Гладиатор поневоле - Евгений Щепетнов

Слава закрыл глаза и расслабился, в душе царило опустошение, его накрыла волна депрессии. Полная безнадёга… Он лежал, и размышлял о том, что случилось и что его ждёт:

' Ну хорошо — вот сделали из меня Терминатора — а дальше-то что? Я, например, встал, и поотрывал им бошки. И убежал. А куда я убегу? Ну, куда-куда — в город, например. Пристроиться куда-нибудь, найти дело. Нашёл — правда не представляю какое дело — и что дальше? Всю жизнь, например, мусорщиком или дворником? А есть ли у них вообще-то такие? У них пол сам дерьмо жрёт — какие мусорщики? Я мыслю категориями нашей цивилизации, а о них ничего ведь не знаю! А как узнать? Где взять информацию? И почему-то, мне кажется, что эти подонки не захотят, чтобы я поотрывал им бошки. Точно как-нибудь об этом позаботятся. Странно — почему я ничего не чувствую? Он же меня накачал, как курицу на птицефабрике. Помню, показывали, как лежат тушки забитых кур, опускается такая здоровенная люстра с химикатами, и пшшшщщщ! — загнали в кур заряд шприцов. Курица остаётся розовой и красивой. А мы потом жрём эту гадость. Вернее — жрали. Теперь я жру какие-то брикеты, и что-то имитирующее нормальную жратву. А что именно — кто знает? Но вся штука в том, что я готов пожрать эту пакость ещё лет сто — уж больно хочется посмотреть, что там дальше будет! И бабы эти…зелёные. А ничего так бабы-то…не отказался бы! Чего это я? Только недавно, бабы казались мне странными и совсем не вызывали возбуждения, или какого-то интереса, как сексуальные объекты. Слишком чуждые. А теперь…упс! Горит всё. Горит, ох как тело горит! Зудит! Ааааа! Зудит всё! Похоже у меня температура! Началось! Ох, Господи, прости меня за все мои прегрешения и прими…чего это я сразу молиться начал? Я же всегда атеист был? Припёрло? Ага, припёрло. Как солдаты-коммунисты перед атакой — читал. Как выскакивать под пули — Господи, пронеси! Ааааааа. как мне плохо! Сейчас вытошнит…уррррр…тьфу! Тьфу! Задохнусь ведь блевотиной, суки! Тваррриии! Ааааа! Аааааа! Почему я не теряю сознания…ой, как ломает…больно, твари! Убил бы! Разорвал бы! Зубами! Руками! Растоптать! Бить, крушить! Убивать! Резать! Рвать! Аааааа! Что со мной?! Такой приступ злобы….уррррр….мерзость какая…и всё выблевал — желчь идёт одна! Твари! Не могут даже под какой-нибудь анестезией свои грёбаные опыты проводить! Твари! Убить! Рвать! Крушить! Бабы! Бабы! Подмять, любую! Лишь бы баба! Прикоснуться. Ласкать, ласкать…насиловать! Бить, крушить! Бабу! Всех убить! Всех уничтожить! Оторвать руки, ноги, голову! Убить! Убить! Ох, что со мной делают, твари — это точно чем-то накачали! А как горит всё тело и кости ломит…боже, какая боль. Не могу терпеть….' — со стоном Слава погрузился во тьму, потеряв сознание.

Через сколько времени он очнулся — не знал. В голове пустота, чистая, звенящая, как апрельский вечер. Ни мыслей, ни желаний — чистый лист. Попробовал пошевелиться — может. Захваты убрали. Посмотрел на руки-ноги — вроде как всё на месте…и остальное, как всегда. Не кастрировали — и то спасибо. Ощупал там, где не видит — тело, как тело. Ничего не изменилось. Удивился:

