Евгений Евтушенко. Все стихи - Евгений Евтушенко

1955

Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.

Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.

Подранок

А. Вознесенскому

Сюда, к просторам вольным, северным,где крякал мир и нерестился,я прилетел, подранок, селезень,и на Печору опустился.

И я почуял всеми нервами,как из-за леса осияннопахнуло льдинами и нерпамив меня величье океана.

Я океан вдохнул и выдохнул,как будто выдохнул печали,и все дробинки кровью вытолкнул,даря на память их Печоре.

Они пошли на дно холодное,а сам я, трепетный и легкий,поднялся вновь, крылами хлопая,с какой-то новой силой летною.

Меня ветра чуть-чуть покачивали,неся над мхами и кустами.Сопя, дорогу вдаль показывалиондатры мокрыми усами.

Через простор земель непаханых,цветы и заячьи орешки,меня несли на пантах бархатныхвеселоглазые олешки.

Когда на кочки я присаживался,—и тундра ягель подносила,и клюква, за зиму прослаженная,себя попробовать просила.

И я, затворами облязганный,вдруг понял — я чего-то стою,раз я такою был обласканныйтвоей, Печора, добротою!

Когда-нибудь опять, над Севером,тобой не узнанный, Печора,я пролечу могучим селезнем,сверкая перьями парчово.

И ты засмотришься нечаяннона тот полет и оперенье,забыв, что все это не чье-нибудь —твое, Печора, одаренье.

И ты не вспомнишь, как ты пряталаменя весной, как обреченното оперенье кровью плакалов твой голубой подол, Печора…

1963

Советская поэзия. В 2-х томах.

Библиотека всемирной литературы. Серия третья.

Редакторы А.Краковская, Ю.Розенблюм.

Москва: Художественная литература, 1977.

Пора вставать…

Пора вставать… Ресниц не вскинуть сонных.Пора вставать… Будильник сам не свой.В окно глядит и сетует подсолнух,покачивая рыжей головой.

Ерошит ветер зябнущую зелень.Туманами покрыта вся река,как будто это на воду приселиспустившиеся с неба облака.

И пусть кругом еще ночная тишь,заря с отливом розовым, нездешнимскользит по непроснувшимся скворешням,по кромкам свежевыкрашенных крыш.

Пора, пора вглодаться и вглядетьсяв заждавшуюся жизнь. Все ждет с утра.Пора вставать… С тобой рассталось детство.Пора вставать… Быть молодым пора…

1950

Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.

Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.

Последний мамонт

Ступал он трудно по отрогунад ледовитою рекой.Их было раньше,           гордых,               много,и был последний он такой.Не раз испробованный в буре,сегодня сдал он, как назло.Ему от стрел,         торчащих в шкуре,внезапно стало тяжело.Он затрубить пытался слабо,чтоб эхо вздрогнуло вдали,но повалился с хрипом набок,и стрелы     глубже           в бок вошли.Уже над шкурой кто-то трясся,и, занимаясь дележом,умело кто-то резал мясотяжелым каменным ножом.О, знали б люди эти если,что мамонт,        грозен и суров,потомкам будет интереснейвсех исполнительных слонови что испытанные в битве,когда он мчался напролом,еще не сдавшиеся бивнихраниться будут под стеклом!..

1956

Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.

Москва: Молодая гвардия, 1962.

Последняя попытка

Моей жене Маше, подарившей

мне с той поры, как было написано

стихотворение, двух сыновей —

Женю и Митю.

Последняя попытка стать счастливым,припав ко всем изгибам, всем извивамлепечущей дрожащей белизныи к ягодам с дурманом бузины.

Последняя попытка стать счастливым,как будто призрак мой перед обрывоми хочет прыгнуть ото всех обидтуда, где я давным-давно разбит.

Там на мои поломанные костиприсела, отдыхая, стрекоза,и муравьи спокойно ходят в гостив мои пустые бывшие глаза.

Я стал душой. Я выскользнул из тела,я выбрался из крошева костей,но в призраках мне быть осточертело,и снова тянет в столько пропастей.

Влюбленный призрак пострашнее трупа,а ты не испугалась, поняла,и мы, как в пропасть, прыгнули друг в друга,но, распростерши белые крыла,нас пропасть на тумане подняла.

И мы лежим с тобой не на постели,а на тумане, нас держащем еле.Я — призрак. Я уже не разобьюсь.Но ты — живая. За тебя боюсь.

Вновь кружит ворон с траурным отливоми ждет свежинки — как на поле битв.Последняя попытка стать счастливым,последняя попытка полюбить.

1986, Петрозаводск

Строфы века. Антология русской поэзии.

Сост. Е.Евтушенко.

Минск, Москва: Полифакт, 1995.

Потеря

Потеряла Россия          в России              Россию.Она ищет себя,       как иголку в стогу,как слепая старуха,   бессмысленно руки раскинув,с причитаньями ищет      буренку свою на лугу.Мы сжигали иконы свои.      Мы не верили собственным книгам.Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.Неужели не выжили мы      лишь под собственным игом,сами став для себя      хуже, чем чужеземной ордой?Неужели нам жить суждено      то в маниловском, молью побитом халате,то в тулупчике заячьем драном      с плеча Пугача?Неужели припадочность —      это и есть наш характер,то припадки гордыни,      то самооплева —            и все сгоряча?Медный бунт, соляной и картофельный —      это как сон безопасный.Бунт сплошной —      вот что Кремль сотрясает сегодня,                        как будто прибой.Неужели единственный русский наш                  выбор злосчастный —это или опричнина      или разбой?Самозванство сплошное.      Сплошные вокруг атаманы.Мы запутались,      чьи имена и знамена несем,и такие туманы в башках на Руси,      растуманы,что неправы все сразу,      и все виноваты во всем.Мы в туманах таких      по колено в крови набродились.Хватит, Боже, наказывать нас.      Ты нас лучше прости,                        пожалей.Неужели мы вымерли?      Или еще не родились?Мы рождаемся снова,      а снова рождаться — еще тяжелей.

13 марта 1991

Евгений Евтушенко.

Ростов-на-Дону: Феникс, 1996.

Поэт (Предощущение стиха…)

В. Корнилову

Предощущение стихау настоящего поэтаесть ощущение греха,что совершен когда-то, где-то.

Пусть совершен тот грех не им —себя считает он повинным,настолько с племенем земнымон сросся чувством пуповины.

И он по свету, сам не свой,бежит от славы и восторгавсегда с повинной головой,но только — поднятой высоко.

Потери мира и войны,любая сломанная веткав нем вырастают до вины,его вины — не просто века.

И жизнь своя ему страшна.Она грешным-грешна подавно.Любая женщина — вина,дар без возможности отдарка.

Поэтом вечно движет стыд,его кидая в необъятность,и он костьми мосты мостит,оплачивая неоплатность.

А там, а там, в конце пути,который есть, куда ни денься,он скажет: «Господи, прости…» —на это даже не надеясь.

И дух от плоти отойдет,и — в пекло, раем не прельщенный,прощенный господом, да вотсамим собою не прощенный…

1965