Память и надежда. Сборник стихов - Олег Бушуев

Память и надежда

Сборник стихов

Олег Львович Бушуев

© Олег Львович Бушуев, 2017

ISBN 978-5-4485-5581-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Семнадцать лет

Не спится мальчишке семнадцати лет,Колышется тёмная штора,А где-то гармошка играет куплет«У моря, у синего моря…»

И полон романтики воздух ночной,Свет звёзд словно сходится клиномНа море, что хлещет солёной волнойВ крутые борта бригантины.

И ветер уносит мелодию прочь,И звуки в безмолвии гаснут.Ну, а впереди ещё долгая ночь,Чтоб думать о жизни прекрасной.

Познавшим и счастье, и горечь, и больОн видит себя капитаном,Он знает, его ожидает АссольТам где-то на острове дальнем.

И снова мелодия эта слышна,Не спится, видать, гармонисту.Тревожно и сладко, и вновь тишинаНад тёмным посёлком повисла.

Всё будет, мой мальчик, порой через край.Не думай про срывы и горе.Горите же звёзды, гармошка, играй:«У моря, у синего моря.

Сыну

Забота моя тесна,И тесен родительский дом.В окошке твоём весна,Пурга за моим окном.

Милый ты мой дуралей,Тебе в восемнадцать летУпрямство своё милей.Грубишь, отвергая совет.

Я над тобой не власть,Нам нечего тут делить.Там, можешь где ты упасть,Соломы бы подстелить.

Смысл борения

Есть ли смысл в стремленьеВ жизни быстротечнойДоказать, что бренныйБыть умеет вечным?

Спорить с тем, кто свышеСтавит пьесу эту,Кто сюжеты пишетДля судьбы поэта.

Вечно спорить с роком,Быть всегда упёртым,Быть живым упрёком,Стать упрёком мёртвым.

Время лечит раны,И смеясь над нами,Предлагает планыИ скрывает ямы.

Радости депрессии

О депрессии слышали выУ людей, что вполне успешны?Ишь, ему не хватает любви!Ну, подумаешь, безутешный.

А не хочет хлебнуть нуждыВ часе сна или в корке хлеба?И опасностей, и вражды,И за грех наказанья с неба?

Есть возможность и есть, и питьТо, что хочется и досыта.Есть и деньги, чтобы купитьВсё, что нужно для целей быта.

И работы невпроворот…Только в сердце тоска занозой,И бессмысленных дней черёд,Горечь, что не уходит в слёзы.

А причина? Она одна —Знать, что ты никому не нужен.Многим эта судьба дана.И её не бывает хуже.

И счастливцу, кто за стенойВыясняет свои отношеньяС недовольной своей женой,Позавидовать – наслажденье.

Секрет стихов

Теперь я знаю, как писать стихи,Чтоб, их читая, не было вам скучно:Набрать со свалки всяческой трухи,И каждой дряни имя дать мне нужно.

Вот это-двор, модель моей страны,Как вся страна нечист и неухожен.Участки кое-как разделеныШтакетником, на челюсти похожим.

Машин поток как волны в берег бьётВ окно с шипеньем, гулом и раскатом,А вечером забыться не даётРучей прохожих с визгами и матом.

Но это всё – как тиканье часов,Становится с привычкой незаметным.Так воздух нам не виден, невесом,Что давит нас своим огромным весом.

А если б не имели мы запасВнутри себя упрямства и давленьяВся эта мразь давно смела бы насИ превратила в призраки и тени.

И вопреки, назло, наперекорНа этом, ставшем незаметным, фонеМы арф Эола слышим переборИ звуки симфонических гармоний.

И тихим стуком дальних поездовБаюкает нас ночь, и запах свалкиСтановится привычным, словно вздохВдовы, идущей вслед за катафалком.

Побуждение к стиху

За строчку чужую схватившись случайно,Как за соломинку в омуте дня,К высотам поэзии необычайнойИз пут суеты снова вырвался я.

Себя выражаю не для эпатажа,Не с целью нытья, чтоб на жалость нажать,И не для фрондёрства и вызова даже,А чтобы за что-то себя уважать.

Поэта представить нельзя в коллективе,Да и конформист из него никаков.Да, он – отщепенец, отшельник строптивый,Срыватель покровов, взрыватель оков.

Вы видеть его патриотом хотели б,Того, кто отчизной весь мир наш считал?Работники служащей власти артели,Признайтесь, не ровня он вам, не чета.

Пусть ТВ каналы, сливают в сознаньеКак в канализацию реки го..на,Взахлёб ненавидя всех тех, кто не с вами,Упиться давая нам злобою дня.

