Поэты все неизлечимо одиноки - Сергей Виноградов

Поэты все неизлечимо одиноки

Избранное

Сергей Виноградов

© Сергей Виноградов, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

О ЧЁМ ЭТА КНИГА?

О жизни. О любви. О несбывшихся надеждах и реализованных мечтах. О внутреннем мире человеческой души, ведь именно внутренний мир человека более полно раскрывает его сущность, а всё, что вне – просто обстоятельства, которые определяют лишь движение в ту или иную сторону. Да и сама жизнь в чём-то похожа на маятник – качается туда-сюда, хотя всегда стремится уравновесить противоположные стороны. Так и человек, особенно, когда ему уже за шестьдесят, стремится к равновесию в собственных отношениях с окружающим миром. На поиск золотой середины уходят годы, а иногда и целая жизнь. И эта книга как раз об этом. Эта книга обо мне и не обо мне. Она сплав реальных событий, вымысла, а порой и необузданной фантазии автора. А сформировался этот небольшой сборник в значительной своей части ещё в советское время, так что определённый отпечаток «совковости» конечно же, присутствует. Но у каждого времени есть свои недостатки и свои достоинства. А вот чего совсем не надо искать в этой книге – какого-то потаённого смысла. И если вы любите поэзию, то её надо просто читать. Приглашаю вас сделать это прямо сейчас.

Этот сборник – избранное из моих стихов за последние 40 лет. Сначала они долго лежали в письменном столе, потом, перекочевав в компьютер, упорно ждали своего часа. Возможно, они слишком личные и вполне вероятно покажутся скучными эстетам современной поэзии. Но, что есть – то есть. Поэты нашей эпохи – эпохи развитого социализма, за исключением не большой группы особо приближённых к власти, в той стране, действительно, были неизлечимо одиноки. И если бы не поддержка самых близких и любимых людей, и эти стихи давно бы сгорели как ненужные черновики. Поэтому мои слова благодарности я хотел бы сказать, прежде всего, моей любимой жене Лидии, которая вот уже более 40 лет по-праву является моей Музой и в хорошие и в плохие времена. Слава богу, мы выжили и эти стихи тоже.

Мы с тобой не из этого века…

Всё настоящее

– мгновение вечности

Вечная любовь

У вечности в её календареВся наша жизнь не дольше, чем мгновение…Рождаемся мы, чтобы умеретьИ снова ждать на небе воскресения,

Чтобы опять вернувшись в эту жизнь,Искать тебя из жизни моей прошлой…Но только ты любить  не торописьИ не люби других, моя хорошая…

Найду тебя. А ты поверь и верьВедь без тебя нет смысла возвращаться…Тогда и смысл сегодняшних потерьУже не в том, чтоб навсегда прощаться.

Найду тебя. И вечная любовьИз века в век в нас будет продолжаться.А если что-то вдруг пойдёт не так —Останется на Бога обижаться…

Любовью Вы делиться не хотите

Я знаю, почему Вы так груститеЯ знаю, почему печаль из глазЯ Вас люблю. Но вы меня простите,Не всё в любви зависит лишь от нас…

Я ухожу. Надолго ли? Не знаю.Вернусь ли к Вам? Не знаю. Я не Бог.И ждёт ли где-то Вас любовь другая?Не знаю я. Но Вас простить бы смог…

Я ухожу в туман и неизвестностьС собой Ваш взгляд печальный уношуДа и слова любви сейчас не к месту…Я их Вам завтра, может, напишу

Быть может, если пуля не достанетМеня вперёд. И жизнь мне не прервёт…Но сердце моё биться перестанетИ даже от любви не оживёт…

Вот отчего Вы так сейчас груститеВот отчего слеза из Ваших глаз…Любовью Вы делиться не хотитеНи с кем другим. Ни завтра, ни сейчас…

Я родился не в те времена

Я родился не в те временаОпоздал лет на сто, может быть,Мне родная страна как чужая онаМне другую во снах не забыть.Снилось мне, как по Дону гулялЯ с ватагой друзей до утраСнилось, как комиссар расстрелялМеня вместе с другими вчера.Как мы падали медленно в ров,Вспоминая далеких невест…На мундире последняя кровьПод мундиром родительский крест.Просыпаясь в холодном потуЯ со звездами ночь короталИ тоскливо смотря в темноту,Сам себя в чужом веке искал…

Девятое января

У Александрийского столпаБарышни нарядные гуляют…На Дворцовой площади толпаИ ещё пока что не стреляют.С Невского народ всё прёт и прётК батюшке-царю спешит за правдой,Позабыв, как сам его зовёт —Николай второй или Кровавый.Быстро он, видать, забыл Ходынку,Море трупов, как и море слёз.Снова на свои спешит поминки,Несмотря на холод и мороз.У дворца их ждут уже казакиА вот царь, похоже, их не ждёт.Ружья приготовлены к атаке…На коленях молится народЗа свои, за души, убиенные,Скоро им лететь на небеса.Может быть, уже через мгновениеВ стоны превратятся голоса.…Барышни, здесь вам совсем не место,Только смерть вам видеть не хватало!Скоро будет здесь не суд небесный —Царский суд. И как всегда кровавый.Едем же, уж кони застоялись.Вам куда? Ах, в Смольный институт…И уже потом нам в след раздалисьВыстрелы, как траурный салют…

