Преображения Павла Волгина. роман в стихах - Олег Бушуев

Признаки магических способностей

Стал Павел совпаденье волиНебесной с собственной своейСчитать случайностью, не боле,Покорно поклоняясь ей.Хоть убеждался понемногу,Что сам подчас подобен богу,О власти он не смел мечтать,Чтоб, часом, дьяволом не стать

Так Зевсу силою подобенПилот, летящий в облаках.Он стрелы свыше мечет, чтобыПосеять ужас во врагах.Но он лишь раб хозяйской воли,Актёр в заученной им роли.Хозяином громов слывя,Он на Земле – как ты и я.

Другим вреда стал опасатьсяЖелать он, чтоб спокойным быть,Чтоб случаем не оказатьсяОрудием в руках судьбы.Так похищать у Бога правоНад всеми быть судьёй кровавымИ судьбы грешников вершитьНе мог себе он разрешить,

Чтобы затем себя не мучить.Но, как – то, встретил пожилыхСвоих родных – обычный случай.Муж и жена. Любил он их.Жена кормила пирогами,А муж одалживал деньгами,Когда он небогатым былИ в гости запросто ходил.

Заметил он, что сильно сдали,Под ручку чуть брели они.Какими немощными стали!Где славные былые дниИ оживлённые расспросы?Теперь же жалобы сквозь слёзыНа жизнь, на старость, на недуг,И грусть почувствовал он вдруг.

И, как при каждой встрече с ними,Улыбки добрые и взгляд,Как и пристало меж родными,Но в этот день он был не рад.Давно то было, но запомнилНаш Павел, как в тот день он скромноГлаза при встрече прятать стал,Как будто что у них украл.

Он зла, конечно, не хотел им,Но так уж вышло. Ведь не онНад старым и недужным теломБыл высшей властью наделён…Он пожелал из состраданьяК её беспомощным рыданьям,Чтоб меньше было ей терпеть,И легче было умереть.

Так иногда бывает с нами:Чего хотим, боясь признать,Вдруг происходит в виде драмы,А совесть колет: «виноват!»И, вроде, зла мы не желаем,Но зло обычно пожинаем.Больная совесть – твой уделКоль всё сбылось, как ты хотел.

Так, что же, есть на белом светеТакая колдовская связь,Иль просто мы хотим, как дети,Того, что будет и без нас?А предсказать не так уж сложно,Предотвратить что невозможно.Тревожно эту ночь он спал.И чувствовать вину он стал,

Когда узнал, что этой ночьюОна внезапно умерла.Конечно, старость. Что пророчить…?Всё – объяснимые дела…Была ещё другая тайна:Однажды, кажется, случайноОн пожелал, чтобы соседИсчез, того пропал и след.

И даже дом его сломали.Так повторилось пару раз.Природы этих аномалийНе понимая, Павел сглазВинил сперва, потом дал клятву,В смертельной, беспощадной жатвеУчастия не приниматьИ дар нигде не применять.

Поскольку устыдился оченьТому, что удовлетворёнБыл результатом мысли. Впрочем,Злорадством был он заражён.Раскаянье далось не сразу,Какая, всё-таки зараза —Иметь над кем-то смертным власть —Не смог, однако, он не пасть.

И вот однажды не сдержался:За оскорбленье не простил,От клятвы страшной отказалсяИ чёрной мыслью отомстил.Другим не показав и виду,Добычей стал своей обиды.Как вудуист врага судил,Хоть позже гнев свой остудил.

Был сам не рад, что не простил онПриятелю обидных слов.Со временем и так остыл он,Забылись ненависть и зло. А наказание господне?Будь провидению угодноЗа униженье наказать,На то есть рок, ни дать, ни взять.

Совесть-наказание

Но Дьявол – в нас. И это совесть,Что судит строго за глаза.Бог… он простит. Уйти готовясь,Не ждём мы, чтоб он наказал.Себя мы истязаем сами.И умываемся слезами,Моля его за всё простить,И грех невольный отпустить.

К ошибкам мы непримиримы,Когда их судим свысока.Вблизи ж они все объяснимы,А что касается греха,То грех – лишь вольное злодействоИль ложь на службе фарисейства.Ошибок избежать не могНи человек, ни дух, ни Бог.

Да и равняться с абсолютом,Нет смысла в этом мире нам,Зачем же жить в душевной смуте,Себя за промахи виня.Ну, разве ж это не обидно,Что за себя бывает стыдноПредстать с грехом в глазах других,Святыми представляя их?

Судьбой есть много недовольных,Пред смертью совесть мучит их.Стыдясь своих грехов невольных,Они – там, в днях пережитых.Забыв, что были те ценою.Без них судьба была б иною.За что ж стыдиться и краснеть?Безгрешных в этом мире нет.

Что сокрушаться нам и плакать?И проклинать себя и свет.Мудрее нужно быть, однако,Нам с прибавленьем новых лет.Не повторять ошибок старых,И опыт свой считая даром,Оглядываться на завет,Чтоб избежать тревог и бед.

