Тумблер. Стихи-пески - Надежда Дружинина

Тумблер

Стихи-пески

Надежда Константиновна Дружинина

© Надежда Константиновна Дружинина, 2017

ISBN 978-5-4485-9187-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОТ АВТОРА

Будем горевать

в стол.

Душу открывать

в стол.

Будем рисовать

в стол.

Даже танцевать —

в стол.

Будем голосить

в стол.

Злиться и грозить

в стол!

Будем сочинять

в стол..

И слышать из стола

стон.

Здравствуйте, уважаемые читатели! Спасибо за Ваш интерес и поддержку!

Перед Вами моя первая книга – небольшая история больших перемен в стихах, и откровение. Это несколько лет моей жизни, в хронологическом порядке; размышления; сгустки чувств; поиски себя, и щепотка юмора.

К задаче – «найти себя» – я, не столько пришла, сколько меня к ней прибило волной. Мне кажется, так прибивает каждого, кто в океане жизни потерял ориентиры, или получал слишком противоречивую информацию о себе, до того как были установлены информационные фильтры и сформировался сколько-нибудь устойчивый каркас личности. К задаче – «найти себя» – приходят те, кто задаются вопросом «кто я?», «зачем я?».

Возникновение такой задачи, неизбежно, в силу того что из состояния «кто я?», мозг требует одного конкретного ответа, видя в этом путь спасения и стабилизации своих маятников. Парадокс в том, что его – этого волшебного однозначного ответа – нет. Нет, и не может быть, потому что любой человек – многогранная, многотомная история, потому что любой человек носит в себе совершенно уникальную вселенную, которой нельзя дать имя, опираясь на доступные пониманию клочки других вселенных. Попытки сделать это приводят к внутренним бунтам, самосаботажу, революциям и войнам, потому что в каждой вселенной свои законы, свои планеты, которые по своему взаимодействуют, и у каждой из них свои потребности.

Я рада, что я пришла к понимаю, что можно и нужно искать свое место в мире других. А себя можно изучать, создавать и достраивать. Тогда-то и появляется возможность стабилизации себя, и вовсе не за счет «врамочивания» в какой-то нелепый, жесткий каркас, а с помощью балансирования.

И мой – «поиск себя», окончательно завершился, когда я поняла, а позже вычитала, прекрасную цитату: «Смысл жизни не в том, чтобы найти себя, а в тех действиях, которые надо предпринять, чтобы создать самого себя».

И поделюсь, еще одним ориентиром:

«Устремиться к совершенству – значит накликать на себя творческий паралич.»

Д. Бейлс и Т. Орланд

Да здравствует забота о несовершенном! Ура!

Часть первая

В то время

Вместо эпиграфа

В то время..,

когда время стекало по пальцам

и капало в прошлое..

В то время когда раздумья

и попытки сохранить иллюзии,

давили минуты как блох.

В то время —

на шее висело многопудовое бремя;

рулевого у жизни не было и

было брошено

все на самотек.

Тогда казалось,

что бремя вечно,

а моё время делает последний вдох…

Ночь

На ладошке, под подушкой – вечность.Она пульсирует, трепещет.Под одеялом – одиночество.Мутной массой,По квартире, вязко,Чужие, странные мечты.У изголовья – страх.В его глазах —отражение моей души..

Нежность луны сквозь окно..И уже все равно..Все равно.

Последние шаги

Черрное небо грохнулось в лужи.На мокром асфальте – следы.В коме, все души.И глаза, все, – пусты.Это время!Оно слетело с катушек..Давит! Душит!..Сгораю!Тушии…Молчи.Это крик немого.Мы картина слепого.Этот город..Он морочит нам голову..За углом пустота.Нас дальше нет…Замолчи.. молчи… молчиИ уходи…

Во сне

Во сне голова выпала из рук.Ассоциации не лгут.Зашифрованный доступ.От рамок сознания отступ.Исповедь совестиВ бессмысленной повести.Усугубленные депрессииПониманием своей агрессииПротив того, кто любовьНакрепко приклеил к ненависти.И все замыкается в круг.И круг выпадает из рук.

растоптанный воздух

Растоптанный воздух.В пыль измельчена тишина.Сорные мысли.

