Литературная Газета 6488 ( № 46 2014) - Литературка Литературная Газета

Тянет лапу рекламный медведь.

Вот и август пройдёт. И полгода.

Ничего никому не хотеть,

кроме чаю и взлётной погоды.

Догорает – последний фитиль,

добивает – последнее слово.

А поэзия, как ни крути, –

только дудочка для крысолова.

Павел МАНГУПСКИЙ,

Симферополь

ПОБЕГ

Когда у поднебесий потолка

Часы остановились на «двенадцать»,

Ушёл я. Уходя, не предлагал

На всякий случай попрощаться.

Я просто лихорадочно бежал

Туда, где равновесие душевно,

Туда, где невозможно на ножах

Ни драться и ни жить …ну совершенно.

Туда, где нет асфальтовых дорог,

Где лишних не пускают за порог,

Легко распознавая по манерам,

Где я, давно причисленный к «своим»,

Заочно узнаваем и любим

(За мизерную плату и без меры).

СПОКОЙСТВИЕ

Спокойствие.

Ни шума, ни страстей –

Всё лишнее фильтрует тишина.

Лишь образы непрошеных гостей

Приводит умозрительно она:

То входят, то выходят не спеша,

Однако исключительно не те,

Которые смогли бы помешать

Хоть чем-нибудь в беззвучной темноте.

Пусть ветер облаками шелестит

Плывущими, как чёрные тела.

Ещё далековато до шести,

И звёзды догорели не дотла.

И кажется, что в мире ты один,

И в то же время лишь один из всех …

А на' небе сияет лунный блин

Во всей своей космической красе.

НЕЗАМЕЧЕННОЕ

Нам все улыбались навстречу,

Когда мы, совсем обессилив,

На грешную землю в тот вечер

По лунной тропинке спустились.

Нам звёзды горели так ярко,

Что больно глазам даже было.

И было немножечко жарко,

А небо, напротив, – остыло.

Ника БАТХЕН,

Феодосия

Розница

Чёрный дуб. Корявый корень

Непреклонен, непокорен.

Речка – чёрная волна.

Лён и пламя. Пей до дна

Дух полынный, дух тимьянный –

Стихнет ветер, станешь пьяный,

Скажешь правду – что в Крыму

Неуместно одному.

Виноград, кизил, черешня –

Каждый парный, каждый грешный,

Даже яблоки – смотри –

На ветвях по два, по три.

Даже горы встали рядом

В белых облачных нарядах

Даже маки всей земли

В одночасье зацвели.

...Карадаг чернеет грозно –

Только люди ходят розно.

Коктебельная колыбельная

Коктебелит – были, байки,

Сладкий крымский сон.

Сняли шлёпанцы и майки,

Кончился сезон.

Опустевшие прилавки

Ветер тормошит,

Бликом солнечной булавки

Старый мол прошит.

Бродят кошки, просят рыбы,

Мяса, молока.

Трут о каменные глыбы

Тощие бока.

Кошкам свой кусок положен –

Схватят и в подвал.

Говорят, старик Волошин

Их нарисовал.

Спят в пыли от крыш до спален

Домики, дворцы.

Продаёт шальной татарин

Сласти-леденцы.

Ни фрегатов, ни баркасов...

Наберу в ладонь

Горсть зелёных мокрых трассов,

Серый халцедон.

Увезу с собой в кармашке

И среди зимы

Вспомню: белые барашки,

Отмель, море. Мы.

Сергей САВИНОВ,

Симферополь

В ночи

В ночи мы смотрим разлучённо

В огранке правильных витрин.

В четверг пречистый здесь копчёно,

Здесь клином вышибают клин.

На этих фресках полустёртых

Не видно чувств – едва лишь вздох

Да гнев с уныньем, а в-четвёртых –

Надежды трепетный листок.

Молись о бриге в бурном море,

Разбитом в щепы меж валов.

Я различу в надмирном хоре

Твой голос – этот тайный зов.

Вели немыслимо прижаться

К деревьям, так, чтоб вышла грязь.

Пришла пора Великой Жатвы.

Мы свиделись в последний раз.

***

Ливень. Твой смех у дверей.

Молния в медных литаврах.

В тесной каморке моей

Сырость почиет на лаврах.

Всё, чем вчера дорожил, –

В луже: сонеты и стансы…

Ты покружись, покружи, –

Высвети комнату в танце.

