Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках - Э. Джеймс

Под маской легкомысленного повесы скрывается борец за охрану окружающей среды. Страсть брата к устойчивой жизнедеятельности оборачивается серьезными спорами во время воскресных семейных обедов. Его последний проект – жилищное строительство для малоимущих на севере Сиэтла.

– Хочу установить новые хозяйственно-бытовые стоки, о которых я тебе говорил. Тогда расход воды сократится, и жильцы станут платить на двадцать пять процентов меньше.

– Впечатляет.

– Надеюсь, что получится.

Молча доезжаем до центра Портленда, и, когда мы сворачиваем на подземную парковку «Хитмана» (там я видел ее в последний раз), Элиот замечает:

– Ты в курсе, что сегодня играют «Маринерс»?

– Можешь провести вечер у телевизора. Дай своему члену отдых, посмотри бейсбол.

– Дело говоришь.

Угнаться за Элиотом непросто. Он рвет по бездорожью все с тем же безрассудным настроем, с которым идет по жизни. Страха он не знает, потому я им и восхищаюсь. При такой скорости у меня нет ни малейшей возможности насладиться видами. Мимо мелькает буйная растительность, а я не свожу глаз с земли, пытаясь объезжать ямы.

К концу прогулки мы грязные и усталые.

– Круче кайфа в одетом виде я не ловил! – заявляет Элиот, вручая велосипед посыльному в «Хитмане».

– Да уж, – бормочу я и вспоминаю, как держал в объятиях Анастейшу, когда ее едва не сбил велосипедист. Я буквально чувствую тепло ее тела, ее запах, прикосновение ее грудей. Тогда я тоже был в одежде… – Да уж, – повторяю я.

Пока лифт несет нас на последний этаж, мы проверяем свои мобильники.

У меня пара электронных писем от Елены (спрашивает о моих планах на выходные), пропущенных звонков от Анастейши нет. Почти семь часов, она уже должна была получить книги. Мне становится грустно: похоже, я доехал до самого Портленда в погоне за очередным призраком.

– Чувак, эта цыпочка позвонила пять раз и оставила четыре сообщения! Она что – не понимает, какой озабоченной дурой себя выставляет? – нудит Элиот.

– Может, она беременна?

Элиот бледнеет, я смеюсь.

– Не смешно! – ворчит он. – К тому же мы с ней не настолько давно знакомы.

По-быстрому приняв душ, я иду к Элиоту, чтобы успеть на остаток матча «Маринерс» против «Сан-Диего Падрес». Заказываем в номер стейки, салаты, картофель фри и пиво. Посмотрю матч в обществе Элиота. Я смирился с тем, что Анастейша не позвонит. «Маринерс» ведут; похоже, выиграют всухую… Ага, вот: четыре-один. Вперед, «Маринерс»! Мы с Элиотом чокаемся бутылками.

Начинается нудный послематчевый анализ, и тут звонит мой мобильник, на экране номер мисс Стил. Она позвонила!

– Анастейша? – Я не в силах скрыть ни удивления, ни удовольствия. На заднем плане раздается шум – то ли бар, то ли вечеринка. Элиот на меня косится, поэтому я встаю с дивана и выхожу за пределы слышимости.

– Зачем вы прислали мне книги? – Говорит она сбивчиво, и по позвоночнику прокатывается волна дурного предчувствия.

– Анастейша, что с тобой? Ты какая-то странная.

– Это не я странная, а вы! – В ее голосе звучит гнев.

– Анастейша, ты пила?

Черт! С кем она? С фотографом? Где ее подруга Кейт?

– А вам-то что? – Она настроена мрачно и воинственно, и я понимаю, что она пьяна. Одна, неизвестно где и не в состоянии себя защитить. Я закрываю глаза, пытаясь справиться с приступом непонятной паники и ярости. Нужно убедиться, что с ней все в порядке. – Просто интересно. Где ты?

– В баре.

– В каком?

Скажи мне! Внутри нарастает тревога. Юная девушка, напилась и может попасть в беду. Не просто девушка – моя… потенциальная нижняя беспечно рискует собой!

– В баре в Портленде.

– Как ты доберешься до дома? – Я потираю переносицу, тщетно пытаясь держать себя в руках.

Что за черт? Неужели она сядет за руль? Снова спрашиваю, в каком она баре, а она мой вопрос игнорирует.

– Зачем вы прислали мне книги, Кристиан?

– Анастейша, где ты? Скажи немедленно! – Как она доберется домой?

– Вы обо мне беспокоитесь? – хихикает Анастейша. В любой другой ситуации я счел бы это очаровательным. Но сейчас я охотно показал бы ей, кто тут главный. Она доведет меня до белого каления!

– Так помоги мне, черт побери! – Она снова хихикает. Черт, да она надо мной смеется! Опять! – Где ты сейчас?

– В Портленде… От Сиэтла далеко.

– Где в Портленде?

– Спокойной ночи, Кристиан. – Она вешает трубку.

– Ана!