Редкие слезы.Циничные радости.Отборные маты.

В груди пустота.Подорваны веры.Изодраны правды.

Захлебнулись надежды.Реки бессмыслия,Текут в никуда.

Течение мысли

Течение мысли —Движение к смыслу.В реки – выбросы цинизма.Мысли прокисли.В пути достиглись чьи-то цели.Мои мечты за ними не успели.

Кладовка

Книжная пыль,Паутина и старость,В темной, памяти – кладовке.Нетронутые томикиОт разных летНа самых дальних полках.У входа мусор —Корявых груда лет.Нанизаны на нитки,Истрепанные мысли.Теснятся приведения —Некогда, важные ощущения.Как в лагере бессмертных, —Дряблые все, собрались.

Я вхожу туда тихо,И сижу с ними долго.охраняю от ветра,Обшивая их фетром.

Для издевательств над собою, верно, берегу.Пытаюсь, иногда, прибраться..Но, не могу..

Наверно фаталистка

Съемные жилища.Книги в коробках.Страхи в упаковках.Долги. Иждивенство.И неизвестно,Долго ли ещё продлится..Я, наверно, фаталистка.

И отчаяние – близко..Жизни горизонт,На ощущенье – низко.И хочется, чтоб быстро.И все своими именами.Прямо.Но, в правдах,Страшно ошибиться.

Попытки

Пытают пытками попытки.Подступы. Отступы.В темноте приступы.Затхлые мысли.Позорные стоны.Рассеянность.Ощущение,что отбываю срок.Давка.Под сердцем стул,А над – удавка.Блеклый свет надежд,Не освещает пропасть пустоты.Потеряна.Сама себя спастиУже не в силах.И не надеюсь,На спасениеиз вне.

Под фанеру

Ничтожит. Крошит.Передрались чувства.Мысли хором пелиСуициды под фанеру.Файл «жизнь» – Shift Delete,Ничего проще быть не может.Дыхание – хрупко..Дыхание – ценно!..От боли душа корчилась.Клеточки тела,Ветер жадно ловили.Пытались глаза,Притянуть к телу небо..Тело старело.Пустел файл «жизнь».Всего лишь полет,Или на встречку..Файл «Жизнь» Shift DeleteShift DeleteShift DeleteDelete…

Шагаю

Те же улочки,Те же тротуары.

Шагаю.Немыми клочками встречных судеб,Обрывками жестов, эмоций,Набиваю памяти карманы.Мелочи. Образы предметов. Ромашки.Шеи до неба,У трёх, неразлучных,Строительных кранов.На обочине, с грудничками – цыгане.Необычайно грустные глаза,У стайки мальчишек, встречных.Светофоры. Переходы.Пешеходы и авто.Еле-еле, черепашим шагом,Упрямые, с авоськами..Возраст..Проживу ли половину?Серый день.Наверное, суббота..Сбор урожая синего,С дорог и тротуаров.Свадебный кортеж.Шарики, фужеры.Улыбаются, сияют.

Туманно.Как-будто бред,или неправда.Закапало пыльнымислезами небо.

Те же балконы,Старых – особенных домов.Те же улочки.Те же тротуары.Шагаю.

Вкус жизни

       Глаза напротивЧужие лицаЗавяли одуванчикиВ петлицеВкус жизни

      пусть хотя бы приснится

Кретинизм

Суицидный кретинизм —Зимою с крыши вниз.

С мясом каблуки,По щебню вдаль —Вдоль картонной реки.

В голове мельница.

Там, сумасшедшие дерутся,За кроху тусклой мысли,Из которой, смастерить бы смыслы..А ты их мелешь, мелешь..Обесценивая в слизней.

И раскрошив до пустоты,на свалку ссыпешь..Туда же, где смертьПрошлогодних листьев.

Мой кораблик

Пустой кораблик мойПо ряби луж качает.Давно выброшены за бортСвязки несбывшихся надежд.Повесились на рее цели,Капитана крысы съели.

Запутался психолог

Сам в себеЗапутался психологИ тишину молилО помощи спронок.

И падая с обрывав полуснеУ чувств, закрытых в клетке

Конец ознакомительного фрагмента.