'Такие муки, такие страдания — и результата нет. Впрочем — есть результат! Он же жив! Не сработала их хитрая машинка! Их поганые вирусы! Не одолели они русского человека! Впрочем — русского ли? Безотцовщина же….поменьше пафосу, Слава. Побольше думай. Уж куда больше — обдумался весь вусмерть, обфантазировался по самое не хочу! Где тут одежда-то…а то как в бане, или в ожидании любовницы из душа. Упс! Только при одной мысли о любовнице — я уже готов! Это чего, побочное явление, или же специально? Подозрение, что специально….бабьё расстаралось. Слышал же — они там уже расписали меня чуть не по дням недели! Тааак…а что такое вделано тут? На виске? Вот оно — этой хрени не было, это точно. Кстати — мкара уже нет. Отпал, видать. А на виске какая-то заклёпка, как будто гвоздь вбили. Это неспроста! Как же, дадут они мне сбежать! Похоже — что-то вроде маячка повесили. Если не хуже. Итак — штаны на себя (Где трусы? Какого чёрта они без трусов ходят? Впрочем — если штаны одноразовые — на кой чёрт им трусы-то). Рубаха — опять свитер этот. Цвет только другой. Ну всё, готов. Пожрать бы ещё — что-то живот подвело от голода. Сколько я лежал? Да кто же знает. Долго, наверное. Что в памяти осталось? Жарко, рвало, корёжило всего. Чего там этот негодяй мне говорил о направленной мутации? Интересно — как же вирусы ещё всех их не перезаразили? Наверное, они саморазрушаются, сделав дело. А может входят в состав обмена веществ? Ну как бактерии, живущие в организме? Тогда мне нельзя пить антибиотики, чтобы не уничтожить полезную колонию вирусов. Полезную ли? Чего они там мне закачали — сексуальное влечение ко всем бабам без учёта их расы и возраста, плюс какие-то там навыки. Нет — не навыки — способности должны были какие-то проявиться. Какие? Откуда я знаю?! Ну-ка, перемножу числа…какие числа? Что, гладиатору числа нужны? Ему нужно лупить по башке своих противников, и как можно ловчее. А как проверить? Никак. Пока не выпустят на арену. Остаётся ждать'.

Лёг на 'постель', вытянув ноги в самозатягивающихся башмаках и закрыл глаза. Медленно стал проверять ощущения своего тела — что изменилось? Ничего. Булькает голодный желудок, толчками бьётся в висках кровь — всё как обычно. Сосредоточился — вроде какое-то ощущение уловил…чего-то такое неосязаемое, как дуновение… Нет, не поймать. Ушло. Совсем ушло. Стало скучно и опять задумался о еде.

Поразмыслил и отчётливо сказал вслух:

— Есть хочу! И пить! Дайте чего-нибудь!

Действие возымело результат — квадрат на стене запульсировал картинкой, изображающей человека с приложенной к нему рукой. На секунду задумавшись, скинул ноги на пол и приложил руку к квадрату — ничего не произошло. Ещё подумал — представил себе тарелку щей с плавающим в центре белым глазком сметаны, котлету с картошкой пюре и кружку ледяного пива, на литр размером. Квадрат засветился голубым светом, а когда Слава убрал руку — открылся, как дверца шкафчика. Внутри стояло всё то, что он себе представил. Щи, картошка, пиво. Почти не удивился. Оглянулся вокруг — куда ставить-то? На кушетку? Ещё поразмыслил:

— Стол. Стул.

Чуть не отпрыгнул: пол вспучился двумя огромными пупырами и выдавил из себя стол, похожий на перевёрнутую призму, и стул — обычный прямоугольник. Даже без спинки. Сел на стул, приложил руку и подумал — спинка резная, коричневая, дуб — всё представил в подробностях, стол — полированный тёмный дуб. Предметы тут же приняли облик, который он задумал. Ухмыльнулся — впечатляет! Встал, вынул из 'шкафчика' парящую чашку щей, второе, пив в 'стеклянной' кружке. Понял — хлеб забыл. Да ну и чёрт с ним. Стал хлебать горячую жидкость. Вкус немного отличался, от настоящих щей, но списал за неумение сконцентрироваться при создании продуктов. Пиво — скривился — горькое, какое-то водянистое. Тут точно напортачил. Но всё равно выпил — главное — холодное, с пузырьками, пить-то всё равно нечего. Почему оно так не понравилось? В чём отличие? А может вкус изменился после трансмутации? Посмотреть бы на себя…ага! Почему и нет?