Шанс - Кристиан Капли

Шанс

Когда мало времени, тут уже не до дружбы,

- только любовь.

Глянула вниз - влажный асфальт блестел под светом фар проезжающих машин. Холодный, с мелкой снежной крупой ветер ударил в лицо, остужая горячую кожу, развевая темные волосы, забираясь под полы сорочки. Обхватив крепче пальцами оконную раму, Моника подалась вперед - навстречу ветру.

- Слезь, сумасшедшая! - раздался беспокойный голос за спиной.

Девушка обернулась - позади стоял Марк и смотрел на нее округленными от ужаса глазами. Впервые, она видела его таким... испуганным. Обычно ангел умел держать себя в руках.

- Нет,- упрямо вздернула подбородок и глубоко вздохнула, собираясь с силами для отчаянного поступка.

- Идиотка! Хочешь стать такой же как я?! - он рвал и метал, однако подойти ближе и стащить ее с подоконника силой не решался - боялся, что если шагнет к ней, то Моника прыгнет. А она и вправду была готова расстаться с жизнью... Все равно жить осталось недолго.

- Зато мы будем вместе.

- Выброси из головы эти фразы из сопливых романов и слезь! Поговорим! - в черных глазах бесновались огоньки гнева, граничащего с яростью.

Она смотрела на Марка не больше пары секунд. Кивнула, показывая, что согласна на его условия. Да и пыл, который захватил ее в начале их беседы, на холодном ветру остыл. Тем более, что палата находилась на пятом этаже и падать пришлось бы изрядно. Изрядно для того, чтобы передумать.

- Сле-зай! - процедил сквозь зубы Марк.

- Хорошо,- она поддалась назад, однако ...

Внезапно мир перевернулся вверх ногами, перед глазами замаячили огненные всполохи, пальцы непроизвольно разжались...

И Моника выпала в объятия ночи, стремительно летя к влажному асфальту. Белая сорочка на фоне черной, приближающейся земли.

**************

Двадцать пять лет. Уже не рассвет молодости, но и не закат ее.

И именно тогда ей сказали, что жить осталось всего полгода.

А что такое полгода?

Стоит осень. Пережить ее и холодную зиму. Не увидеть переменчивой подружки весны и не почувствовать больше теплого летнего солнышка.

Полгода.

Шесть месяцев. Она возненавидела эту цифру, прокручивая в голове постоянно тот роковой день.

Кабинет врача.

Он зашел мрачный и остановился около стола. Снял очки и протер квадратики рукавом. Она же сидела и сжимала пальцы от ожидания: с одной стороны любопытство, гложет ее, как голодная собака кость, а с другой - страшно. Страшно узнать результат.

Моника не выдержала первой - подняла умоляющий взгляд на Петра Григорьевича и спросила:

- Ну?

- Мне жаль...

Термины и понятия, которые пытался втолковать ей врач, пролетали мимо ушей. Зацепилось только одно - полгода.

'Вам осталось жить полгода'.

Были и слезы. И отрицание. И другие врачи. И какие-то знахарки.

Два месяца ушло на то, чтобы слепая надежда наконец заснула глубоким сном в душе, уступив место отчаянию. Еще через полмесяца пришло понимание и страстное желание жить.

Моника пыталась наверстать упущенное за короткий срок: гулянки от заката до рассвета, самые разнообразные наркотики, прыжки с тарзанки и парашютом, поездка в Таиланд - страну ее мечты.

Удивительно, как меняет человека тень Смерти, когда Старая уже стоит за его спиной. Так прошло три месяца - половина отпущенного срока. Утекли как вода через пальцы.

Желание наверстать то, то казалось упущенным, затухло. Теперь Моника просто жила: она наслаждалась каждой драгоценной минутой, словно открыла для себя мир впервые.

А ведь так оно и было.

Это было утро двадцать девятого сентября. Осень сдавала свои позиции зиме, которая если верить прогнозам ожидалась теплая.

Солнце начало свой подъем, и первые лучи уже поползли по крышам серых и однообразных многоэтажек города. На улицах - люди, спешащие на работу. А дороги полны машин и транспортом, в котором народ набит, как селедки в бочке.

Запах кофе взбодрил. Налив кипятка в кружку и добавив немного молока, она направилась в мастерскую. Хотелось закончить начатую картину.

Художница.

Моника любила рисовать. Все началось с разрисовывания обоев в детстве, потом художественная школа, дизайнерский факультет... Пошло бы и дальше, если бы рука Судьбы не нажала внезапно кнопку Стоп на жизни девушки.

В комнате пахло масляной краской. Приятный запах.

Собрав темные волосы в небрежный хвост и отпив глоток обжигающего напитка, она подошла к мольберту, где углем изображен город...

Солнце только взошло, но столица еще укутана дымкой утреннего тумана, который исчезнет через час, словно призрак. Небо местами темное, а местами светлое - красноватое у линии горизонта. Несколько кучевых облаков, пористые и воздушные - легкость разгорающегося утра.

Так она видела эту картину.

Рука поставила кружку на тумбочку возле мольберта, а взгляд снова поднялся к алому небу. Жаль, что его не видно из-за крыш домов. Но и не надо видеть, чтобы представлять, как встает этот желтый лентяй. Робко, словно боится, что его не ждут.

Девушка закрыла глаза, полностью отдаваясь полету фантазии. А когда открыла...

Это был первый раз, когда она Его увидела. Говорят, что на пороге смерти человек открывает в себе скрытые способности. Правда это или нет, но в то утро Моника впервые увидела своего Проводника. Он стоял у окна и смотрел на просыпающейся город.

Высокий. Черные крылья сложены за спиной, создавая эффект своеобразного плаща. Смоляные волосы зачесаны назад. Лица не видно - странный гость стоит спиной. Но Монике подумалось, что оно очень красивое.

Не ошиблась.

Он обернулся, и девушка увидела эти черные пронзительные глаза. Словно ночное небо - бесконечные и красивые.

Правильные тонкие черты лица. Аккуратные губы. Мужественный подбородок.

Идеал.

Если бы не одно Но - так веяло опасностью и холодом от незнакомца, что Моника предпочла уткнуться в мольберт, сделав вид, что не видит гостя.

Он также не обращал на нее внимание - просто стоял у окна и смотрел на спешащих по своим делам людей. Иногда в черных глазах, в океане равнодушия, холода и безразличия, проскакивали искорки интереса и... как успела заметить Моника - печали.

Что же могло опечалить странного гостя?

Ответ на вопрос девушка, естественно, не получила - мольберт остался молчалив. Как и незнакомец.

**************

Прошел день.

Гость не проявил никакого внимания к девушке - его больше привлекал к себе пейзаж из окна или телевизор. Когда Моника включала какую-нибудь программу - незнакомец сразу же поворачивал голову и не без интереса смотрел новости или очередной сериал.