Она посмела повесить трубку!.. Я ошарашенно смотрю на телефон. Никто не бросает трубку во время разговора со мной. Какого черта?

– В чем проблема? – осведомляется Элиот.

– Мне только что позвонила пьяная девица.

Челюсть у брата отваливается:

– Тебе?!

– Да. – Нажимаю кнопку вызова, пытаясь овладеть своим гневом.

– Алло, – робко и с придыханием говорит она. На заднем плане уже потише.

– Я сейчас за тобой приеду, – говорю я ледяным тоном, борясь с приступом гнева, и вешаю трубку. – Элиот, мне нужно забрать ее из бара и отвезти домой. Ты со мной?

Элиот смотрит так, будто у меня три головы.

– Ты? С цыпочкой? Этого я пропустить не могу! – Он хватает кроссовки и начинает их напяливать.

– Сперва мне нужно позвонить.

Я бреду в спальню, размышляя, кого набрать – Барни или Уэлча. Барни – главный инженер в отделе телекоммуникаций моей компании. Он – гениальный техник. Однако мои нынешние нужды не совсем легальны. Лучше не вмешивать в это компанию.

Нажимаю кнопку ускоренного набора и буквально сразу слышу скрипучий голос Уэлча:

– Мистер Грей?

– Надо узнать, где сейчас находится мисс Анастейша Стил!

– Ясно. – Он делает паузу. – Положитесь на меня, мистер Грей.

Я понимаю, что это незаконно, однако она может попасть в беду.

– Спасибо!

– Свяжусь с вами через пару минут.

Вернувшись в гостиную, обнаруживаю, что Элиот потирает руки и веселится, а на его лице сияет глупая ухмылка.

– Этого я не пропустил бы за все богатства мира! – злорадствует брат.

– Я пошел за ключами. Встретимся на парковке через пять минут, – рычу я, игнорируя его самодовольную рожу.

В баре толпа – студенты решили как следует повеселиться. Играет паршивый инди-рок, бухают ударные, танцпол забит раскачивающимися телами. Чувствую себя старым.

Она где-то здесь.

Элиот заходит вместе со мной.

– Видишь ее? – кричит он, перекрывая шум.

Оглядев помещение, замечаю Кэтрин Кавану. Она сидит на диване в компании друзей (исключительно парни). Аны нигде нет, стол уставлен стопками и пивными бокалами. Посмотрим, насколько мисс Кавана преданна своей подруге. Когда мы подходим к столику, она заметно удивляется.

– Кэтрин, – начинаю я, но она перебивает меня прежде, чем я успеваю спросить о местонахождении Аны.

– Не ожидала тебя здесь увидеть, Кристиан, – восклицает она, стараясь перекричать музыку. Трое парней за столиком окидывают меня и Элиота враждебно-настороженными взглядами.

– Был неподалеку.

– А это кто? – Она ослепительно улыбается Элиоту, вновь меня перебивая. До чего несносная девица!

– Это мой брат Элиот. Элиот, Кэтрин Кавана. Где Ана?

Она широко улыбается Элиоту, и тот, как ни странно, отвечает ей тем же.

– Наверное, вышла подышать свежим воздухом, – отвечает Кавана, не сводя глаз с мистера Сунул, Вынул и Беги. Попалась!

– Вышла подышать? Куда? – кричу я.

– Вон туда. – Она указывает на двойные двери в дальнем конце бара.

Проталкиваюсь сквозь толпу, оставив позади трех недовольных парней и скалящих зубы Каваны и Элиота.

За двойными дверями находится женский туалет и задний вход. Как ни смешно, он ведет на парковку, где мы с Элиотом только что были, окруженную кирпичными цветочницами. Посетители бара выходят туда покурить, выпить, поболтать. И пообжиматься.

Она там.

Черт! Она с фотографом, хотя при таком свете трудно сказать наверняка. Она в его объятиях и вроде бы пытается вырваться. Он что-то ей говорит – слов не различить – и целует в щеку.

– Хосе, не надо, – просит она, и все становится ясно.

Она этого не хочет!

У меня возникает острое желание оторвать мерзавцу голову. Сжав кулаки, направляюсь к ним.

– Мне кажется, дама сказала «нет». – Голос у меня холодный и не предвещает ничего хорошего, и, хотя снаружи я спокоен, внутри все клокочет от ярости.

Он выпускает Ану и прищуривается, окидывая меня застывшим нетрезвым взглядом.

– Грей, – резко бросает он, и мне приходится задействовать все силы, чтобы не стереть досаду с его лица ударом кулака.

Ана пошатывается, сгибается пополам, и ее начинает тошнить прямо на землю. Вот черт!

– Бог мой, Ана! – Хосе в отвращении отпрыгивает назад. Проклятый идиот!

Не обращая на него внимания, я хватаю ее волосы и убираю в сторону, пока она исторгает все, что употребила за вечер. Сердито отмечаю, что она почти ничего не ела. Обняв ее рукой за плечи, отвожу подальше от любопытных глаз и ставлю над клумбой.