Миражи (сборник) - Светлана Кутузова

Светлана Кутузова

Миражи (сборник)

© Светлана Кутузова, Санкт-Петербург, 2016

© «Союз писателей», Новокузнецк, 2016

Первая мера

(1-я часть книги)

«Расставаться, растворяться…»

Расставаться, растворятьсяВ прибывающей толпе,Повторять и повторяться,Как назойливый припев.

И промокшими ногамиОбъяснить внезапно грусть,Знак замерзшими руками:Я вернусь, ещё вернусь.

Состоять и составлятьсяИз надежды и тепла,Расстояньем измерятьсяОт крыла и до крыла.

И озябшими плечамиВниз стряхнуть ненужный груз,И почувствовать губамиШоколадный слова вкус.

«Я не хочу, чтоб ты писáлся…»

Я не хочу, чтоб ты писáлсяКогда-нибудь со словом «был»…Был мокрый март, и ты смеялся,И Эрмитаж в огнях застыл.

Мы шли по набережной стылой,Шли мимо запертых дверей.В Неве туманной и унылойПлыл свет неясный фонарей.

К нам замерзающий бродягаПришёл погреться у огня,И розы отдавали влагу,В руках расстаяв у меня.

Ветру

Откуда вишнёвые листья в апреле?Я их не ждала… На какую бедуСкрипят под окном так тоскливо качелиИ ветер мне шепчет: «Уже не приду»?

Прощай, мы так много с тобой пережили,Нам было о чём говорить по ночам,Я рада тому, что когда-то мы были,Что ты на руках мои чувства качал.

Лети, чтоб, вернувшись в весенние грозы,Уже не узнать ни меня, ни мой дом…Не надо, не плачь, не сойдутся с прогнозомТе слёзы, что люди назвали дождём.

«Сейчас вот так. А будет ли иначе?..»

Сейчас вот так. А будет ли иначе?..Внутри меня ребёнок тихо плачетОт боли, от обиды, от тоски,От вовремя не поданной руки,От злого слова и нехватки денегИ от того, что завтра понедельник.

«Делюсь стихами смело и легко…»

Делюсь стихами смело и легко.Перебираю прошлое, гадая.Как часто те же карты выпадают,Что и вчера, и в стиле рококоПрошедшее в грядущее вплетают.

Делюсь стихами. Что ещё отдать?Ведь мы ничем навечно не богаты.Стоят слова, как верные солдаты,На страже мысли: хочется писать,И пусть шагают строем: «Аты-баты…»

И я расту на гребне тишины,В цветущем мире умножая звуки.Спасибо за протянутые руки,За это избавленье от виныИ от бесплодной, молчаливой скуки.

Душа ещё жива

Душа ещё жива, покаТебе несу любое «здравствуй»,Пока спешит моя рукаЦарапать на осколках дней.Но что лежит в руке моей?Простое маленькое счастье.Как будто лучик меж теней,Как будто лучик меж теней.

Я в будни окунусь потом,Себя забыв, я всё забуду,Везде искать я стану чудо,Как будто нет его во мне.И саркофагом станет дом…И зазвенит из ниоткуда –Как будто лучик меж теней,Как будто лучик меж теней.

Душа ещё жива покаДля новых дум и новых строчек,Для многоточия и точек,Для непрожитых мною дней.И я не сплю. Два мотылькаВыстукивают рифмы ночи,Как будто лучик меж теней,Как будто лучик меж теней.

Странник

Сотни дорог собираются как ручейкиПолноводной реки,К дому, где холодны окна, в забвеньи уют,И больше не ждутЧуда.

Дайте мне посох, истоптанные башмаки,И не надо руки…Бросьте меня словно камень в заброшенный пруд,Может, пойдутКруги.

Может быть, кану неслышно в стоокую ночь,Может, точь-в-точь,Ветром осенним промчусь по далёким полям,И услышит земляПесню.

Вы не вините меня, что решила уйти –Мне по путиС теми, кто вечно в дороге встречает рассвет,Чей пыльный след –Вечность.

«– Я видел: ты клеила окна…»

– Я видел: ты клеила окна.Меня терпеливо ждала.– Ты видел: я клеила окна,Чтоб дух твой ко мне не проник.

– Я видел: взбивала перину,Чтоб мягче вдвоём нам спалось.– Ты видел: взбивала перину,Чтоб запах твой с ветром ушёл.

