Счастливое число Кошкиной - Лана Муар

больше смахивал на разливайку или склад прохладительных напитков, где мог работать любой прохожий, а вот основной, на первом, в зоне чил-аута являлся моим царством, где я сам себе царь, бог и свита. Ну и иногда мальчик для битья у развлекающегося начальства. То чайник ему принеси, то сок, то еще какую-нибудь хрень. И ведь с момента открытия в зале тусовалась пара официантов, готовя столики, но ни Фил, ни его кореша-партнеры в упор не видели никого, кроме меня. Не самая обидная работа с учетом того, что “капризы” моего Величества коктейлей Фил закрывал без лишней херни и не требовал соблюдать дресскод.

- Надо новые шейкеры? Пальцем в каталоге ткни или лучше купи сам, бабки не вопрос. Кофемашина? Сколько на нее надо? Рабуста? Ден, не еби мозги. Чек принесешь, переведу.

Приятно работать для такого начальства? Как по мне, очень. Поэтому и чайник принесу, и сок, и хрень какую-нибудь. Ясен пень, поворчу, чтобы не борзели в край, но не выгребая за берега. Когда работа приносит моральное удовлетворение и хорошую зарплату, ей дорожат. А я еще и любил. Каждая бутылка стояла ровно на своем месте, каждый бокал блестел, как первоклассный бриллиант, каждое…

- Ден, дай вискарь.

Поднимаю взгляд и присвистываю, увидев на щеке всклокоченного Клейстера, одного из корешей Фила, смачный отпечаток ладони:

- Ого! Что с рожей, Клей? Не дала? - спрашиваю и по перекосившемуся от злости лицу понимаю, что шутка юмора сегодня не в тему. И вряд ли зайдет завтра.

- Иди на хуй! - огрызнувшись, Клей проводит пятерней по волосам и кивком торопит. - Вискарь дай и свали в туман.

- Фил сказал, что ты в завязке… - видимо уже был.

- Да пошли вы все!

Перепрыгнув через стойку, Клей цепляет две бутылки вискаря со стаканом, бросает свой кошелек, бурча под нос непонятную кашу из раздражения и злости, и, не видя ничего перед собой, топает в самый темный угол зала. Прикольно начинается сменка. Но проблема Клея с алкашкой ни разу не моя. Достаю из кармана мобильный и звоню Филу:

- Филыч, короче Клей похоже сорвался.

- Сейчас спущусь.

Пару минут спустя в зале показался Фил, взглядом спросил куда уперся Клей, сгреб две бутылки, которые я выставил, чтобы закрыть “окно”, и пошел в темноту, матерясь сквозь зубы.

“Оба сорвались что ли?” - подумал, всматриваясь в происходящее за столиком.

- Ден! Притащи ещё бухла и организуй нам пожрать, - крикнул Фил, отвечая на мой неозвученный вопрос, а появившийся Мистик только подтвердил шальную мысль, что сегодня вискарь лучше придержать и держать охлаждённым.

Так, как бухает эта троица, мне лучше даже не пробовать - печень раньше отъедет в цирроз.

Около стойки пара клиентов и скучающая девушка. Коньяк первым, ей за счёт заведения "Лонг-Айленд". Отрицательно мотает головой и протягивает пластиковую карточку, жадно отпивая половину коктейля, как оказывается для смелости:

- Давно тут работаешь? Что-то я тебя не помню, - всматривается в бейджик и тянет мое имя с придыханием. Так, словно мы только что потрахались и наконец решили познакомиться. - Денис.

- С открытия.

- Упс, - смеётся, виновато разводит ладонями в стороны и достает из сумочки пачку сигарет с зажигалкой.

Кладу, возвращая, карточку поверх чека, рядом пепельницу, а сам взглядом нахожу столик в углу зала, где Фил с Мистиком накачивают Клея в состояние трупа. Однако…

- Денис, не поможешь?

Отвлекаюсь на девушку показывающую на зажигалку, которая "совершенно случайно" не работает, на автомате достаю свою. Подкуривается, накрывает поломкой пачку тонких сигарет с ментолом. Не дешёвые. А вот зажигалка дрянь. Похожая была у Крис. Практически копия. Всматриваюсь в рубленые линии буквы "W", заключённые в окружность и губы растягиваются в улыбке:

- Спички работают безотказно, - кладу к пачке обозначенное с символикой клуба. - Привет от Игнатовой? Или проверочка?

- Не знаю такую, - выгибает бровь и через мгновение, проследив направление моего взгляда, смеется. - Зажигалка?

- Не понимаю о чем Вы. Приятного вечера.

Отхожу к кассе, боковым зрением наблюдая за девушкой. Взгляд на меня, телефон в руке, что-то торопливо отбивает и, получив ответ, уходит. Точно, проверочка. Смешно. Циник и внутренняя сволочь напевают отправить Крис что-нибудь вроде "А она симпотная", чтобы позлить сильнее. Тянусь к телефону, но не беру. У меня отпуск. В отпуске каждый отрывается по-своему, и я не пишу первым.

- Ден, дай ещё вискаря, - Мистик падает на стул, выдыхая сквозь зубы и массируя виски. - Пиздец.

- "Включатель"?

- Лучше "Выключатель" Клею намешай, - косится себе за спину, - хлещет, как воду.

- По поводу? - спрашиваю, не особо рассчитывая услышать ответ, но он меня убивает своей простотой и абсолютной нелогичностью в плане Клейстера:

- Еля какая-то. Нашел ведь где-то на свою голову.

- Бывает, - выставляю две бутылки на стойки и добавляю к ней третью, догадываясь, что Клей высосет их раньше, чем выключится. - Лед ему не клади, развезет быстрее.

- Да хрен там. Сигареты есть?

Протягиваю пачку “Captain Black” для Клея и легкий “Parliament” для группы поддержки. Провожаю взглядом Мистика и зависаю на убитом лице Клейстера. Интересно посмотреть кто такая эта Еля, если из-за нее нажираются ТАК.

7. На адреналине. POV Ангелина.

Если бы меня спросили когда я так бегала в последний раз, не вспомнила. Наверное, в школе. Эстафету на девятое мая. Чтобы дядя Игорь закрыл глаза на мои прогулы и не сданные вовремя нормативы. Ух, как я там летела свой участок! Не мастер спорта, конечно, но рядышком. Ещё бы пара таких забегов, и четверку вместо трояка точно можно было выклянчить. Правда наша школьная команда тогда один фиг слила, а вот после того, как выскочила из машины Таракана, моя несостоявшаяся карьера легкоатлетки сразу проснулась и раскрылась на полную. Стартанула я так, что не заметила, как пролетела остановку и выскочила на