Литературные опыты. Стихи. Проза. Не только по-русски - Евгений Бакулин

Литературные опыты

Стихи. Проза. Не только по-русски

Евгений Бакулин

© Евгений Бакулин, 2017

ISBN 978-5-4485-6040-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

К читателю

Здравствуй, друг! Ты стоишь сейчас на пороге мира моих литературных опытов – позволь же мне, на правах создателя, дать тебе карту и некоторые советы!

В данном сборнике есть три раздела, в каждом из которых тексты располагаются в хронологической последовательности:

– Путь поэта – тут ты найдёшь мои стихи – от бесхитростных ранних до более зрелых. На мой взгляд, стихи лучше читать не подряд, а в случайном порядке

– Прозаические обрывки – прозаические тексты разных лет, часто – без начала и без конца – читай! (не хочу ничего комментировать)

– Не только по-русски – тексты на иностранных языках

Из наследия юности и ранней молодости в этом сборнике представлено не всё – чуть больше ты сможешь найти на сайте http://literaturnye-opyty.ru/ – это касается поэзии и прозы на русском языке (на других языках – никакого ОДНОГО более полного источника порекомендовать не могу).

Благодарю тебя за интерес, проявленный к моим творениям.

В добрый путь!

Путь поэта

«Солнца лучик янтарно-жёлтый…»

Солнца лучик янтарно-жёлтыйРежет небо и к нам идёт,Взяв пиджак небывало-тёртыйИ улыбку a la идиот.Мы встречаем его нежно-ласково,Как встречают гостей иногда,Как котёнок, собакой обласканный,Словно братца встречает щенка.

«Прекрасно зимнее утро…»

Прекрасно зимнее утроПрекрасна весной гроза,Прекрасно всё то, что мудро,Прекрасны твои глаза.Они для меня тот омут,Где можно и утонуть,Они же – как яркие звёздыВо тьме освещают мне путь.

«С началом нового года…»

С началом нового годаЯ поздравляю, любя,Пусть горе и непогодаВ нём не затронут Тебя.

Пусть радость всё время играетВ твоих чудесных глазах,Что с парою свеч возможноСравнить в весенних стихах.

«Пересекается белое с чёрным…»

Пересекается белое с чёрнымРядом с радостью синяя грусть.Небо серое в городе сонном,Тает, оттепель, грязь… Ну и пусть.

Пусть проходят и дни, и недели,Пролетают минуты, часы,Исчезают пускай мгновенья,Только ты исчезать не спеши.

Стоит жить, хоть и грустно, и грязноИ, пускай на душе тоска,Всё пройдёт, как и жизнь – несуразно,Грязь и снег не стряхнув с каблука.

«Спасался бегством я из рая…»

Спасался бегством я из раяИ в ад попал, не помню, как.Теперь стою и сочиняюСреди бесчисленных зевак.

Там было горестно и грустноИ как-то серо и горько,Туда не прорывалось чувство,Там было глухо и темно.

Я в этот ад добавил солнцаНемного – звук и аромат,И в виде старого японцаМне дьявол стал, как старший брат.

«Я напишу тебе стихи…»

Я напишу тебе стихиЧтоб первой ты их прочитала,И до последней чтоб строкиНе забывала про начало.

Я напишу тебе стихи,Чтоб только ты их прочитала,И, как зыбучие пески,Все строки бы в себя впитала.

Я напишу тебе стихи,И без конца, и без начала.Пусть наподобие рекиПольётся песнь, чтоб было малоТринадцати уже готовых строк.

«Сижу, рисую. Что же дальше?..»

Сижу, рисую. Что же дальше?К чему весь этот разговор?И время утекает через пальцы,Как никому ненужный сор.

Сижу, пишу. А что же делать?Слова бросая в пустоту,Я мог бы лихо проповедать.Вот только что, зачем, к чему?

Сижу, молчу. Слова истратил,И строки дальше не идут,Как будто цензор испечатилТак и не начатый мной труд.

«Я улыбаюсь радостям зари…»

Я улыбаюсь радостям зари,Смотрю в окно и вижу лишь туман,Могу тебе сказать… а впрочем – помолчим,Железом не касаясь старых ран.

Зачем касаться умершего снова,И оживлять ушедшее давно,Не понимая смысла слова,Зачем произносить его?…

«Благословенны струи с неба…»

Благословенны струи с неба,Что омывают мне лицо,Благословенны крошки хлебаИ письмецо, и письмецо…

Письмо в конвертике невзрачном,Без адреса и без полей,В котором многое – удачно,А многое – ещё милей.

Милей, чем жизнь, чем слово чести,Чем радость, горе и печаль,Чем всё, что мог бы перенесть я,Чем даже то, чего мне жаль.

«Я вижу мокрую дорогу…»

Я вижу мокрую дорогуИ отраженья фонарей,Пытаюсь обратиться к Богу,А слышу отклики чертей.

Кричу, молю, перехожу на шёпот,Бросаю резкие слова —В ответ лишь слышу конский топот,Журчанье струй, обрывки сна…

О Боже мой, как это странно —Идя сквозь город, сочинять,Тебе дарить, чтоб вновь принятьСтроку, пришедшую нежданно.

Я рифмы мыслю, как аккордыКак ритм, немыслимо простой,Что как скелет, немножко гордый,Стихам подарит песни строй.

«Беспокойно, грустно, одиноко…»

Беспокойно, грустно, одиноко…И не знаю я, что делать мне…Непонятно, больно и жестоко,Как внутри меня, так и вовне.

А ещё бываю я спокоен,Даже светел, хоть и сероват,Думаю, что лучшего достоин,Думаю, что очень виноват

Виноват, виновен, ошибался…Дальше что? И где мне быть сейчас?Я себя разрушить так старался,Что не узнавал себя подчас…

«Ты очень далеко… А тут весна…»

Ты очень далеко… А тут весна…И тёплый ветер… Солнце меня греет.Я с жизни отряхну остатки сна,И, может быть, талант зазеленеет.

Я напишу тогда тебе стихиИли рассказ, богатый содержаньем,Там будут боль, и счастье, и грехи,И будет тот рассказ воспоминаньем.

Возможно, не рассказ, а лишь письмо,Письмо без темы, повесть без названья..Пишу сейчас – конечно, не о том,Сейчас – Весна + о тебе воспоминанье…

«Я хочу повидать эти горы…»

Я хочу повидать эти горы,Грудью полною воздух вдохнуть,Я хочу чистоты и простора,Среди ягеля крепко уснуть…

И проснувшись, уж с новыми силами,Встретить сильных, красивых людей,Я хочу увидать их счастливыми,Я хочу их обнять поскорей.

Я хочу посмотреть на метели,На сугробы в мой рост посмотреть,И не хочется в мягкой постелиМне когда-нибудь умереть.

«Ты у света на краю…»