Счастливое число Кошкиной - Лана Муар

от Крис. Пролистываю их, практически не вчитываясь. Неторопливо затягиваюсь сигаретой и запиваю черным кофе угрозы уйти, если не отвечу “сейчас”, потом “прямо сейчас”, а после “сию минуту”. Все это мы уже проходили не раз и не два. Даже не помню сколько разбегались “всерьез” за прошлый год. Наверное, ровно столько же, сколько и мирились, если до сих пор вместе. Ради интереса отматываю переписку на полгода назад и начинаю ржать в голос - один в один. Либо Крис шлет заранее написанный текст, подставляя в болванку текущую причину для обид, либо просто повторяется. В соцсетях рядом с ее аватаркой горит зеленым значок онлайна, и в тех, где зарегистрирован я, статус изменен для того, чтобы я оценил масштабность:

“Я не обижена на мужчин, просто они все козлы!”

- О, да, - козел внутри меня давит лыбу и тоже меняет статус на:

“Женская логика - сама придумала, сама поссорилась, сама обиделась, сама помирилась=)”

Ржу свалившемуся сообщению от Луки:

"Понеслась… стабильность, ёпт…"

Перед тем как убрать мобильный, отбиваю ему просьбу записать на диагностику подвески - старичка "Бронко" не испугать сугробами, но лучше посмотреть заранее, что с ним, чем разгребать потом.

Крис не спит. Все окна квартиры, выходящие во двор, светятся холодом светодиодных ламп - странная такая получается экономия на электричестве. Сама “экономит”, сама и “жжет” - женская логика. Я достаю из пачки ещё одну сигарету. Курю, выдыхая дым в морозную ночь, и настраиваюсь на "серьезный разговор", которых было хрен знает сколько, но результат всегда неизменен и один и тот же - каждый останется при своем. Крис начнет перечислять мои минусы, я соглашусь, что минусы мои. На этом разговор зайдет в тупик. Перечислять в ответку ее недостатки? А смысл? Если они не вымораживают, значит и не минус. Такое себе, конечно, мнение. Только оно мое. И с ним гораздо проще жить. Циклиться на чужих недостатках - бред. Ломать свои привычки под желания партнера в отношениях - зашквар полнейший. Все равно что добровольно напялить ботинки сорокового размера, когда у тебя сорок пятый, и после уговаривать ноги, что им удобно.

Глушу двигатель, короткой перебежкой перемещаюсь в подъезд, чтобы не застегивать куртку. Через две ступеньки поднимаюсь на пятый этаж по лестнице. И как всегда на третьем, вспоминаю, что иду один, а не с Лукой. Вызывать лифт сейчас, когда осталось четыре лестничных пролета - бред. Просто у супергероя Бармена сотни приятелей и знакомых, но друг один. И его клаустрофобия давно воспринимается как своя. А вот квартира за глухой дверью не особо. Хотя по документам очень даже моя.

Ключ в замочную скважину, два оборота. Понеслась!

В коридоре два чемодана и поверх них объемная сумка. О да, мы снова съезжаем. Мы ж обиделись.

Прыскаю в кулак. Заезженная до дыр комедия с порога сбивает весь настрой не ржать, а силуэт Крис, застывшей на диване с выражением вселенской скорби и печали, окончательно сметает остатки. Пальцем подцепляю выложенные на тумбочку ключи, заглядываю в комнату и спрашиваю, пролетая полтора часа монолога про "ты меня не слышишь, а я для тебя лучшие годы своей жизни":

- С сумками помочь?

Сейчас психанет, проорется, что я сволочь. Потом вспомнит, что грехи не озвучены, и отмотает назад.

- Сама справлюсь, Денис, - Крис поднимается на ноги, проходит в коридор и надевает свою шубку. - Позвонишь, когда поймешь ЧТО ты натворил. Сейчас нам говорить не о чем.

- Ух!

Привалившись плечом к косяку, наблюдаю за сборами, слушаю уже не раз слышанное “Дербенникова десять, третий подъезд” и ржу на выразительный взгляд, в котором читается немое:”Я ведь сейчас уйду.” А после уже злое:”Я что сама потащу всё, осел?”

Подхватываю чемоданы и сумку, вызываю лифт и игнорирую презрительное фырканье за спиной. Да-да-да, я знаю и помню, что тебе не нравится Лука и особенно его фобия. Только это мой друг. Мой. И у него такая вот болячка. У твоих подружек Инстаграмная зависимость, у тебя - непереносимость “Бронко”. Но продавать его я не буду. Как и менять друга.

Закидываю чемоданы в багажник, достаю из пачки сигарету и мысленно считаю до пяти.

- Денис, тебе стоит подумать о том, как мы будем жить дальше.

Йу-ху-у-у! Ровно пять.

- А если я не хочу об этом думать? - спрашиваю, а мужик-таксист - свидетель ночной “разборки” показывает мне большой палец.

- Что? В смысле, не хочу? - Крис взрывается, сжимая губы в плотную линию.

Ну же, детка, мы все это проходили. Хочешь поиграть в серьезный разговор, тогда я тоже выскажу все серьезно:

- В прямом. Прямее некуда, Крис, - взглядом показываю на такси. - Езжай, если решила.

- Я ведь уеду, Денис, - угрожающе, но не пугающе ни разу.

- Вперед, - улыбка сама ползет на губы и от нее Крис сдувается из злой обиженки в наивную:

- Пообещай подумать, Денис.

- Я не обещаю того, чего не могу сделать.

- Ради меня.

- Даже ради тебя нет, - жму плечами - такая вот я сволочь. - Пока-пока? Или встретимся через неделю?

- Не дождешься! - снова вспыхивает. Садится в машину, грохает дверями, что и у меня и у таксиста вызывает гримасу боли и зубовный скрежет. Приопускает стекло - не, ну последнее слово всегда должно остаться за Крис, - и зло выплевывает. - Позвонишь, когда поймешь!

- Не уверен. Пока-пока. До встречи через неделю, - машу рукой вслед отъезжающему автомобилю и срываюсь в ржач.

С неделей я, конечно, борщанул. Через три дня напишет первая, что нам стоит обсудить произошедшее. Я отморожусь еще на два, но потом все повторится в обратной последовательности. Чемоданы поедут вверх, экономия электроэнергии и кастрюлька супа на плите… Бр-р-р-р. Вот нахрена готовить, если это не твое?

6. Хитрая рожа

По возвращении домой меня снова ждали в коридоре. Но