Цена денег - Генри Олди

– Выходит, не соврала цыганка? – задумчиво спросит он.

– Выходит, что нет, – ответит хозяин, ухмыляясь. – Ушел, отпели и памяти не осталось. Разве ж это память? – одна насмешка.

И закричит на Кристу:

– Эй, раззява! Гони парней от колодца: утопнут, не дай Бог…

Я болен.Мой взгляд двуцветен.Я верю в добро и зло.Я знаю: виновен ветер,Когда на ветке излом,И если луна не светит,То волку не повезло.

Но если душу – узлом,Так только морским, поверьте.

Я болен.Мой мир двумерен.На плоскости жить сложней:Прямая не лицемерит,Но верит, что всех важней,Когда нараспашку двериИ виден узор камней.

Попробуй поладить с ней,Как ладят с тропою змеи.

Я болен.Мой крик беззвучен.Я тихо иду в ночи.Колышется плач паучий,Бесшумно журчат ключи,Замки открывая лучше,Чем золото и мечи,И дремлют в овраге тучи.

Я болен.Неизлечим.