Как это ужасно, и слушать противно,Как своры заходятся лаем своим.Спокойны, уверены, непобедимы —На истинах наших мы крепко стоим.

Да, я не приемлю фашизм оголтелый,Что антифашизмом как маской прикрыт,Вождей не приемлю, бандитов на деле,И всей этой подлой с народом игры.

Притворная радость свезённых на митинг,Притворный восторг окурённой толпыПретят мне, и что вы мне ни говорите,Участники их – то ль слепы, то ль глупы.

Играют в массовке с судьбою своею,За плату подёнщика честь продают,И видеть всё это, за правду болея.Ужасная пытка, немыслимый труд.

Душа у поэта настроена строгоНа правду как будто бы на метроном,Не врите, не льстите вождю, бандерлоги,Лежит сатанинская метка на нём.

И закономерность давно уж известна,На шкуре проверена нашей она.Что там, где свобода, там жизнь словно песня,А там где вожди, там тюрьма и война.

Март

Кажется, последний выпал снегСловно некий знак, что послан свыше,На сырые шиферные крышиИ растаял. Значит, быть весне.

И средь серых красок и тенейВдруг открылась голубая заводь,Облакам где есть возможность плаватьБелым как снега прошедших дней.

Знак весны прихода видим мыВ том, как ото льдов свободна Волга.До зелёных листьев уж не долго.Вот и словно не было зимы.

Новый апрель

Всё опять зазеленело,После зимних льдов и бурь,Птичьим пеньем зазвенелаВ ветвях чистая лазурь.

Шум гудящих улиц слышенЗа распахнутым окном.И поджечь стремится свышеСолнце всё своим огнём.

И асфальт жарою пышит,И наполненный каналМиллионом ярких вспышекКак огнём заполыхал.

Люди яркие одеждыИз шкафов  достали вновь.И воскресли все надеждыНа удачу и любовь.

Белая акация (песня)

Полон воздух майский запахом акаций,От её соцветий улица бела.Хочется кружиться, хочется смеяться,Хочется оставить все свои дела

И бродить по городу, чтобы надышатьсяЭтим сладким праздником света и весны,В памяти к прошедшим вёснам возвращаться,Ночью чтоб счастливые снова видеть сны.

Первых поцелуев вкус и опьянениеВспомнится с дурманом от твоих цветов,Белая акация, ты как откровение,Как дыханье свежее молодых ветров.

Снова мир юн

Май пришёл. Горстями сыплют вязыМелочь звонкую на паперти дорог,На листочках россыпи алмазовРазбросал кутила – ветерок.

Свежие, зелёные блистаютЛистья всё ещё прозрачных крон,Голубеет небо меж листами.Так весной лишь виден небосклон.

Так весной лишь слышно птичье пенье.И акаций гроздья… знали б вы,Как своим неистовым цветеньемМне напоминают о любви.

Хочется душою возродиться,Позабыв усталость и печаль,И опять к началу возвратитьсяВ юных дней безоблачную  даль.

И как прежде наслаждаться маем,Когда  свеж и зелен мир, и юн,И взрослеть душой, всё обнимая,И, как ждут свиданья, ждать июнь.

Вдохновенье

Воскресенье – воздуха глотокПосле погруженья в омут будней,Может, компенсация за то,Что счастливым быть – безмерно трудно.

Может быть, за то, что на землеНе придумали ещё бессмертье,Пусть удача именем в конвертеВ неких Каннах улыбнётся мне.

Пусть всё станет просто, и в бреду,Мучиться устав над трудной рифмой,По таблице звёздных логарифмовВ лабиринте смыслов путь найду.

И слова, и россыпь рифм простыхТак легко найдутся под рукою.Вдохновлёный задышу легко я,И родится в мире новый стих.

Я прожил не жизнь… (Песня)

Я прожил не жизнь, друзья, а целую эпоху,Многое увидеть в жизни довелось.Не сказать, что мне жилось так совсем уж плохо,Но и очень вольно тоже не жилось.

Но за что я буду этой жизни благодарен,Это – детства годы, время сладких снов,Сказки, мифы, радость, что летал Гагарин,Джем болгарский, школа, мамина любовь.

Не пришлось застать мне ни войну, ни голод,И Афган с Чернобылем обошли меня,Не достиг высот больших в дни, когда был молод,Но и горя горького не узнал я дна.

Что ж меня хранило под судьбы ударами?Задаю вопрос себе этот вновь и вновь.Может, только радость, что летал Гагарин,Может, только сказки да мамина любовь.

Сетования