А озеро подернуто слюдойКрасивых фраз, но ветреной погодойСлюда крошится, обнажая бродыИ омуты с бездонной глубиной.

А в омутах созвездья лучших мыслей,Как цепь икринок, на строках повисли,А в омутах чем глубже, тем темней.

Там темные провалы подсознанья,Там образы и мысли без названья,Могилы слов и отзвуки теней.

22.11.1971. Покровка, ВГБИЛ * * *

Сонет похож на аромат цветка.Волнообразно аромат струится,С порывом ветра обжигая лица.Неполных строф четыре лепестка,

Тычинки рифм не опадут пока,Заковано в пожизненной темнице,Поэта сердце не устанет биться.Но жизнь поэта слишком коротка.

Но жизнь поэзии, как время, бесконечна.Поэзия была и будет вечно.Освобождаясь от земных тенёт,

Она четыре лепестка сонетаК последнему пристанищу поэтаС печалью затаенной принесет.

22.11.1971. ВГБИЛ Юрмальский цикл * * *

Сосен суставыСкрипят, как ставни,Как старый поездНа полустанке.Скрипят — поскрипываютНе так, как скрипка,Скорей, как галька,Не музыкально.Скрипят — поскрипывают,Ив скрипе сосенНас вместе с нимиПо ветру носит.В такт скрипу — плавно,Как в колыбели;Глаза от небаПоголубели,Поголубели от неба лица,В такт скрипу сосенЗапели птицы,В такт скрипу — медленноИ ритмично;Смешав с прибоемНапевы птичьи,Проносит ветерС сосною вместеМеня по летнемуПоднебесью.

13.07.1973. Лиелупе * * *

Ветер

То он трется щекою о ствол сосны,Как котенок, играет среди листвы,То, ломая сухие сучья,Бьется в судорогах падучей.

Как он нежен, приветлив, как боязлив,Как он гладит шершавой рукой залив,Как ласкает ржаные ости.Как он страшен в припадке злости!

А приходит похмелье или тоска —Он угрюмо играет среди песка,Создавая за смерчем смерчи,Насторожен и недоверчив.

20.07.1973. Лиелупе * * *

Небо