Капель в углу перепляс,

Гром за стеною в падучей…

Если научишься прясть

Нити из нежных созвучий, –

Звёзды, в дожде преломясь,

В радуге дивно воспрянут.

Если научишься прясть,

Пальцы твои не завянут.

Ты покружись, покружи…

Слишком светлы миражи.

Юлия КОТЛЕР,

Керчь

* * *

Искать – важнее, чем остыть.

Важнее – шаткие весы.

Полупрозрачные мосты

Шершавят крылышком осы.

Купая ступни в небесах,

Не снизошедших до росы,

Качнётся время на весах

Осенним крылышком осы.

Искать – важнее, чем спасти

Ноябрьского мотылька.

Из рос небесных возвести

Подвески остроступных скал.

Искать – острейшая игла,

Мост уронивши на весы,

Я невесомо обрела

Слепые крылышки осы.

ПРЕДЧУВСТВИЕ ОСЕНИ

Всегда она. Всегда она.

Внезапно и континентально.

Проводит по небу канат,

Пуанты посыпает тальком…

Дождливой хвори сонный сип

В муслиновой одышке лета.

Сильна привычка моросить.

Чернильный жар, бумажный лекарь.

Коронный триптих – ликов лоск:

Лжемалахит, сусаль и прочернь.

Листвой разлапистой слилось

Под зеркалом пятно пророчеств.

Сейчас июль. Часы спешат

В горячке шумной и фатальной.

Но до неё всего лишь шаг –

Внезапный и континентальный.

Марина МАТВЕЕВА,

Симферополь

***

Судьба пошла наискосок, и линий

с твоих ладоней не смотать в клубок,

чтоб стали руки плоскими, как синий

небесный потолок, за коим Бог

скрывает их немыслимые ярды –

клубков таких, чтоб вышивать миры.

Они что шарики на том бильярде,

на коем и планеты – как шары.

Мы встретимся – и спутает котёнок,

ручной бесёнок, два клубка – и так,

что потолок небесный брызнет тёмным,

а солнце звякнет оземь, как пятак.

И эти перепутанные нити,

двуцветные, двусущностные, но

одноживые Бог нашьёт на китель

себе для форсу перед Сатаной –

там, где другие смертные жизнишки

и жизневольных смертечек значки

в доверчивых ладонях, как по книжке,

прочитаны и смотаны в клубки.

***

И снова, как в душную сказку, войду домой,

где ждёт меня мой суровый сепаратист.

Не нравится «ангел мой» – будешь «чёрт немой».

И выключи новости – будь хоть минуту чист…

Я чёртова женщина, я не могу смотреть

всечасно: убили, сожгли, разбомбили дом…

Я плакала, помнишь? И будет со мною впредь.

Сначала увижу тебя, а потом – потом.

Ты хочешь быть там. Я хочу, чтобы ты был здесь.

Пусть это смешно, но убьют тебя – я умру.

Тебя не берут, потому что уже не весь,

уже не мальчишка – не сможешь ты, как в игру,

играть в эту правду, раскрашивать в бело-синь

с подстрочником красного чёрный, лохматый свет.

Ты слишком серьёзен, покинутый асассин.

Ты ждёшь лишь приказа. Не нужен тебе ответ

на сотни вопросов сведённого бытия,

и несть философии, Бога тем паче несть.

Ты мыслишь иначе, чем полусвятая я,

чем те, у кого перебитое сердце есть.

Меня отучают писать о себе, своё:

о том, как мне больно и страшно, – не полусловь.

Иначе – «слабачка». Но им невдомёк: даёт

мне силы моя незастреленная любовь.

Чем новости слушать, пойду испеку пирог.

Занятье рукам – полусладок его бальзам.

Не нужно мне видеть: ты снова – как за порог –

туда, где нет места ни Господу, ни слезам.

Теги: современная поэзия

Три девицы вечерком...

Не люблю определения "женская" поэзия и «женская» проза. В этом слишком виден высокомерный мужской взгляд. Однако для всех трёх героинь данного обзора определение «женская» поэзия подойдёт как нельзя лучше. Это и излишняя многословность, и чрезмерная эмоциональность (другая крайность - манекенная сдержанность, своего рода попытка скрыть эмоциональность), и чаще всего мелководные мысли. Алла Горбунова, Наталья Грэйс и Александра Кириллова представляют три направления, условно назовём их так: Горбунова – занудную заумь, Грэйс – гламурную стихопозу, Кириллова – наивное первописьмо.