(не) Случайная для мажора (СИ) - Серова Лана

– У меня будет ожог.

– Могу посоветовать Пантенол.

Гронский с таким скепсисом смотрит на меня, что желание извиниться перед ним сразу пропадает. А я ещё думала предложить отстирать его рубашку. Обойдется!

– Что вообще ты делаешь в моей фирме?

– Вообще-то, я тут работаю.

– Кем? – удивлённо спрашивает парень и прислоняется к ближайшему столу.

Помимо воли я заглядываюсь на него. До чего же красив, засранец! При его создании высшие силы точно не отдыхали. Даже сейчас, когда его идельаные губы недовольно поджаты, а в голубых глазах злость, он будто только сошел из мужской рекламы.

Игорь продолжает выжидательно смотреть на меня. Вскидывает темную бровь, и я даю себе ментальную пощечину. Соберись, Карина!

– Уборщицей, что ли? – снисходительно спрашивает парень.

Мысли о его красоте лопаются, словно мыльный пузырь. Дыхание перехватывает от возмущения. Каким бы ни был красавчиком Гронский, идиотизм и наглость никого не красит.

– Ассистентом, – холодно отвечаю.

Игорь удивлённо присвистнул.

– И чьим же? Кир, что ли, постарался?

– Да, он устроил меня сюда, – говорю я, понимая, что он все равно узнает.

– Значит так, Оливка, – отталкивается от столешницы Игорь и встаёт передо мной, буквально нависая. – Если ты заметила, у нас тут чисто мужской коллектив. Помимо тебя только Серафима Петровна, наша бухгалтерша, носит юбку. Но ей уже под сраку лет, так что проблем в нашей берлоге никогда и не было.

– Ты о чем? – хмурюсь я, искренне не понимая, к чему ведет парень.

– Я к тому, что мне не нужны неприятности в коллективе, – вкрадчиво говорит, не отрывая взгляда с моего лица. – А я уверен, с тобой они точно появятся.

– Ну, знаешь ли… – возмущаюсь я, желая высказать все этому идиоту. Даже плевать, что он, вроде как, мой начальник.

Но Игорь перебивает меня на полуслове, протягивает руку и кладет указательный палец мне на губы. От неожиданности я замираю, уверена, сейчас мои глаза похожи на огромные блюдца.

– Если ты и дальше будешь ходить в таком виде…

Я резко дергаю головой, сбрасывая его руку, делаю шаг назад. И тут же упираюсь спиной в кофейный аппарат.

– Что с моим видом не так?

С увольнительных я позволила себе немного пошиковать и купила новый деловой костюм. Зашла в сэконд, в котором мы с бабулей любили затариваться, и после долгого поиска нашла этот комплект – юбка-карандаш с пиджаком, будто на меня сшили. Даже бирка на нем имелась.

Пиджак остался на рабочем месте, так что я стояла перед Гронским в обычной белой блузке, застегнутой до самого горла. Знала, что выгляжу скромно и со вкусом. Не к чему придраться.

– А то, Карина, что твоя блузка, – опускает руку и проводит пальцем по моему горлу. – Наталкивает на грязные мысли.

Я чувствую, как начинаю дрожать от возмущения. И где-то там, в глубине души, тоненький голосок повизгивает от восторга… Ничего не могу с собой поделать, но мне нравится мысль, что он смотрит на меня именно так... не как на сестру.

Все же беру себя в руки и заталкиваю эти размышления куда подальше. Отталкиваю руку Гронского, а он лишь хмыкает в ответ.

– Так может это у тебя проблемы, Игорь?

Я сама в шоке с того, каким низким и томным стал мой голос. Вижу, как замирает парень, его глаза темнеют, становясь цвета бурного шторма. Четкие скулы сжимаются, на виске бьётся тонкая жилка. Так часто-часто... словно в такт моему бешеному сердцебиению.

– А ты дерзкая, Оливка, – хищно улыбается Гронский, ослепляя своей белоснежной улыбкой. – Мне это нравится.

Пока до меня доходит смысл его слов, Игорь резко обрывает наш зрительный контакт. Медленно опускает свой взгляд с моего лица ниже, нагло оценивает грудь. Мне тут же хочется прикрыться руками, кажется, будто я обнаженная стою перед ним.

Губы Игоря сжимаются, когда он опускает взгляд ещё ниже. Хмурится, и я кидаю взгляд в том же направлении. Только сейчас замечаю, с какой силой стиснуты мои ладони. До побелевших костяшек пальцев...