– Я видел: полы натирала,Приход мой к тебе торопя.– Ты видел: полы натирала –Твои я смывала следы.

– Я видел: махала рукою,Призывно звала из окна.– Ты видел: махала рукою –С тобой я прощалась.Ступай.

«В день осеннего солнцестоянья…»

В день осеннего солнцестояньяДушу выжег полуденный зной.Я ещё не прошла расстояньяМежду вечностью и расставаньем –Между мной и тобой.

Я ещё не забыла твой запах,Даже рук не отнять от лица.В поезда, что уходят на Запад,Мы несём как повинность свой завтрак:Бутерброды и три яйца.

Ты уже не со мной – ты с другими,С говорливой и пёстрой толпой,И глаза, что казались сухими,Равнодушными, серыми, злыми,Станут мокрыми сами собой.

«Как мне до тебя донести…»

Как мне до тебя донестиЭту сладкую боль навылет?Птица сгорит на своём пути,Море – из берегов выйдет.

Слово – потеряет свой смысл,Истреплется, как бумага.Мысль, пойманная – не мы, –Полёт – не измерить шагом.

Глаза – не всегда мудры,Свет – яркий – в глаза – режет.В охотничий взгляд орлыТоже вкладывают свою нежность.

Итак – мне к тебе идти.Кто сердце моё вынет?Как мне до тебя донестиЭту сладкую боль навылет?

Ассоль

А ведь казалось так легко,А как на самом деле трудноСтолкнуть заржáвевшее судно,Расправив парус широко.

Погладить бережно штурвал,Услышать старый скрип уключин,Борта, что ветер целовал,И мачты, что пронзали тучи.

Спуститься в трюм, испить до днаВесь полумрак… Услышать споры,Свист шпаг в порыве глупой ссорыИ плеск добротного вина.

И вздрогнуть сердцем: за стенойСпит капитан. Он твёрдо верит,Что где-то есть на свете берег,Где солнце сходится с луной,

Где можно день равнять годам,Где в башне с выступившей сольюЗажжён маяк его Ассолью,Что будет ждать его всегда.

«Тыква трамвая…»

Тыква трамваяС семечками лампКатит по городуЗимним распоротаВетром насквозь:Что-то стряслось…Золушка знает:Тыква трамваяНе станет снова каретой –Кончилось лето.

«Разница между твоим и моим…»

Разница между твоим и моимПлечом – разве уж так заметна,Если рядом с тобой стоим?Ни усталых дорог разметка,И ни рам скупых перехлёстНе разделит одно на части.Кто-то деньги пускает в рост –Для кого-то и это счастье.Я к лицу поднесу ладонь –Там узор твоего дыханья…

«Раны лечат любовью…»

Раны лечат любовью,Сердце лечат – душой.Где же ты – дорогой мой,Где же ты – роковой?

Затупляются стрелыВ ожиданье стрелка,Где же ты, мой умелый,С кем дорога – легка?

Тихим шелестом травы,Оплетая, зовут –Где же ты, своенравный,Где обрел свой приют?

Все растрачены песниНа чужие глаза…Перехлёстнутых лестницИ ступеней – гроза,

Перекрытых подъездовЛедяная броня…Где ты – ласковый бездарь?Как живёшь без меня?

«Стройте храмы, утопайте в шелке…»

Стройте храмы, утопайте в шёлке,Возводите крепости души.Не смотри – мы мелочны и колки, –Ты, поэт, пиши, пиши, пиши!

Рассекай листа тугую спину,Оставляй послания судьбе.Мы любили – помнили Марину,Может, повезёт ещё тебе.

Ты живёшь по сказочным законам,Рифмы выдавая на-гора,Белые листы – твои погоны,Ты их метишь росчерком пера.

Эта служба больше, чем работа,Эта радость больше, чем успех,И твоя блаженная суббота,Может быть, придёт быстрее всех.

Нараспашку открываешь душу –Мы свою не жаждем отдавать…Может, всё же ты кому-то нужен?Может, всё же стоило писать?

«Я отдаю тебе свой дом…»

Я отдаю тебе свой дом,Свою постель и тёплый ужин,Слова, добытые с трудом,И под окном немые лужи.

Чужие шорохи ночейИ холодок – струёй – под кожей,И то, что губит, – быть ничьей,И то, что ранит, – непохожий,

Ты так похож на сердца стук,И жизнь – таинственная сводня.Непринятое сотней рукЯ отдаю тебе сегодня.

«Усталость есть в изведанности душ…»