Поручик молодой

Зажгите свечи, господа, уже стемнелоСнимите банк поручик поскорейИграете вы что-то неумелоИль может быть, боитесь егерей?Иль может, проиграть мне испугались?А может быть, торопитесь куда?Вы на ночь бы поручик здесь осталисьДороги не найти вам никогда.А мы бы с вами весело гульнулиИ проигрались вместе в пух и прах.Похоже, вы с шампанского уснулиС улыбкой почти детской на губах.Так вы, я вижу, вовсе не любительЧужих друзей и карточных утехВот и сейчас вы безмятежно спитеИ снится вам у барышень успех…

Петербургский призрак

Я б по Невскому промчался,Как и прежде, на санях.Я с цыганкой повстречалсяНаяву бы, а не в снах.А потом бы в ресторанеС ней одной пустился в пляс…Только время не обманешь,Но оно обманет нас.У московского вокзалаЦелый табор, как тогда.Мне одна из них сказала:Погадаю, чтоб бедаОбошла тебя бы барин…Только что-то здесь не так…Был бы, может, я в удареБыл бы это добрый знак.Но не тот сегодня НевскийНи саней, ни ямщиков…Лишь в коротких юбках девкиНа ночь ищут мужиков,Да облезлые цыганкиНе пьяны, зато глупыТак и смотрят на карманы,Тех, кто верит в знак судьбы.…Умер старый век, и нравыС ним исчезли без следа…Вместо дам одни шалавы,И бродяги – господа.Было ж время золотое,Только им, откуда знать!Я смотрю вокруг с тоскоюИ ругаю: вашу мать!Тех, кто сделал здесь такое,Тех, кто Невский мой сгубил…Похожу и успокоюсь —Я ведь призрак! Сам забыл.

Всё опять бы повторил

Снег. Зима. На небе месяцСнова звёздочки пасёт.Только я опять не веселГрусть-тоска меня сосёт.От чего мне жизнь такаяНу, никак не взять мне в толк.Где-то там родная стая…Одинокий старый волкЕй такой, как я, не нуженУ неё есть свой вожак.Я уйду куда-то в стужу,Презирая смерть и страх.Может там, в лесах бескрайних,Я себе найду приют.Может быть, умру случайно,Под охотничий салют?А пока смотрю на небоТихо вою на луну…Вот попробовать тебе быИспытать мою вину.А вина моя лишь старость,Но ведь я не человек…Почему же стал мне каройМой короткий волчий век?За собой грехов не знаю,Как и все по волчьи жил.А была бы жизнь втораяВсё опять бы повторил…

Изгои

За горизонтом скрылся СевастопольВокруг одно лишь море за кормой.Там впереди нас ждёт Константинополь,Но почему то я хочу домой.Хочу домой в берёзовые рощиХочу домой – в бескрайние поля.Быть может, кто-то скажет: чего проще,Скорей сойди на берег с корабля!Вернись назад и Родине покайсяВ грехах своих, во всех своих делахИ ей в любви как матери, признайся,И перед ней склони трёхцветный флаг!Тогда она тебя, быть может, приметПростит, быть может, где-то в лагерях…Я знаю, не простит и не обнимет —Она теперь чужая нам земля!Уходим мы – последние изгои.Бесславно свой закончили поход…И завтра утром, там, за Чёрным морем,Начнётся не библейский – наш исход!

Я стал давно седым

Я не хожу по улицам ночамиЯ лучше буду дома пить боржом,Зато НКВД со стукачамиНе встречу, как мой дед в тридцать седьмом…Не встречу сам себя в лихих девяностых —Одну шпану. С ножами. И не раз.Я стал давно седым и очень взрослым,И новый век давно уже у нас…Теперь на мир смотрю с тоской в окошко,На пьяных, припозднившихся в ночи.Смотрю на них, и вижу своё прошлоеИ слышу, как жена опять кричит,Что я с друзьями снова был в загуле,Пройдя сквозь ночь, едва пришёл домой…Но, слава богу, не свистели пули,И, слава богу, я ещё живой.Моя душа так жить давно усталаИ нет друзей. И не к кому ходить.И снова ночь. Бессонница достала…А может, правда, взять и побродитьПо закоулкам памяти немного,И встретив одинокого бомжа,С ним поболтать у отчего порогаИ покурить с ним, молча. Не спеша.Вернуться снова в тёплый дом уютный,Где на столе боржоми не допит,Чтоб снова молодым проснуться утром,И вспомнив ночь, воскликнуть: не убит!

На руинах забытого детства