– Смотри, не вскружи моим парням головы, – предостерегает Игорь. – Никаких отношений на рабочем месте. Считай, это еще одно правило к твоим обязанностям.

Вот как можно одновременно мечтать о человеке и тут же хотеть его придушить?! Что ж, это про меня – люблю, умею, практикую…

– Спасибо, что предупредил, – едко цежу сквозь зубы, напялив на себя идеальную улыбку. – Я же только этим и собиралась тут заниматься.

Игорь откидывает голову назад и хрипло смеется.

– Ладно, иди, работай. И дай мне уже сделать себе чертов кофе.

Говорит и рукой отодвигает меня от кофемашины. Я несколько раз ловлю ртом воздух, громко фыркаю и выбегаю из кабинета. Ну что за придурок?! Пусть своей Крис такое высказывает!

Все еще кипя от негодования, я быстрым шагом направляюсь по пустому коридору. Когда в кармане звонит мобильник, достаю и рявкаю в трубку.

– Да!

– Карина Евгеньевна? – раздается незнакомый женский голос.

– Да, это я, – отвечаю уже более спокойно.

– Я менеджер банка, – женщина сухо представляется, а я не понимаю, что ей нужно. Очередной спам-звонок, что ли.

– Мне не нужен никакой кредит, – говорю и уже собираюсь повесить трубку.

– На ваше имя пришел денежный перевод из Швейцарии.

Она что-то говорит, а я резко останавливаюсь и приваливаюсь к стене. Ноги не держат, а руки начинают дрожать от замаячившей в душе надежды…

Глава 15

Глава 15

Игорь

– Что с тобой? – косится на меня Кристина, пока мы идём с ней к ресторану.

– Что не так?

– Ты постоянно трешь грудь, будто у тебя зуд.

Да, черт возьми, у меня не просто зуд. У меня на груди охренеть какой ожог. Кожа покраснела и болит. Хваленый Пантенол не помогает. И все это великолепие благодаря одной занозе в заднице. Да, я понимаю, что моя вина тоже есть. Решил поиграть с малышкой и получил ответку. Но черт, даже самому себе я не хочу в этом признаваться.

– Пролил кофе на рубашку, – рассеянно говорю девушке, а в голове мысли об Оливке вертятся. Словно долбаная жвачка.

Вспоминаю тот бред, что ей высказал. Видел же, что ей неприятно, по глазам ее оливковым. И все равно продолжал резать словами, черт его знает почему. Но почему-то стоило представить, как на нее пялятся парни в офисе, меня как заклинило. Наряд ее этот скромный, как у учительницы... Но именно эта скромность и заставляет плясать воображение…

– Ох, ну хорошо, – с облегчением выдыхает Крис, отвлекая меня от тяжелых дум. – Я уж думала, это заразно. Брр...

Да уж, просто сама забота. Я ничего ей не отвечаю, хватаю девушку под руку и вместе с ней направляюсь в зал ресторана.

Родители, как всегда, организовали все на высшем уровне. У входа нас встречает метрдотель – мужик во фраке, словно только что вернулся из Туманного Альбиона с приема королевы.

Проводит нас в зал, который уже забит шатающимися повсюду гостями. В глазах буквально рябит от ярких и блестящих нарядов женщин. Вот на хрена, спрашивается, напяливать на себя эту лабудень? Не бабы, а ходячие ёлки.

Скосил глаза в сторону своей девушки и в который раз заценил ее идеальный вкус. Никаких долбаных страз, блесток и прочей фигни.

Улыбающийся фрак проводит нас к столику, на котором я замечаю таблички с нашими именами. Стол рассчитан на три места, хватаю в руки третью табличку и улыбаюсь. Ева Гронская. Булка будет сидеть с нами, значит, вечер будет не таким уж и пропащим.

– Посиди тут, скоро вернусь, – говорю Крис, усаживая ее на высокий стул.

А сам направляюсь искать сестру. Прохожу по залу, периодически отвечая на приветствия знакомых людей, и верчу головой по сторонам. Предков не видно, это понятно. Но и Евки нет нигде.

– Здравствуй, Игорь! – останавливает меня могучий мужской бас.

Я закатываю глаза, но когда поворачиваюсь к мужчине, улыбаюсь сквозь зубы.

– Вечер добрый, Вениамин Венедиктович, – протягиваю партнеру отца руку для приветствия.