А все грехи закономерныИ обусловлены судьбой.Злодеем был бы Бог, наверно,Грешащим пред самим собой.Но нет, его не мучит совесть,И ты живи, не беспокоясь,Бог всё предусмотрел за нас,И тех, кого хотел, он спас.

Хоть часто лучших забирал он.Красивых, страстных, молодых.Как будто бы за то карал он,Что сам старей и хуже их.За миром этим наблюдая,Давал он разным негодяямДожить в довольстве подлый век.Ему – что червь, что человек.

А, может, в этом мире нашемВсё к лучшему, ведь думать такМы склонны, вспоминая дажеЛишенья, беды и Гулаг.Дед говорил, едва не плача,Так Павлу: «Будь бы всё иначе,Я мудрость жизни б не постиг,Хоть есть она в десятках книг.»

Своё духовное богатствоОн с бедным бытом совмещал,И униженья, и злорадствоОн палачам своим прощал,Судьбою лагерной доволен,Забыв про тяготы и боли,Всезнаньем высшим облечён.В том парадокс и заключён.

Что это? Чувства извращеньеИль глупость в тоге мудреца?Года приносят всепрощеньеВ предвосхищении конца.Но преступленья помнить надоИ не прощать исчадьям ада,Поскольку, подлецов прощать —И значит – подлость поощрять.

Конечно, он судьбой тяжёлойГрехи свои смог искупить.И средство лучшее нашёл он,Чтоб все несчастья позабыть.Сам ад ему уж был не страшен,Его он видел в мире нашем,Обезумевшем от расправ,Но, может, всё же, он неправ?

Так мы истории прощаем,Её не в силах изменить,И боль так мыслью замещаем,Что мстительным нет смысла быть.Что лучше быть великодушным,Решениям судьбы послушным,Коль правыми хотим мы стать,И по ночам спокойно спать,

Но и себе должны прощать мы,И не наказывать себя,К своим поступкам беспощадны,Расправу божью торопя.Мы ж рады, если избавленьеПриносит мука искупленья,И наказанья божья ждёмКак тучи с золотым дождём.И Павел думал: остаётся,Грехи, смирившись, осознать.Нам искупление даётсяВ страданьях. Павел стал их ждать.Хоть человек и забывает,Но как оно всегда бывает,Рок помнит всё, приходит срок,И он сбирает свой оброк.

В довольстве жил он, но бывает,Судьба подбрасывает намСоблазн, и всякий забываетВсё, что вчера твердил всем сам,И голову свою теряет,И ложный путь вдруг выбирает,Бежит подобно петушку,Что потерял свою башку.

Да и слабы мы. В мненья светаКак в кандалы заключены,Важны нам статуса приметы:Влиянье, деньги, и чины.А если этот дым растает,То нас депрессия снедает,И смысла в жизни больше нет. Вот, что для многих значит свет.

А тут узнал он, что обидчикЕго скончался в цвете лет.Не от губительных привычекИ не трагически, нет, нет!Так, лёжа в собственной постели.Анатомы, вскрывая тело,Причины смерти не нашлиИ к «тайнам века» б отнесли,

Имей он в обществе значенье.Для формы написали там:Мол, «в результате нарушеньяДыхания», всё как всегда.Но Павел почему-то сразу,Услышав заключенья фразу,Всё как убийство расценилИ сам себя в нём обвинил.

И впал в депрессию такую,Что перспективу потерялС остатком веры. И врагу яТакого бы не пожелал.Как будто в запертые двериУпёрся он в своё безверье,И запил бы навернякаОт ощущенья тупика.

Лишились смысла ритуалы,Что мы привычками зовём,Ему покоя не давалиСомненья в знании своём.Он вспоминал, как был счастливым,Ведь счастье – чувство перспективы,И тот, кто потерял его,Тот уж не ценит ничего.

Не верил в дружбу больше Павел,Ведь друг его оговорилИ под статью почти подставил,И, в результате, разорил.Теперь одна была заботаУ Павла – подыскать работу,Где нужно знанье и талант.Но скоро бывший коммерсант

 Все поиски такие бросил,Надеясь на благую весть.Теперь владели им вопросы:Где ночевать и что поесть.На биржу дважды обращался,Уже батрачить соглашался.За внешним видом не следилИ чёрт – те в чём везде ходил.

Есть сотни способов надёжных,Чтобы иметь «бабло и кайф»:Напёрстки, масса всевозможныхУслуг и прочий герболайф.Но он не мог пойти на это,Накладывала совесть вето,Одно – чиновников дурить,Другое – простаков «доить».

За долг лишился он квартиры,Уж поутру не пил «Боржом»,Всё бормотал о славе мира,И постепенно стал бомжом.Кормился где-то по базарам.Бродя везде со свёртком старым,Напоминающим суму,Отцом завещанным ему,

Живя в апатии великой,Спал на вокзале по ночам,Терялся днём в толпе безликой,И по делам уж не скучал.Смысл жизни не искал теперь он,Не видя выхода, не веря,Что будет и беде конец,Как говорил порой отец.

Матрица совершенства